La turba turba
La tumba turba
La turba tumba
La tumba tumba
¿No oyen, hermanitos,
al viento amarillo
retumbar como cañones
sus corazones de miedo
tambores negros
entre las raíces de la tierra?
La tumba tumba
La turba tumba
La tumba turba
La turba turba
¿A quién le toca tocar ahora
este cuero cansado
oveja solitaria que salta
el mismo alambrado
viene y va y nadie puede
ya dormir ni morirse del todo?
La turba turba
La tumba tumba
Turba la tumba turbia
la turbia turba

 

Gustavo Caso Rosendi

 

 

“A beleza ainda me emociona muito. Não só a beleza física, mas a beleza natural. Hoje, com quase oitenta e cinco anos, tenho uma visão da natureza muito mais rica do que eu tinha quando era jovem. Eu reparava mais em certas formas de beleza. Mas, hoje, a natureza, para mim, é um repertório surpreendente de coisas magníficas e coisas belas. Contemplar o vôo do pássaro, contemplar uma pomba ou uma rolinha que pousa na minha janela... Fico estático vendo a maravilha que é aquele bichinho que voou para cima de mim, à procura de comida ou de nem sei o quê. A inter-relação dos seres vivos e a integração dos seres vivos no meio natural, para mim, é uma coisa que considero sublime.”

- Carlos Drummond de Andrade, em trecho da última entrevista, publicada no suplemento Idéias - Jornal do Brasil, de 22 agos/1987.

As musas cegas

IV

É preciso falar baixo no sítio da primavera, junto
à terra nocturna. Junto à terra transfigurada.
Tudo ouve as minhas palavras talvez irremediáveis..
Infatigável perfume se acrescenta nos jacintos, fogo
sem fim circunda suas raízes leves.
É preciso não acordar do seu ofício a luz que inclina
os meus espinhos frios, a lua que inclina
meu sangue ligado e o sangue da terra nocturna.

Agora a primavera trabalha nas galerias mais antigas,
bate os seus martelos contra um milhão de estrelas.
É uma coisa estupenda a primavera que trabalha
nas caveiras dos cavalos enterrados.
E os cavalos ressuscitam pela noite adiante.
Inspiro-me na primavera com suas grutas de água
atenta, e amo a loucura -
a cabeça gelada sobre a corrente pura do terror.

Tenho medo de erguer a voz mais alto
que o meu coração, onde uma candeia
concentra um grande silêncio.
A primavera é algo prodigioso para o meu desbarato.
Que a tristeza me ajude, que me ajudem
os dentes da minha boca, os dedos das minhas mãos,
todos os mortos, todos os que amam
entre sangue no mundo, entre as águas das noites eternas.

Sinto os ossos ascenderem às cobras da cabeça -
e a obra está nas mãos.
Terra, terra preenchida. Enquanto os outros dormem,
fundo-me no verbo interior da primavera
como o vermelho se funde na flor futura.
Tu cantavas, sangue, a torrente translúcida da morte.
Cantavas o que já se não quebra com o uso
das vozes. Porque tu eras a minha
água salgada.

Fecho os olhos para ver como as acácias se iluminam
e a rutilação ascende pelas veias.
Tomo entre meus dedos a soturna amplidão dos mortos.
Primavera, como cresces.
Desespero ou alegria, como correm
nos membros reaparecidos.
Dizer devagar na humidade da carne, evocar
tuas colinas de sal, mistério.
Tudo em volta da primavera e da noite
com uma porta no coração para passar
num tremendo silêncio.

Ressuscitar uma vez com a cara extrema
junto a líquenes inocentes.
Entre os meses saber de um só que pede
a mudez aterradora.
A primavera cresce num núcleo de ideias, as cabras
evaporam-se, reaparecem em espírito
mastigando giestas. Primavera é uma palavra
numa língua demasiado estrangeira.
Uma coisa enorme, sem música.

Falo tão devagar que mal distingo
a noite sobre a terra
da minha garganta onde os animais passam
lentamente inspirados.
Só encosto a testa ao oculto fogo dos nomes,
e o sangue alimenta a loucura
devagar, devagar - como quem ressuscita.


Herberto Helder

Fotografía de la muchedumbre

En la fotografía de la muchedumbre

mi cabeza es la séptima de la orilla,

o tal vez la cuarta a la izquierda,

o la veinte desde abajo;

mi cabeza no sé cuál,

ya no una, no única,

ya parecida a las parecidas,

ni femenina, ni masculina,

las señales que me hace

son ningunos rasgos personales;

quizás la ve el Espíritu del Tiempo,

pero no la mira;

mi cabeza estadística

que consume acero y cables

tranquilísima, globalísimamente;

sin la vergüenza de ser una cualquiera,

sin la desesperación de ser cambiable;

como si no la tuviera en absoluto

a mi manera y por separado;

como si se hubiera desenterrado un cementerio

lleno de anónimos cráneos

en un aceptable estado de conservación

a pesar de su mortalidad;

como si ya hubiera estado allá

-mi cabeza, una cualquiera, ajena-

donde, si recuerda algo,

sea tal vez el profundo futuro.

De "Si acaso" 1978

Versión de Abel A. Murcia

La habitación del suicida

Seguramente crees que la habitación estaba vacía.

Pues no. Había tres sillas bien firmes.

Una lámpara buena contra la oscuridad.

Un escritorio, en el escritorio una cartera, periódicos.

Un buda despreocupado. Un cristo pensativo.

Siete elefantes para la buena suerte y en el cajón una agenda.

¿Crees que no estaban en ella nuestras direcciones?

Seguramente crees que no había libros, cuadros ni discos.

Pues sí. Había una reanimante trompeta en unas manos negras.

Saskia con una flor cordial.

Alegría, divina chispa.

Odiseo sobre el estante durmiendo un sueño reparador

tras las fatigas del canto quinto.

Moralistas,

apellidos estampados con sílabas doradas

sobre lomos bellamente curtidos.

Los políticos justo al lado se mantenían erguidos.

No parecía que de esta habitación no hubiera salida,

al menos por la puerta,

o que no tuviera alguna perspectiva, al menos desde la ventana.

Las gafas para ver a lo lejos estaban en el alféizar.

Zumbaba una mosca, o sea que aún vivía.

Seguramente crees que cuando menos la carta algo aclaraba.

Y si yo te dijera que no había ninguna carta.

Tantos de nosotros, amigos, y todos cupimos

en un sobre vacío apoyado en un vaso.

Wislawa Szymborska

 “É difícil separar a ficção da invenção, a fantasia da memória. Não há uma linha separando o que você viu do que você sonhou. A imaginação ocupa o espaço da memória.”

- Lygia Fagundes Telles, em entrevista ao jornal O Povo, 2007.

http://www.elfikurten.com.br/2013/04/lygia-fagundes-telles-inventora-de.html

Não há literatura sem memória

"Não há literatura sem memória. A pátria de todo escritor é a infância. Acho que o momento da infância e da juventude é privilegiado para quem quer escrever. É onde a memória sedimenta coisas importantes: as grandes felicidades, os traumas, as alegrias e também as decepções. Certamente não estou falando da lembrança pontual e nítida. O que interessa é a memória desfalcada, a memória não lembrada. Isso é bom para a literatura porque aí é que se instala o espaço da invenção."

- Milton Hatoum - in: “Não há literatura sem memória”. [Entrevista concedida a Luiz Henrique Gurgel]. Na ponta do Lápis. Ano IV, n. 8. AGWM Editora e Produções editoriais, p. 2-4, Junho/2008, p. 4.

http://www.elfikurten.com.br/2013/05/milton-hatoum-o-arquiteto-da-memoria.html

A Traição das Elegantes

(...)

Ah, talvez valesse a pena dizer que houve um telefonema que não pôde haver; entretanto, é possível que não adiantasse nada. Para que explicações? Esqueçamos as pequenas coisas mortificantes; o silêncio torna tudo menos penoso; lembremos apenas as coisas douradas e digamos apenas a pequena palavra: adeus.

A pequena palavra que se alonga como um canto de cigarra perdido numa tarde de domingo.

- Rubem Braga, do livro "A Traição das Elegantes", Editora Sabiá – Rio de Janeiro, 1967, pág. 83.

Lavoura arcaica

 “... rico só é o homem que aprendeu, piedoso e humilde, a conviver com o tempo, aproximando-se dele com ternura, não contrariando suas disposições, não se rebelando contra o seu curso, não irritando sua corrente, estando aberto para o seu fluxo, brindando-o antes com sabedoria para receber dele os favores e não a sua ira; o equilíbrio da vida depende essencialmente deste bem supremo, e quem souber com acerto a quantidade de vagar, ou a de espera, que se deve pôr nas coisas, não corre nunca o risco, ao buscar por elas, de defrontar-se com o que não é.”

- Raduan Nassar, in: Lavoura arcaica, 1975.

http://www.elfikurten.com.br/2013/05/raduan-nassar-tradicao-e-vanguarda.html

Corren buenos tiempos,

buenos tiempos para la bandada

de los que se amoldan a todo

con tal que no les falte de nada.

Tiempos fabulosos,

fabulosos para sacar tajada

de desastres consentidos

y catástrofes provocadas.

Tiempos como nunca

para la chapuza,

el crimen impune

y la caza de brujas.

Corren buenos tiempos,

buenos tiempos para equilibristas,

para prestidigitadores

y para sadomasoquistas.

Y silenciosa

la mayoría,

aguantando el chaparrón

al pie de un cañón

de papel maché,

come el pan nuestro

de cada día

con un culo así

contra la pared.

Llorando en el mar

viéndolas venir,

viéndolas pasar,

pasar,

pasar.

Corren buenos tiempos,

buenos tiempos para esos caballeros

locos por salvarnos la vida

a costa de cortarnos el cuello.

Tiempos fabulosos

fabulosos para plañideras,

charlatanes visionarios

y vírgenes milagreras.

Tiempos como nunca

para echarle morro

o sacar coraje

y pedir socorro.

Corren buenos tiempos,

buenos tiempos preferentemente

para los de toda la vida

para los mismos de siempre.

Para los mismos de siempre.

Siempre.

Siempre.

J. M Serrat 

Quem é Lêdo Ivo?

"- É muito difícil saber isso. Você é você e você é aquilo que você pensa que é. E você é o que os outros pensam que você é. Então, você se faz com esta dupla imagem: uma real e outra imaginária. Embora ninguém saiba onde começa a realidade ou termina o imaginário. O filósofo alemão Schopenhauer (1788-1860) diz que o mundo é a representação que a pessoa tem dele. Este é o problema. Vivemos hoje numa época de incertezas. Guerras absurdas. Fome. Crises terríveis. Retrocessos. Um mundo cada vez mais kafkaniano como se a própria vida real -a vida acordada- fosse o pesadelo para milhões de pessoas. Talvez o próprio mundo em que vivamos seja hoje um mundo virtual no qual a gente não tem como sair. Esta é a minha visão. E dentro deste mundo eu não sei o que sou, nem quem sou."

- Lêdo Ivo, em 'entrevista' a Jairo Máximo/EuroLantinNews.

http://www.elfikurten.com.br/2013/04/ledo-ivo-uma-aventura-poetica.html

"Desde seus primórdios, as cidades surgiram nos lugares onde existe produção excedente, aquela que vai além das necessidades de subsistência de uma população. A urbanização, portanto, sempre foi um fenômeno de classe, uma vez que o controle sobre o uso dessa sobreprodução sempre ficou tipicamente na mão de poucos. Sob o capitalismo, emergiu uma conexão íntima entre o desenvolvimento do sistema e a urbanização."

David Harvey no Blog da Boitempo. Amanhã é sua última conferência no Rio de Janeiro. Ele estará em Florianópolis no dia 25 e em São Paulo no dia 26! Saiba mais: http://goo.gl/TytDhj

Versos escritos n'água

Os poucos versos que aí vão,

Em lugar de outros é que os ponho.

Tu que me lês, deixo ao teu sonho

Imaginar como serão.

Neles porás tua tristeza

Ou bem teu júbilo, e, talvez,

Lhes acharás, tu que me lês,

Alguma sombra de beleza...

Quem os ouviu não os amou.

Meus pobres versos comovidos!

Por isso fiquem esquecidos

Onde o mau vento os atirou.

- Manuel Bandeira, em "A Cinza das Horas", 1917.

Há sol na rua

Há sol na rua

Gosto do sol mas não da rua

Portanto fico em casa

Esperando que o mundo venha

Com suas torres douradas

E suas cascatas brancas

Com suas vozes de lágrimas

E as canções das pessoas alegres

Ou pagas para cantar

E à noitinha chega um momento

Em que a rua se torna outra coisa

E desaparece sob a plumagem

Da noite repleta de talvez

E dos sonhos dos que estão mortos

Então desço à rua

Que se estende até a aurora

Bem perto, uma fumaça se espreguiça

E caminho em meio à água seca

Água áspera da noite fresca

O sol não demora a voltar.

Boris Vian, poemas e canções. Trad. Ruy Proença

Alma ferida

Alma ferida pelas negras lanças

Da desgraça, ferida do Destino,

Alma, de que a amargura tece o hino

Sombrio das Cruéis desesperanças;

Não desças, Alma feita das heranças

Da Dor, não desças do teu céu divino.

Cintila como o espelho cristalino

Das sagradas, serenas esperanças.

Mesmo na Dor espera com clemência

E sobe à sideral resplandecência,

Longe de um mundo que só tem peçonha.

Das ruínas de tudo ergue-te pura

E eternamente na suprema Altura,

Suspira, sofre, cisma, sente, sonha!

- Cruz e Sousa, in: Antologia dos Poetas Brasileiros - Poesia da fase Simbolista (Org.). Manuel Bandeira, Editora: Nova Fronteira, 1996.

http://www.elfikurten.com.br/2012/02/cruz-e-sousa-o-cisne-negro.html

ELES QUEBRAM O MUNDO

Eles quebram o mundo

Em pedacinhos

Eles quebram o mundo

A marteladas

Para mim não faz diferença

Não faz diferença alguma

Ainda me sobra muito

Ainda sobra muito

Basta que eu ame

Uma pena azul

Uma trilha de areia

Uma ave assustada

Basta que eu ame

Um ramo frágil de erva

Uma gota de orvalho

Um grilo do campo

Eles podem quebrar o mundo

Em pedacinhos

Ainda me sobra muito

Ainda sobra muito

Terei sempre um pouco de ar

Um filete de vida

Uma nesga de luz no olhar

E o vento nas urtigas

E mesmo se, mesmo

Se me prenderem

Ainda me sobra muito

Ainda sobra muito

Basta que eu ame

Esta pedra corroída

Estes ganchos de ferro

Onde um pouco de sangue se demora

Eu amo, eu amo

A madeira gasta da minha cama

O estrado e o colchão de palha

A poeira do sol

Amo o postigo que se abre

Os homens que entraram

Que avançam, que me levam

A reencontrar a vida do mundo

A reencontrar a cor

Amo este par de altas traves

Esta lâmina triangular

Estes senhores vestidos de preto

É minha festa e me orgulho

Eu amo, eu amo

Este cesto cheio de farelo

Onde vou pousar a cabeça

Oh, eu amo deveras

Basta que eu ame

Um raminho de erva azul

Uma gota de orvalho

Um amor de ave assustada

Eles quebram o mundo

Com seus maciços martelos

Ainda me sobra muito

Ainda sobra muito, meu coração.

Boris Vian, poemas e canções. trad. Ruy Proença

A Serenidade

A serenidade não é feita nem de troça nem de narcisismo, é conhecimento supremo e amor, afirmação da realidade, atenção desperta junto à borda dos grandes fundos e de todos os abismos; é uma virtude dos santos e dos cavaleiros, é indestrutível e cresce com a idade e a aproximação da morte. É o segredo da beleza e a verdadeira substância de toda a arte.

O poeta que celebra, na dança dos seus versos, as magnificências e os terrores da vida, o músico que lhes dá os tons de duma pura presença, trazem-nos a luz; aumentam a alegria e a clareza sobre a Terra, mesmo se primeiro nos fazem passar por lágrimas e emoções dolorosas. Talvez o poeta cujos versos nos encantam tenha sido um triste solitário, e o músico um sonhador melancólico: isso não impede que as suas obras participem da serenidade dos deuses e das estrelas. O que eles nos dão, não são mais as suas trevas, a sua dor ou o seu medo, é uma gota de luz pura, de eterna serenidade. Mesmo quando povos inteiros, línguas inteiras, procuram explorar as profundezas cósmicas em mitos, cosmogonias, religiões, o último e supremo termo que poderão atingir é essa serenidade.

Hermann Hesse, in 'O Jogo das Contas de Vidro'

Um a mais

Um a mais

Um sem motivo

Mas já que os outros

Se perguntam perguntas dos outros

E lhes respondem com palavras dos outros

O que fazer

Além de escrever, como os outros

E hesitar

Repetir

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Não achar

Se chatear e dizer

Isto não serve para nada

Valia mais ganhar a vida

Mas a vida, já tenho a minha

Logo, não preciso ganhá-la

Não é um problema, eu asseguro,

E só esta coisa não o é

Pois todo o resto são problemas

Mas todos já estão formulados

Todos se consultaram, todos,

Sobre os mais ínfimos assuntos

Agora eu, o que me resta?

Usaram as palavras fáceis

Belas palavras feitas verbo

Espumantes, quentes, vistosas

Os céus, os astros, as lanternas

E estas brutas lânguidas ondas

Raivam roem rochedos rubros

Tudo em torno trevas e gritos

Tudo cheio de sangue e sexo

Tudo ventosas e rubis

Agora eu, o que me resta?

Em silêncio me perguntar

Sem escrever e sem dormir

Lançar-me a procurar por mim

Sem dizer nem ao zelador

Nem ao anão sob o assoalho

Nem ao paparlante em meu bolso

Nem ao padre em minha gaveta

Preciso urgente me sondar

Sozinho, sem freira rodeira

Que me segure a maçaneta

E me adentre como um polícia

Com cassetete e vaselina

Preciso urgente me enfiar

Um cotonete no nariz

Contra uremia cerebral

E que veja jorrar palavras

Todos se consultaram, todos

Não tenho direito à palavra

Usaram as belas brilhantes

E estão todos bem lá no topo

Onde se guardam os poetas

Com suas liras a pedal

Com suas liras a vapor

Com suas liras de oito relhas

E seus Pégasos nucleares

Não me resta o menor estímulo

Só me restam palavras rasas

Palavras idiotas frouxas

Somente em mim o a os

De por para que quem o quê

É ela ele nós vós nem

Como vocês querem que eu faça

Um poema com esta lei?

Tanto pior, não o farei.

Boris Vian, poemas e canções. Trad. Ruy Proença

Pastores da Noite

 “E, se não fôssemos nós, pontais ao crepúsculo, vagarosos caminhantes dos prados do luar, como iria a noite – suas estrelas acendidas, suas esgarçadas nuvens, seu manto de negrume – como iria ela, perdida e solitária, acertar os caminhos tortuosos dessa cidade de becos e ladeiras? Em cada ladeira um ebó, em cada esquina um mistério, em cada coração noturno grito de súplica, uma pena de amor, gosto de fome nas bocas de silêncio, e Exu solto na perigosa hora das encruzilhadas.”

- Jorge Amado, em "Pastores da Noite".

Fábulas

"as fábulas constituem um alimento espiritual correspondente ao leite na primeira infância. Por intermédio delas a moral, que não é outra coisa mais que a própria sabedoria da vida acumulada na consciência da humanidade, penetra na alma infante, conduzida pela loquacidade inventiva da imaginação. Esta boa fada mobiliza a natureza, dá fala aos animais, às árvores, às águas e tece com esses elementos pequeninas tragédias donde ressurte a ‘moralidade’, isto é, a lição da vida. O maravilhoso é o açúcar que disfarça o medicamento amargo e torna agradável a sua ingestão."

- Monteiro Lobato, em Fábulas, 1918.

http://www.elfikurten.com.br/2012/03/monteiro-lobato.html

furacão na Botocúndia.

"O chamado progresso não passa de uma escravização cada vez mais apertada, que as massas consentem e aplaudem e, portanto, impõem à minoria individualista (...) Ignoro se é para o bem ou para o mal nosso que progredimos em corporatividade e diminuímos em indivíduo. Vamos tendendo para a vida da colméia, onde o indivíduo não conta. A marcha para a frente é dirigida, mais e mais, por fatores corporados, com rumo a um ideal coletivo. O motor e a eletricidade, como os temos agora, a imiscuírem-se em quase todos os atos da nossa vida diária, nos gregarizam mil vezes mais do que no tempo de Thoreau."

- Monteiro Lobato, em América, p. 265. Apud AZEVEDO, Carmen Lúcia de: Monteiro Lobato: furacão na Botocúndia. São Paulo, Ed. SENAC, 1997, p. 249.