GRITO MUDO...

Passo... deixo-te a vez.

Quem sabe teu grito

consiga, modo infinito,

ecoar pelas paredes dos quartos

das casas e das coisas entrincheiradas

em nossos próprios interiores?

A felicidade talvez seja mais vibrante

no exato instante,

em que o nosso senso pensa, modo intenso,

que ela não existe.

E aí o que persiste?

Simplesmente aquela vontade

de mirar as flores multicores,

dos jardins fadados a desaparecer.

Um grito mudo...

uma solidão pernóstica

dando vazão a uma ilógica

vontade de fazer-ser não perceber.

Um grito mudo

que representa o tudo

do imenso nada,

onde a grande maioria

- no que se faz abrumado dia -

sonha, chora e vive...

Josemir Tadeu Souza    

 13 de setembro de 2011 09:41

VIESTE

Vieste qual trovão em noite escura

Iluminando a senda em alto brado

Aonde havia o medo emoldurado

Cenário que deveras nos tortura

Chegaste num rompante e da loucura

Do amor se fez um tempo anunciado

Em glória e pesadelo gozo e enfado

Doçura se inundando em amargura.

Assim ao te sentir tão inconstante

O sonho se desfez no mesmo instante

Em que se torna viva esta saudade

E sendo-te fiel, porém nem tanto

Agora em meio à luz e ao desencanto

Diverso sentimento já me invade.

Marcos Loures

XAMÃ

Meu corpo indizível acordou mais cedo hoje,

querendo fazer o caminho das rosas

apesar de tocar os espinhos....

... Lancei meu olhar à terra em transe

onde jaz matança,extinçao,sêca ...

Amanheci procurando na solidão sem mágoa,

e atraves de minha limitada visão ,

algo que me unisse de volta à origem de tudo....

Aquele que enxerga no escuro

voando em espaçonaves imaginárias

para universos internos,sem mêdo,

aquele que me enfeiçou com seu sonho,

foi ele quem me abriu a porta para a comunicação.

Agora vagueio por bosques internos entregando-me ao ofício

de conhecer outros mundos e ancestrais deleites...

Meus rituais não sao os da pagelança,nem de passagens:

sou aprendiz das trevas e da luz,da troca de palavras e miragens...

Ando buscando contato com os minerais,animais,vegetais

e,apesar de duvidarem da minha sanidade,quero mais!

Procurando unguentos benfazejos que saem de meus porões

e buscam vida numa frágil folha de papel,

virei tambem especialista do invisível.

E,partindo do pressuposto de que na vida nada nos é dado

tudo é aprendido,

busquei no longiquo país do imaginário

nas mandalas de luz

nas rodas de fogo

nos rituais de iniciação

na tristeza e na dor

na paixão,alegria e na contemplação

o elo que me devolverá à natureza.

Suspeito que jamais serei uma xamã,

mas parece que virei poeta...

MARCIA TIGANI_

SETEMBRO 2011

DOR

O olhar marcado

Sobrevoava o horizonte

Abria-se fissuras

De sangue

No coração.

Espinhos atravessavam-se

No peito

Tensão...

O brilho radiante

Do sol já não mais

O invadia

A tristeza, insistia.

Ela, logo ela,

Que via a vida

Com paixão

Descontrolou-se

Emudeceu.

E, num suspiro profundo,

Um sussurro a implorar de coração:

- Cante-me, cante-me

Mais uma vez...

Somente uma vez...

Nossa última canção.

Nara Freitas

Todo poeta é um ser itinerante, ele paira sobre vários estilos, vários galhos, atravessa rios, mares, pontes..seja lá o que for..sempre se encaixa...dá um jeito e se submete...à escrita é claro..a escrita poetizada, poetizante, refinada e claro..BELA! 

Giselle Serejo.

4 de setembro de 2011 12:56

OS SINOS

QUEM

NÃO

TEM

BENS

BEM

NÃO

TEM

NÃO

TEM

NÃO

TEM

NÃO

TEM

NÃO

Waldo Motta   


 27 de agosto de 2011 21:01

CANÇÃO DO MIGRANTE

Tenho saudades da terra onde nasci

Dos seus rios , vales e montanhas

Da minha casa e do meu povo

Do cheiro do cacau e das pedras preciosas

Por terras estranhas estou a vagar

Aqui encontrei meu amor, sofro minhas dores

São quase quatro décadas longe de ti

Guardo na memória cada lembrança do passado

O quê seria de mim, sem suas raízes

O quê será de mim, com tantas saudades

O quê será de ti minha amada Macarani

Sem o retorno de seu filho pródigo

(Manoel Hélio)

DESOBJETO OU A ANTIMATÉRIA

No meio do quintal acima do varal tinha um belo pente,

O pente no quintal se esforçava para não ser belo pehte.

Estava próximo de ser apenas folha dentada for formigas.

Junto com caramujos, todos oa sapos e as suas queridas.

Bactérias e o tempo roeram sua vísceras e esse estrupício.

Mas quem pode afirmar que o pente é um organismo vivo?

Faltrava ao pente coluna vertebral, costelas e uma medula.

Não se poderia dizer que o objeto era um pente ou medusa.

Grampos deram local a cachos de cores meio vede musgo.

Cães e moribundos aproveitavam e mijavam no lusco fusco.

Parecia que o pente perdera sua personalidade e desobjeto.

Nem as carolas sentiam falta de um calafrio, tesão ou afeto.

O poeta destro deparou com a cena e viu o estágio terminal.

O pente nem se quisesse poderia passar como objeto tal.

Já estava incorporado ao universo como partícula, átomo.

Ou então dizem os poetas rio, osso, montanhas, ou lagarto.

Eduardo Ribeiro Toledo             

 20 de agosto de 2011 16:20

Tábula

Falo,

minha arte

comunica

Não quero preencher teus olhos

com místicas magas

mitológicas sereias

belas fadas

Nem quero

formular ritos

de um mosto mortal

Dito o escrito

em lama de vulcão

magma sonoro

terra candente

tal o turbilhão de águas primordiais

que anteviu a geração de tudo pela palavra

Venho romper teus tímpanos

vazar teu solo

encontrar o irrequieto centro

de teu desejo

convocar-te à paz nenhuma

Esta lábia

pronuncitada

baboseiras não baba

Pousa bálsamo versado

de um doce nardo

É verbo retado

transgressor de meus acomodados:

– ah! isso não tem jeito,

é sempre assim mesmo!

Eis meu dote

que dôo com graça

Sou nomeado favo monteiro

rico protetor e guerreiro

noviluminário do oeste

E antes que torne a mim:

– Aleijado, até aqui, não rasteje!

Fabio Freire       

20 de agosto de 2011 13:57