Sonetos da portuguesa

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Estas flores colhidas no jardim

Que me trazias no verão, no inverno,

Poderiam, no escuro do quarto interno,

Sem sol ou chuva ter crescido em mim.

Em nome deste amor toma as ideias

Que de igual modo aqui desabrocharam,

Do coração provindo, e acompanharam

Dias frios ou quentes. Estão cheias

De ervas amargas, cardos e lamentos

De que te incumbo. Juntas também vão

Rosas silvestres. Dá-lhes tratamento

Bom como eu dou às flores que me dão.

Que a cor persista ao teu olhar atento.

Das raízes, te lembra, eu sou o chão.

De Elizabeth Barrett Browning, poeta inglesa do século XIX, em tradução de Leonardo Fróes, o soneto último dos seus "Sonetos da portuguesa":

El despecho

Los ojos tristes, de llorar cansados,

alzando al cielo, su clemencia imploro;

mas vuelven luego al encendido lloro,

que el grave peso no los sufre alzados.

Mil dolorosos ayes desdeñados

son, ¡ay!, tras esto de la luz que adoro;

y ni me alivia el día, ni mejoro

con la callada noche mis cuidados.

Huyo a la soledad, y va conmigo

oculto el mal, y nada me recrea;

en la ciudad en lágrimas me anego;

aborrezco mi ser, y aunque maldigo

la vida, temo que la muerte aun sea

remedio débil para tanto fuego.

Juan Meléndez Valdés.

Biblioteca Digital Ciudad Seva

Sonetos da portuguesa

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Já pensei em Teócrito a cantar

Os anos doces, desejados, bons,

Que com mãos graciosas tantos dons

A todos os mortais parecem dar.

Eu, em sua língua antiga cismando,

Por entre lágrimas aos poucos via

Os anos doces de melancolia

Que em minha vida triste iam lançando

Uma sombra por cima. E então notava

Que uma mística forma se movia

Por trás; pelo cabelo me puxava,

Impondo-me na voz supremacia.

"É a morte que me agarra?" eu perguntava.

"É amor", a voz de prata me dizia.

Elizabeth Barrett Browning, em tradução de Leonardo Fróes