Corpo a corpo com a linguagem

"A história humana não se desenrola apenas nos campos de batalhas e nos gabinetes presidenciais. Ela se desenrola também nos quintais, entre plantas e galinhas, nas ruas de subúrbios, nas casas de jogos, nos prostíbulos, nos colégios, nas usinas, nos namoros de esquinas. Disso eu quis fazer a minha poesia. Dessa matéria humilde e humilhada, dessa vida obscura e injustiçada, porque o canto não pode ser uma traição à vida, e só é justo cantar se o nosso canto arrasta consigo as pessoas e as coisas que não tem voz."

- Ferreira Gullar, em artigo "Corpo a corpo com a linguagem", publicado em 1999.

Un populu

mittitilu a catina

spughiatilu

attuppatici a vucca

è ancora libiru.

Livatici u travagghiu

u passaportu

a tavula unni mancia

u lettu unni dormi,

è ancora riccu.

Un populu

diventa poviru e servu

quannu ci arrubbanu a lingua

addutata di patri:

è persu pi sempri.

Diventa poviru e servu

quannu i paroli non figghianu paroli

e si mancianu tra d’iddi.

Mi nn’addugnu ora,

mentri accordu la chitarra du dialettu

ca perdi na corda lu jornu.

Mentre arripezzu

a tila camuluta

ca tissiru i nostri avi

cu lana di pecuri siciliani.

E sugnu poviru:

haiu i dinari

e non li pozzu spènniri;

i giuelli

e non li pozzu rigalari;

u cantu

nta gaggia

cu l’ali tagghiati.

Un poviru

c’addatta nte minni strippi

da matri putativa,

chi u chiama figghiu

pi nciuria.

Nuàtri l’avevamu a matri,

nni l’arrubbaru;

aveva i minni a funtana di latti

e ci vìppiru tutti,

ora ci sputanu.

Nni ristò a vuci d’idda,

a cadenza,

a nota vascia

du sonu e du lamentu:

chissi non nni ponnu rubari.

Non nni ponnu rubari,

ma ristamu poviri

e orfani u stissu.

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Un popolo

Mettetegli la catena

Spogliatelo

Chiudetegli la bocca

È ancora libero.

Levategli il lavoro

Il passaporto

Il tavolo dove mangia

Il letto dove dorme

È ancora ricco.

Un popolo

Diventa povero e servo

Quando gli rubano la lingua

Datagli dal padre

È perso per sempre

Diventa povero e servo

Quando le parole non creano parole

E si mangiano tra loro

Me ne accorgo ora

Mentre accorgo la chitarra del dialetto

Che perde una corda al giorno

Mentre rammendo

la tela rovinata

che hanno tessuto i nostri avi

con lana di pecore siciliane

E sono povero:

ho i soldi

e non li posso spendere;

i gioielli

e non li posso regalare;

il canto

in gabbia

con le ali tagliate

Un povero

Che ciuccia nel seno vuoto

Di madre putativa

Che lo chiama figlio

Per soprannome.

Noi ce l’abbiamo la madre

non ce l’hanno rubata;

aveva il seno pieno di latte come una fontana

e ci hanno bevuto tutti

ora ci sputano.

C’è rimasta la sua voce

la cadenza

una nota bassa

del suono del lamento:

questi non ce li possono rubare

Non ve li possono rubare

ma restiamo poveri

e orfani lo stesso.

Ignazio Buttitta__________________

(Bagheria, 19 settembre 1899 – Bagheria, 5 aprile 1997)

Pasión del movimiento,
la tierra es tu caballo.
Cabálgala. Domínala.
Y brotará en su casco
su piel de vida y muerte,
de sombra y luz, piafando.
Asciende. Rueda. Vuela,
creador de alba y mayo.
Galopa.
MIGUEL HERNANDEZ

The latter days of fall are often cursed,

But as for me, kind reader, she is precious

In all her quiet beauty, mellow glow.

Thus might a child, disfavored in its family,

Draw my regard. To tell you honestly,

Of all the times of year, I cherish her alone.

She's full of worth; and I, a humble lover,

Have found in her peculiar charms.

Alexander Pushkin (1799-1837)