confissão

confissão

esperando pela morte

como um gato

que vai pular

na cama

sinto muita pena de

minha mulher

ela vai ver este

corpo

rijo e

branco

vai sacudi-lo

talvez

sacudi-lo de novo:

hank!

e hank não vai

responder

não é minha morte que me

preocupa, é minha mulher

deixada sozinha com este monte

de coisa

nenhuma.

no entanto

eu quero que ela

saiba

que dormir

todas as noites

a seu lado

e mesmo as

discussões mais banais

eram coisas

realmente esplêndidas

e as palavras

difíceis

que sempre tive medo de

dizer

podem agora

ser ditas:

eu te

amo.

.

confession

waiting for death

like a cat

that will jump on the

bed

I am so very sorry for

my wife

she will see this

stiff

white

body

shake it once, then

maybe

again

“Hank!”

Hank won’t

answer.

it’s not my death that

worries me, it’s my wife

left with this

pile of

nothing.

I want to

let her know

though

that all the nights

sleeping

beside her

even the useless

arguments

were things

ever splendid

and the hard

words

I ever feared to

say

can now be

said:

I love

you.

– Charles Bukowski, em “Os 25 Melhores Poemas de Charles Bukowski”. [tradução Jorge Wanderley]. Edição Bilíngüe, 2ªed., Rio de Janeiro: Editora Bertrand Brasil, 2003.

.revistaprosaversoearte.com

"Os romances retratam o indivíduo na sociedade, seja por meio de Balzac ou Dostoiévski, e transmitem conhecimentos sobre sentimentos, paixões e contradições humanas. A poesia é também importante, nos ajuda a reconhecer e a viver a qualidade poética da vida. As grandes obras de arte, como a música de Beethoven, desenvolvem em nós um sentimento vital, que é a emoção estética, que nos possibilita reconhecer a beleza, a bondade e a harmonia. Literatura e artes não podem ser tratadas no currículo escolar como conhecimento secundário."

.

- Edgar Morin

Templo cultural delfos

A MUSA DOENTE

Que manhã trazes, ó musa em mágoas?

Teus olhos fundos de visões macabras

em teu rosto emergem das negras águas

a fria doida dor na qual, só, te acabas.

Que duende obsessor ou exu de encosto

te seduziu para a euforia infame de tua turma?

Que pesadelo ainda se repete no teu rosto,

como se tragada em lodos de promíscua furna?

Tomara Deus que, voltando à boa velha forma,

teu pensamento batuque outro ritmo

e que, nele, Jesus Cristo toque teu íntimo

com o primitivo poema da magnânima norma,

que no eco dos anjos soa dulcíssima cantiga

e nos campos do senhor te estende a mão amiga.

Charles Baudelaire (França, 1821/1867)

Livre adaptação de Antonio Thadeu Wojciechowski e Roberto Prado

TRÊS PALAVRAS ESTRANHAS DEMAIS

Quando digo a palavra FUTURO,

a primeira sílaba já é passado.

Quando peço SILÊNCIO,

eu faço muito barulho.

Quando eu falo NADA,

nenhum não-ser pode reter esse bagulho.

.

WISLAWA SZYMBORSKA

Por antonio thadeu wojciechowski

ALEGRIA DE ESCREVER

Aonde vai com tanta pressa o cervo escrito

na floresta que escrevi?

Beber da água escrita,

com as letras de seu focinho?

Por que a cabeça se ergue? Escutou algo?

Firme nas quatro patas da verossimilhança,

ele é todo ouvidos em suas orelhas sob meus dedos.

Silêncio – essa palavra ecoa na textura do papel,

fazendo brotar galhos-letras da palavra floresta.

Sobre a folha em branco há outras à espreita

que podem ir pelo mau caminho

formando ameaças com sílabas em riste

às quais nada escapa.

Em cada letra há um estoque considerável

de caçadores com o dedo no cão,

basta um pouco de ação

para cercar o cervo e armar o olho na mira.

Nunca esqueçam que aqui não há vida de verdade.

O preto no branco tem outras leis.

Num piscar de olhos tenho o tempo que eu quiser

e posso dividi-lo em imedíveis eternidades,

cada qual com seu chumbo grosso em pleno voo.

Aqui nada acontece sem meu aval.

Contra minha vontade, nem uma folha cai

e grama alguma se curva sob o casco do cervo.

Mas então existe um mundo

onde eu posso impor o destino?

Um tempo que obedece uma corrente de sinais?

Vidas, sob minhas ordens, sem finais?

Oh! Alegria de escrever!

O poder imortal do criador:

vingança de minha mão por ser mortal.

WISLAWA SZYMBORSKA

Por antonio thadeu wojciechowski