Nostalgia

Na casa não é ainda madrugada

E deitada a meu lado a nostalgia

Dorme e recupera suas forças.

Fatiga muito a companhia

De um negro rebelde e romântico.

Tem ela quinze anos ou mil anos

Ou apenas acaba de nascer

E é o seu primeiro sono

Sob o mesmo teto que meu coração.

Há quinze anos ou há muitos séculos

Levanto-me sem poder falar

O idioma do meu povo,

Sem o bom-dia de seus deuses pagãos

Sem o sabor de seu pão de mandioca

Sem o cheiro do seu café da manhã.

Acordo distante de minhas raízes,

Longe da infância,

Longe da minha própria vida.

Há quinze anos ou desde que meu sangue

Atravessou, chorando, o mar

A primeira vida que saúdo ao despertar

É esta desconhecida de fronte tão pura

Que um dia será cega

À força de usar seus olhos verdes

A contar os tesouros que perdi.

Nostalgia

Alegoria dos Cegos – Brueghel

Na casa não é ainda madrugada

E deitada a meu lado a nostalgia

Dorme e recupera suas forças.

Fatiga muito a companhia

De um negro rebelde e romântico.

Tem ela quinze anos ou mil anos

Ou apenas acaba de nascer

E é o seu primeiro sono

Sob o mesmo teto que meu coração.

Há quinze anos ou há muitos séculos

Levanto-me sem poder falar

O idioma do meu povo,

Sem o bom-dia de seus deuses pagãos

Sem o sabor de seu pão de mandioca

Sem o cheiro do seu café da manhã.

Acordo distante de minhas raízes,

Longe da infância,

Longe da minha própria vida.

Há quinze anos ou desde que meu sangue

Atravessou, chorando, o mar

A primeira vida que saúdo ao despertar

É esta desconhecida de fronte tão pura

Que um dia será cega

À força de usar seus olhos verdes

A contar os tesouros que perdi.

René Depestre - Poeta haitiano - Do livro “Jornal de um animal marinho”, 1964 - Poeta haitiano - Do livro “Jornal de um animal marinho”, 1964

Tradução de Idelma Ribeiro de Faria (Editora Hucitec)

En MONCADA

Publicado el 14 Enero 2012 

 Yo tenía doce años cuando el asalto al Moncada, dieciséis cuando el desembarco del Granma, dieciocho cuando los guerrilleros entraron, victoriosos, en La Habana. Los hombres de mi generación hemos tenido la suerte de coincidir, en el tiempo, con la Revolución Cubana. Desde temprano se nos mezcló en la vida y se nos metió en el alma. Junto a muchos millones de hombres, celebro esta revolución como si fuera mía.

Ella me ha transmitido fuerzas cuando me he sentido caer. Me ha contagiado energía, día tras día, año tras año, a lo largo del proceso que la puso a salvo de la derrota o la traición. Cuba rompió en pedazos la estructura de la injusticia y confirmó que la explotación de unas clases sociales por otras y de unos países por otros no es el resultado de una tendencia “natural” de la condición humana ni está implícita en la armonía del universo. Muchas murallas se ha llevado por delante este viento de buena furia popular.

La colonia se hizo patria y los trabajadores, dueños de su destino. La mujer dejó de ser una pasiva ciudadana de segunda clase. Se acabó el desarrollo desigual que en toda América Latina castiga al campo a la par que hincha a unas pocas ciudades babilónicas y parasitarias. Se borró la frontera que separa el trabajo intelectual del trabajo manual, resultado de las tradicionales mutilaciones que nos reducen a una sola dimensión y nos fracturan la conciencia.

No ha resultado ningún paseo esta hazaña, ni ha sido lineal el camino. Cuando son verdaderas, las revoluciones se hacen en las condiciones posibles. En un mundo que no admite arcas de Noé, Cuba ha creado una sociedad solidaria a un paso del centro del sistema enemigo. En todo este tiempo, yo he amado mucho a esta revolución. Y no solo en sus aciertos, lo que resultaría fácil, sino también en sus tropezones y en sus contradicciones.

También en sus errores me reconozco: este proceso ha sido realizado por sencillas gentes de carne y hueso, y no por héroes de bronce ni máquinas infalibles.La Revolución Cubana me ha proporcionado una incesante fuente de esperanza. Ahí están, más poderosas que toda duda o reparo, esas nuevas generaciones educadas para la participación y no para el egoísmo, para la creación y no para el consumo, para la solidaridad y no para la competencia. Y ahí está, más fuerte que cualquier desaliento, la prueba viva de que la lucha por la dignidad del hombre no es una pasión inútil, y la demostración, palpable y cotidiana, de que el mundo nuevo puede ser construido en la realidad y no solo en la imaginación de los profetas.

Eduardo Galeano

Revista Casa de las Américas (No. 111, nov.-dic. de 1978, pp. 104-105)

Песня на стихи Владимира Раменского

Далеко-далеко журавли полетели,

Оставляя поля, где бушуют метели.

Далеко-далеко журавлям полететь нет уж мочи,

И спустились они на поляну в лесу среди ночи.

А наутро снялись и на юг полетели далекий,

Лишь остался один на поляне бродить одинокий.

Он кричал им вослед: "Помогите, пожалуйста, братцы,

Больше сил моих нет, нет уж мочи на воздух подняться!".

Опустились они, помогая усталому братцу,

Хоть и знали о том, что до цели труднее добраться.

И опять поднялась журавлей быстрокрылая стая...

Они братца того прихватили с собой, улетая.

Вот и в жизни порой, отставая от стаи крылатой,

Хоть и знаем о том, что законы о дружбе все святы.

Но, бывает, судьба начинает шутить, насмехаться,

И друзья обойдут, и никто не поможет подняться.

Далеко-далеко журавли полетели,

Оставляя поля, где бушуют метели.

Далеко-далеко журавлям полететь нет уж мочи,

И спустились они на поляну в лесу среди ночи!

Аркадий Северный – Журавли

Аркадий Северный концерт с анс. "Чайка" п/у Бориса Циммера, Ленинград,  8 декабря 1977 года

O salão e a selva

Oswald de Andrade

"(...)O advogado é um bicho útil às cavilações das portentades e à vontade dos fortes.Admito que, no Brasil, a função proba do advogado tenha surgido talvez com o movimento de libertação dos escravos negros ou com a propaganda republicana . Mas até hoje conservo a ideia exata de que o advogado, ou melhor, o bacharel é sempre um monstro de pequena e especializada erudição que deixou de servir os interesses do latifundiário porque este deixou de existir, com imoralíssimas excessões .Mas continua a ser a sentinela do negócio, pronto a esmagar a vítima que lhe caí nas unhas , sem nenhuma preocupação de justiça ou de ética.

(...) Guardo ainda hoje a impressão de que o bacharel não passa de um verme. É uma tênia asquerosa do sistema patriarcal.Vivendo com todas as bençãos e enrolamentos do deus dos negócios. "

A ESTA TERRA QUE SOFRE

A esta terra que sofre,

Diminuída, mutilada,

À procura de si própria,

Perdida, abandonada.

Mas ouvi, ó portugueses,

Corruptos ou estrangeiros,

Tontos, traidores, burocratas,

Ingénuos, fanatizados,

E vós também, os fiéis

Da verdade da raiz,

Ouvi o que diz o povo,

Ouvi a voz do país.

Portugal somos ainda,

Porque a semente que outrora

Germinou em terra ingrata,

Há-de reviver agora!

Em cada volta do tempo,

De novo começa o mundo.

Juventude, redescobre

O Portugal mais profundo!

(....)

Transviados, cabisbaixos,

Levantai o vosso olhar!

Pátria antiga, que sofreste

Há mais mar, p'ra além do mar!

(...)

António Quadros

POÉTICA CONTRADITÓRIA

Não digas o que sabes nos teus versos,

Deixa para trás a ciência e a consciência;

Tudo aquilo que em ti não for ausência

São ideais perdidos, ou submersos.

Abandona-te às vozes que não ouves,

E liberta os teus deuses nos teus dedos;

Não busques os sorrisos, mas os medos,

E o que não for ignoto e só, não louves.

Ser misterioso e triste, é ser poeta:

Mesmo a luz que palpita nos teus cantos.

É uma imagem heroica dos teus prantos.

Percorre o teu caminho até ao fundo,

E com os versos que achaste, aumenta o mundo.

Não sejas um escritor, mas um profeta.

António Gabriel de Quadros Ferro, conhecido como António Quadros (Lisboa, 14 de Julho de 1923 — Lisboa, 21 de Março de 1993), filósofo, escritor, professor universitário e tradutor português.

Escritores russos

Lev Tolstói:

“Quando ouço dizer que em qualquer uma das guerras rebentadas a culpa é exclusivamente de uma das partes, nunca posso aceitá-lo. É possível reconhecermos que uma parte aja pior do que outra, mas uma discussão sobre qual delas age pior nunca será capaz de esclarecer nem a razão mais superficial de estar acontecendo algo tão horroroso, cruel e desumano como a guerra. As respectivas causas, três no total, são evidentes para qualquer pessoa que mantenha os olhos bem abertos: a 1ª  é a distribuição desigual de bens, quando alguns indivíduos roubam os outros; a 2ª  é a existência de militares que são educados e predestinados para matar; a 3ª  é a doutrina religiosa, falsa e, na maior parte das vezes, conscientemente enganosa, que está sendo impingida às novas gerações.”

(De uma carta para G. Volkonski, datada de 4 de dezembro de 1899)

Tolstói foi um dos maiores pacifistas na história russa. Foi a participação na guerra que o mudou. Ele esteve na defesa de Sebastopol, durante a guerra da Crimeia de 1853 e 1856, bem como na campanha militar de subjugação dos povos do Cáucaso. Graças a sua experiência pessoal, chegou à negação absoluta de qualquer assassinato e, como consequência, até da Igreja e do Estado, além de muitos dos institutos sociais existentes naquela altura.

Fiódor Dostoiévski:

“Em certos casos, se não em quase todos, excluindo, talvez, apenas as guerras civis, qualquer guerra é um processo através do qual (precisamente com o mínimo derramamento de sangue, a mínima mágoa e os mínimos esforços) se consegue a paz internacional e são elaborados relacionamentos mais ou menos normais entre as nações. (…) O que mais está enfurecendo e exasperando o homem é a paz, sobretudo quando é prolongada, e não a guerra. (…) Uma guerra provocada por uma causa benévola, pela libertação dos oprimidos, por uma ideia desinteressada ou santa – uma guerra destas apenas está limpando o ar social, poluído pelos miasmas acumulados, e cura as almas, acabando com as vergonhosas covardias e preguiças, dá e esclarece uma ideia, à realização da qual é destinada uma ou outra nação. Uma guerra destas está fortalecendo todas as almas com o espírito de autossacrifício, além de o ânimo de toda a nação ser fortificado através da consciência solidária e a união de todos os cidadãos integrados numa nação.”

(“Diário de um Escritor”, 1876 – Abril, capítulo 1.º, p. III: O Sangue Derramado Salva?)

Em 1877, a Rússia declarou guerra à Turquia. Além das razões políticas, essa guerra tinha uma ideia profunda: na Rússia, foi e é vista como uma ajuda fraternal aos povos búlgaro e sérvio, subjugados pelos turcos. No ano anterior à guerra e no primeiro ano da mesma, Dostoiévski publicou artigos de uma coletânea intitulada “Diário de um Escritor”, em que refletiu muito sobre a guerra, bem como sobre a política europeia em geral.

Estas obras de Dostoiévski como publicista, de um século e meio atrás, têm semelhanças impressionantes com as análises políticas que hoje em dia se encontram na internet: o mesmo ardor, rispidez na apreciação, inclinação para previsões e prognósticos. Ainda antes do início das ações bélicas, Dostoiévski falou sobre a possibilidade de uma guerra surgir sem declaração oficial, com participação de formações voluntárias, o que nos lembra a situação atual no sudeste da Ucrânia.

Aleksandr Blok:

“Não tenho medo de balas. No entanto, a guerra e tudo relacionado com ela é uma brutalidade. Foi o que me tentava apanhar desde o liceu, se manifestando de formas variadas, e, enfim, me apertou a garganta. Ninguém devia sentir o cheiro de um capote de soldado.” 

(O diário, 28 de junho de 1916)

Na fase inicial da Primeira Guerra Mundial, os russos a encaravam com o entusiasmo, os literatos requintados se alistavam no Exército ou estavam escrevendo poemas cheios de patriotismo mais sincero. Aleksandr Blok, representante mais notável do “Século de Prata” da poesia russa, tinha uma posição à parte, sentindo uma repugnância à guerra, por perceber que ela sempre levava a uma explosão social. Após a revolução de 1917, o poeta faz tentativas amarguradas de se adaptar à nova realidade “brutal”, procurando nela uma fonte saudável e purificante. Os tais esforços o levaram ao extremo desespero e à morte prematura.

Boris Paternak:

“Deveríamos enaltecer e espiritualizar nossa atualidade, para darmos mais valor a todos dias que vivemos, para evitarmos desperdiçá-los ou perdê-los em vão, para a vida se tornar tão atraente, espiritual e cheia de inspirada beleza que não reste nenhuma vontade devastadora de assassínio ou suicídio. Não sei nem posso imaginar outro meio de resistirmos à guerra.”

(Cartas, 10º volume)

Durante a época do poder soviético, a propaganda usava o slogan oficioso de “luta pela paz”. Os escritores destacados participavam frequentemente das iniciativas organizadas sob este lema. Um escritor podia exprimir seus pensamentos sobre a guerra, sem ênfase demonstrativa ou floreados ideológicos obrigatórios, apenas mediante o diário ou a correspondência particular.

Na citação acima ouvimos entonações tolstoianas, e não é por acaso. Seu romance “Doutor Jivago”, que contribuiu para Boris Pasternak ganhar Prêmio Nobel de Literatura, às vezes faz eco a “Guerra e Paz” de Tolstói. Numa outra carta, encontramos a opinião oposta de Pasternak:

“A guerra exerceu uma ação infinitamente libertadora sobre meu estado geral, saúde, capacidade de trabalho e percepção de destino”. Em prol da verdade se diga que Pasternak não participou nem da Primeira, nem da Segunda Guerra. A sua maneira de encarar a luta armada foi inspirada pelas emoções e pelo temperamento poético, em vez da experiência própria. 

Aleksandr Soljenítsin:

“Nenhuma guerra é solução. A guerra é a morte. O horror da guerra consiste não no avanço das tropas, nem nos incêndios, nem nos bombardeios. Antes de mais, a guerra é horrorosa porque entrega tudo que há de raciocinativo ao poder legal da inépcia (…) Aliás, sem guerra também lá estamos nós.”

(Romance “O Primeiro Círculo”, 1958)

Soljenítsin, ex-oficial do Exército, mandado para a prisão da linha de frente da batalha, sendo depois colocado num campo de concentração estalinista, profere a sentença bem clara contra a guerra em que participa o Estado totalitário, apesar de se tratar de uma resistência e contraposição ao agressor: “Qualquer situação bélica serve apenas para justificar uma tirania interna, fortalecendo-a.”

Todos os anos exterminamos comunidades indígenas, milhares de hectares de florestas e até inúmeras palavras das nossas línguas. A cada minuto extinguimos uma espécie de aves e alguém em algum lugar recôndito contempla pela última vez na Terra uma determinada flor. Konrad Lorenz não se enganou ao dizer que somos o elo perdido entre o macaco e o ser humano. Somos isso, uma espécie que gira sem encontrar o seu horizonte, um projeto por concluir. Falou-se bastante ultimamente do genoma e, ao que parece, a única coisa que nos distancia na realidade dos animais é a nossa capacidade de esperança. Produzimos uma cultura de devastação baseada muitas vezes no engano da superioridade das raças, dos deuses, e sustentada pela desumanidade do poder econômico. Sempre me pareceu incrível que uma sociedade tão pragmática como a ocidental tenha deificado coisas abstratas como esse papel chamado dinheiro e uma cadeia de imagens efêmeras. Devemos fortalecer, como tantas vezes disse, a tribo da sensibilidade...

José Saramago, in 'Revista Universidad de Antioquia (2001)'

Parece claro que a questão da Palestina não está nem em defender o Hamas, muito menos o Estado que o governo de Netanyahu representa.

A injustiça que acontece na Palestina acontece por toda América Latina tendo sido diluída pelo encilhamento histórico ao qual fomos submetidos.

Quanto maior nossa responsabilidade, ou envolvimento, menos conseguimos enxergar com clareza a realidade dos fatos.

Eduardo Galeano sugere, por exemplo, que a polícia brasileira tenha matado em um ano [qualquer], mais do que a repressão na época da ditadura militar inteira.

Quanto as vítimas que o crime tenha produzido, não me parecem claras as estatísticas.

De qualquer forma, entre a polícia e o crime, a Faixa de Gaza continua sendo a população que trata de ganhar a vida produzindo o PIB do país.

Já a classe política, historicamente, joga para quem oferece a melhor paga, tendo a hipocrisia como prática ética ideológica diária.

E assim, com grau relevante de morbidez, a população, em qualquer região deste mundo, muito fácil torna se refém de invisíveis interesses.

Ricardo Pozzo

‘Lección sobre la lección

Enlace: https://anonfiles.com/file/f5f9683c8c80ff2924d2a92c1a9a57bd

En esta lección inaugural con ocasión de su ingreso en el Collége de France, en 1982, Pierre Bourdieu impartió una suerte de metalección («lección sobre la lección inaugural de sociología consagrada a la sociología de la lección inaugural») en la que dejó muy clara su noción de la sociología : no una ciencia descriptiva de la sociedad, sino una interrogación acerca de la «violencia simbólica» con que se «trata de imponer la verdad parcial de un grupo como la verdad de las relaciones objetivas entre los grupos». Así, la sociología es, ella misma, objeto de su propia labor de investigación: «en la sociología, tal como yo la concibo, todas las proposiciones que esta ciencia enuncia pueden y deben aplicarse al sujeto que hace la ciencia» . Para Bourdieu, el sociólogo es una especie de policía del capital simbólico, que permanece atento a los engaños que la cultura establecida siempre querrá imponer; por eso su labor no puede no ser política: se tratará de detectar en qué momento el racismo, la demagogia o el populismo aparecen en el discurso del periodista, del ministro, del libro de texto. En este sentido, Bourdieu rinde homenaje a Marx, «fundador de la sociología del conocimiento», y a Foucault, quien forma parte de «la gran tradición de epistemología histórica», de la que también participa Canguilhem. Bourdieu agrega, en esa senda, que «no hay crítica epistemológica sin crítica social». Un texto que puede ser una excelente introducción a la obra de Bourdieu y también, para los iniciados, un documento histórico a la par que un interesante resumen de las ideas esenciales del autor a mediados de su carrera intelectual.

PIERRE BOURDIEU

Una gota de rocío

deslizándose en la hoja,

a punto de caer, antes

que el sol la desintegre.

Un corpúsculo. Una

transparencia sobre

un fondo verde corriendo

como un río; despeñándose

como una catarata.

Y un arco iris infinitesimal

perdiéndose en la

mañana inmensa.

Nada más he pretendido

del mundo.

Ya estoy hecho.

Gustavo Caso Rosendi

Distâncias

10 de janeiro - Distâncias

O automóvel ia tossindo. E aos trambolhões, empilhados dentro do automóvel, viajavam alguns músicos. Estavam indo alegrar uma reunião de camponeses, mas já fazia um bom tempo que andavam perdidos pelos caminhos ferventes de Santiago del Estero.

Os desorientados não tinham a quem perguntar. Não havia ninguém, não sobrava ninguém naqueles desertos que tinham sido bosques.

E de repente apareceu, numa nuvem de poeira, uma menina de bicicleta.

- Falta quanto? - perguntaram a ela.

E ela disse:

- Falta menos.

E foi-se embora na poeira.

Galeano 

1 – sou filho da lua nova

de um ventre nasci,

gerado de um amor furtivo

cativo, nativo,

já há mais de quatro décadas existo

vivo, resisto, persisto, sofro,

perco, venço

avanço, recuo

vivo com ternura e ânsia

na dose inexata

busco a amizade da sorte,

ainda temo a morte

vim das bandas de lá,

das terras do bemvirá

das noites de luar

esperanças carrego aos feixes

sou do signo de peixes,

escrevo, desde tenra idade

muito cedo não fui á escola

sou pulso, impulso, pulsão

digo não, com muita emoção

escrevo nas noites, amigo das madrugadas

gosto de cachaça de alambique

das manhas e das manhãs,

primaveras, veras, deveras

canto as alegrias

e os lamentos das coisas fugidias

se estou preso, solidão

se estou solto, paixão

a indignação dos excluídos me domina

vivo agora, nesta hora sou helder molina

(helder molina)

2 – poema sem rima

minha poesia é errante

feito o anjo torto de drummond

minha rima é ausente

tal qual a orelha de van gogh

falo blasfêmias, escarro na boca da burguesia

feito gregório de mattos

e lamentos, feito castro alves

minha poesia é torta,

feito a perna de garrincha

sou contra as formas, as fôrmas, as fórmulas

sou poeta nas horas vagas

poesia de botequim, de paixão nanquim

não publico porque

poesia não tem valor de mercado

não tem cotação na bolsa de valores

não tem estatística de consumo

não tem eira nem beira na correria dos fanáticos

por llucar, explora, somar, ter, e não ser

minha poesia é inútil,  para almas desalmadas.

(helder molina)

3 - andarilho inquieto   

quem sou?

um arrimo nascido nas terras do bemvirá,

crescido no cerrado, nas matas

e cachoeiras de lá do mato grosso,

lutador desde adolescente idade,

andarilho, caminheiro das estradas

da juventude rebelde com causa,

trabalhador, socialista,

historiador,  formador sindical,

pai, companheiro,

botafoguense de alma e corpo, 

carrego as tralhas do tempo,

as trilhas e as poeiras das ruas,

as marcas dos tantos caminhos,

os vestígios e pegadas do coração,

os guardados da alma,

os arquivos da pele,

as memórias do vivido,

os cantinhos das saudades,

os manuscritos do futuro,

os antiquários do pertencimento,

as marcas do amar,

os registros do sentir,

as experiências da contradição,

a dialética do aprendiz navegante,

a luta contra todas as malditas cercas

que impedem os homens e mulheres

de serem emancipados,

plenos,  felizes.

escrevo poesia porque a alma precisa navegar.

 helder molina

 4 -  amar e o mar

se algum poder tivesse

abriria uma fenda em teu peito

lhe plantaria meu desatinado coração

se tivesse tua paz de calmaria

meu  imenso mar arredio

em teu colo descansaria

meu sentimento arrebatado

em um vento manso e quente se transformaria

se pudesse adentrar por sua fresta entreaberta

meu peregrino coração dormiria

essa saudade, feito raio, cortante,

profundo, arisco

essa ausência, esse querer sem destino,

em desatino,

ah...minha linda

como suportar essa geografia que nos separa

essa doce angustia da alma

esse mordaça no coração

contando os dias

de novo te abraçar e

repousar em ti meu sonho mais generoso

(helder molina)

5 – queres enquadrar-me?

se queres enquadrar-me

ao meu tempo de hoje

o agora, saiba então,

sofro de inquieta gula de vida

tenho vírus de irreverência adquirida

do tempo interior tenho dose letal

não tente aprisionar-me em seus fantasmas

em suas análises de janelas estreitas

eu existo além do tato

eu tenho nome, caminheiro, rebeldia

minha cidadania é a inspiração da poesia

sou mágica metamorfose de um dia

a essência do que ainda não foi criado

não tente enquadrar-me

me chame de vida, luminoso e perdido

ponto de energia

na reta oposta da circunferência

sou ângulo aberto convexo hipotenuso

circunferência com linhas retas e pontos picados

côncavo e convexo,

encaixe sem proporções exatas

o verso que virou reverso

meu nome é tempestade,

o vento cristalino nos olhos da brisa

a calmaria que navega o barco

a utopia de galeano

a dialética de marx

o desejo do faminto

o comunhão dos desunidos

reta, retina, choro, resina, sina, rima

registram no cartório,

a soma de tudo isso,

helder molina

algum menino travesso, filho das colinas.

(helder molina)

6 – mulher de ginga e de e de garra

mulher, acorda o mundo,

as marias, anas e joaquinas,

com a graça e leveza de tua ginga

com a garra e a força de tua luta

com a poesia delicada de teus gestos

o aroma suave de tua pele negra, mestiça

com as raízes de tua existência

parabéns, teu triunfo te eterniza e multiplica

tua bravura te faz mais bela e plena

tua presença assumida,

na ponta dos pés,

no preenchimento dos teu espaços no mundo

assuntando os homens carrancudos

arrepiando a rudeza machista

demarcando teu lugar na geografia da vida

virando ao avesso este mundo patriarcal

hibridando o machismo

androginando o ranço dos intolerantes.

(helder molina)

7 – para uma grande mulher

mulher, mulheres

tantas, são todas, são charmes

jovens, adultas, meninas

lindas, inteligentes,

alegres, tristes

cantoras, escritoras, cozinheiras,

são mulheres

filhas, mães, avós, companheiras,

herdeiras, cúmplices

dos campos, das cidades,

das vilas, favelas,

vielas, ruelas,

são doces, amargas, versos, reversos

todas mulheres

bem nascidas, ou mal nutridas,

de todas as idades, de noites,

luas, carinhos

tantos caminhos,

do norte, toda sorte, montanhas,

desertos, colinas

heróicas mulheres, de esperanças

sem terras, sem tetos, sindicalistas,

trabalhadoras, com arte, com garra,

senso, sensualidade

com medos, ou destemidas,

insubmissas, irreverentes, calientes

lamento, contentamento, torrmento

todas mulheres

doçuras, bravuras, leveza, beleza,

pele, desejo, latinas, vascaínas,

bota fé, botafogo,

com dengo, mengo,

com dor, flor, tricolor,

tricotear a dor

mulheres, vertigem, coragem,

tão frágil, tão forte

símbolo da vida,

da raiz do mundo que ainda virá

(helder molina)

8 – é noite na cidade

noite

a cidade adormeceu

a pesada mão do silêncio amordaçou as casas, e as almas

a noite extrema, o silencio reina

o vento varre os vestígios da presença humana

pelos becos, vielas, na boca dos nauseabundos

a noite vai, vadia, cambaleante, ziguezagueante

no céu a lua sorri, matreira,

conhece os segredos da noite

os segredos dos notívagos,

a confissão dos embriagados

as vontades incógnitas

alguns vigiam a madrugada, desafiam,

parceiros da boemia, cantadores de poesias,

percorrendo a escuridão,

cantando o amor e a solidão

deixam seu rastros de cantos e encantos

parceiros da noite

passarela dos líricos

devaneios dos apaixonados

alamedas dos boêmios

noites de conhaques, vinhos, cachaças

licores, amores, odores,

onde desfilam os profetas delirantes, 

noite extrema, o silencio reina

o vento do amanhecer traz a algazarra,

a noite vadia se esvai

dia extremo.

(helder molina)

9 – a peste sem cor –i

a história das sociedades documenta

pestes diversas

dizimaram populações

enfraqueceram nações,

esvaziaram comunidades,

cidades, corações.

peste cinzenta,

com tanta virulência e intensidade

projetaram sombras

no imaginário coletivo da humanidade

no cenário de hoje

uma outra peste se avizinha

a peste sem cor,

travestida de indiferença

intolerância

neutraliza sentimentos

dilui saberes

afeta prazeres

peste sem cor

nos aprisiona nos espaços privados

nos induz ao individualismo

ao imediatismo

nos torna escravos da competição

deixa seqüelas, apagam memórias

nos torna alienados, conformados,

acomodados

(helder molina)

10 – a peste sem cor - ii

provoca redução da oxigenação dos tecidos

nos rouba as energias, dificultando as trocas

assassina a solidariedade

anestesia os sentidos e as emoções

reprime os desejos, esvazia a solidariedade

peste sem cor, ou peste cinzenta

nos torna apolíticos,

ideologicamente neutros

cidadãos do não lugar

a peste cinzenta já invadiu nosso lugar

detectamos seus vírus nas relações pessoais

procura-se um antídoto

peste sem cor ou cinzenta?

peste burguesa, capitalista, egoísta.

(helder molina) 

11 – rio, museu aberto de história

rio, museu aberto de história

cidade monumento à memória

ponto de encontro: antigo chafariz,

ao lado do paço imperial,

local onde as lavadeiras se encontravam para lavar,

conversar, cantar e “tramar”.

seu roteiro é um poema vamos ao rio, antigo e presente!

rio monumento, de becos que cantam e encantam,

de vielas, favelas, geografia intensa e bela

dores de cidade partida,

contradições cortantes, traços fortes

de antigas e atuais feridas

rio antigo, passado vivo,

senzalas da opressão,

palco de resistências.

arena ecoante de sussurros,

de lamentos da escravidão.

rio história,capital colonial,

ruas impregnadas de marcas do presentes,

do passado, que revive e se faz memória.

museu aberto de tradições,

lendas, crenças, mitos, lutas,

identidades que não se apagam

negros, negras, índios,

donos da terra, dos mangues aterrados,

das matas destruídos,

dos morros removidos, da limpeza étnica,

dos índios dizimados, das culturas acorrentadas.

acervo atual de esperanças e lamentos,

que ecoam e não foram em vão.

ancestrais a caminhar pelas ruas de pedras,

quitandas, mercados, mercadores, pescadores,

homens vindos do mar.

(helder molina)

12 – rio, cidade monumento

rio imperial, republicano,

tropical, porões inundados de tantos ais,

onde o brasil tomou suas decisões.

rio centro, rio velho,

revisitado, amado, esquecido,

violentado, cantado, versado, proseado.

rio de janeiro, fevereiro e março,

a natureza fez régua e compasso,

aqui cidadania rima com esperança nos próximos passos.

vamos revisitar o rio antigo

praça xv que já foi pelourinho,

largo do passo, palco da abolição inventada

onde as chibatas sangravam a escravidão.

dos arcos dos teles,

onde o comércio das quitandas, do mercado,

de onde os barões guardavam

os frutos do trabalho escravo,

na igreja dos mercadores,

de devoção clandestina e reprovada

 pela elite escravocrata e católica.

na igreja do rosário, de são benedito,

dos homens pretos, do sincretismo,

da escrava anastácia, da língua decepada

 por ter voz ativa.

do primeiro banco, o do brasil (hoje centro cultural)

da primeira igreja de frente para o mar,

onde a santa candelária protegia

contra indesejáveis visitantes vindos pelo mar,

os monstros, os fantasmas, dragões

e outros perigos que habitavam

 a cabeça do homem medieval

rio dos cortiços,

dos pobres livres, das casas coloniais,

dos botecos, dos bares e cafés,

onde literavam nossos poetas e escritores,

agitando os sentimentos abolicionistas

e republicanos.

rio da belle époque,

que bela época de sonhos liberais e capitalistas,

sangue índio e africano,

sonho europeu, orgulho parisiense,

alma brasileira, negro no trabalho,

elitista na opulência,

da avenida que derrubou os cortiços,

 e virou central.

(helder molina)

 14 – papo histórico e chopp no amarelinho

rio branco, amarelo, negro e índio.

vamos revisitar,

das belas letras à engenharia

de uma futura nação,

primeira universidade do brasil.

os lavradios, os inválidos,

e suas casas de antiguidades,

da feira do rio antigo,

da lapa com seus dutos

por onde corriam as águas para belas casas

dos agentes da dominação.

da praça dos pobres, dos desvalidos,

onde estacionavam as charretes das madames,

senhores e barões,

batizada de tiradentes para nos trazer

a memória que o ouro é moeda de mãos nobres.

por fim, o triângulo cultural,

a biblioteca real que é nacional,

 do teatro das artes nobres, que é municipal,

e do museu das bellas artes.

e, embebidos de cultura e história,

cansados, sedentos, vamos tomar um chopp no amarelinho,

com um papo histórico,

daqueles sem colarinho.

assim, misturando poesia, cultura e história

(helder molina

15 – poema para beh

beth, meu amor, minha mulher,

minha companheira,

minha fortaleza

você consegue entender e respeitar

esta "alma hamletiana"

que vive contigo há tantos anos

você tem o dom de ouvir, de maturar,

de refletir, e ponderar em meus momentos

de densidade existencial

e barulho interior.

eu sou um privilegiado por estar contigo

e ter em você uma âncora neste meu navegar

tortuoso em mar agitado,

que eu mesmo agito, quando parece estar em calmaria.

o mistério, o segredo, de estarmos juntos

é um desafio de nos reinventarmos,

repactuarmo-nos,

o mistério, e o segredo, é mirarmos o futuro,

que desejamos construir juntos,

sem esquecer a necessidade de parir

cotidianamente nosso presente.

o mistério, e também nossa ponto de referência,

é termos uma filha maravilhosa, inteligente,

nossa vitória, nossa alegria,

serena, carinhosa, afetiva e inebriante,

que nos torna cúmplices na construção de pequena existência

que nos enche de prazer e júbilo.

nossa filha, nossa vitória,

nossa vida, você fortaleza,

dores e delícias de ser mulher,

consciente, madura,

bela, instigante, desafiante, gostosa, combativa,

audaciosa, pertinente e impertinente

você, garra e charme.

você, luta e sonho.

nossos olhos permanecem mirados no porvir,

com gosto de amanhecer de aurora tropica.

com sol, calor, sonhos, e vitória.

sou molina, helder no cotidiano

parabéns pelo dia internacional da mulher

(helder molina)

16 – aprender  e descobrir

aprender ,

aprendiz, 

apreende e diz

é descobrir aquilo que já sabemos

e não sabemos que sabemos

fazer,

demonstrar o que se sabe, trocar

ensinar

lembrar aos outros que eles sabem,

compartilhar

possibilitar aos outros que se aprenda

o que já sabe com o viver,

costurar, experimentar

caminhar

viver é termos a certeza de que somos

construção

nunca estamos prontos

estamos sendo

refazendo, reinventado

sempre

ao mesmo tempo

aprendizes

mestres

construtores

desconstrutores

fazedores

profetas,

anunciadores

professadores,

professores

(helder molina)