FIGURES

 (Jules Supervielle)

Je bats comme des cartes

Malgré moi des visages,

Et, tous, ils me sont chers.

Parfois l'un tombe à terre

Et j'ai beau le chercher

La carte a disparu.

Je n'en sais rien de plus.

C'était un beau visage

Pourtant, que j'aimais bien.

Je bats les autres cartes.

L'inquiet de ma chambre,

Je veux dire mon coeur,

Continue à brûler

Mais non pour cette carte

Q'une autre a remplacée :

C'est nouveau visage,

Le jeu reste complet

Mais toujours mutilé.

C'est tout ce que je sais,

Nul n'en sait d'avantage.

ROSTOS (Jules Supervielle / trad.: Carlos Drummond de Andrade)

Baralho a contragosto

Como cartas os rostos,

E todos me são caros.

Às vezes algum tomba,

Inútil procurá-lo.

Desaparece a carta.

Nada sei a respeito.

Entretanto era um rosto

Que eu amava, e tão belo.

Baralho as outras cartas.

O inquieto do meu quarto,

Ou seja, o coração,

A arder continua,

Não já por essa carta,

Por outra em seu lugar.

É um novo semblante.

E o baralho, completo,

Mas sempre desfalcado.

Eis tudo quanto sei,

E ninguém sabe mais.

As Coisas Transitórias

Irmão,

nada é eterno, nada sobrevive.

Recorda isto, e alegra-te.

A nossa vida

não é só a carga dos anos.

A nossa vereda

não é só o caminho interminável.

Nenhum poeta tem o dever

de cantar a antiga canção.

A flor murcha e morre;

mas aquele que a leva

não deve chorá-la sempre...

Irmão, recorda isto, e alegra-te.

Chegará um silêncio absoluto,

e, então, a música será perfeita.

A vida inclinar-se-á ao poente

para afogar-se em sombras doiradas.

O amor há-de ser chamado do seu jogo

para beber o sofrimento

e subir ao céu das lágrimas ...

Irmão, recorda isto, e alegra-te.

Apanhemos, no ar, as nossas flores,

não no-las arrebate o vento que passa.

Arde-nos o sangue e brilham nossos olhos

roubando beijos que murchariam

se os esquecêssemos.

É ânsia a nossa vida

e força o nosso desejo,

porque o tempo toca a finados.

Irmão, recorda isto, e alegra-te.

Não podemos, num momento, abraçar as coisas,

parti-las e atirá-las ao chão.

Passam rápidas as horas,

com os sonhos debaixo do manto.

A vida, infindável para o trabalho

e para o fastio,

dá-nos apenas um dia para o amor.

Irmão, recorda isto, e alegra-te.

Sabe-nos bem a beleza

porque a sua dança volúvel

é o ritmo das nossas vidas.

Gostamos da sabedoria

porque não temos sempre de a acabar.

No eterno tudo está feito e concluído,

mas as flores da ilusão terrena

são eternamente frescas,

por causa da morte.

Irmão, recorda isto, e alegra-te.

Rabindranath Tagore, in "O Coração da Primavera"

Tradução de Manuel Elaine Nohra Simões