ESSAS COISAS:

 Carlos Drummond.

«Você não está mais na idade

de sofrer por essas coisas.»

Há então a idade de sofrer

e a de não sofrer mais

por essas, essas coisas?

As coisas só deviam acontecer

para fazer sofrer

na idade própria de sofrer?

Ou não se devia sofrer

pelas coisas que causam sofrimento

pois vieram fora de hora, e a hora é calma?

E se não estou mais na idade de sofrer

é porque estou morto, e morto

é a idade de não sentir as coisas, essas coisas?

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Carlos Drummond de Andrade, in 'As Impurezas do Branco'

Poema Mestiço

escrevo mediterrâneo

na serena voz do Índico

sangro norte

em coração do sul

na praia do oriente

sou areia náufraga

de nenhum mundo

hei-de

começar mais tarde

por ora

sou a pegada

do passo por acontecer...

MIA COUTO

No livro "Raiz de Orvalho e outros poemas"

Velório sem defunto

O vento e eu

O vento morria de tédio

Porque apenas gostava de cantar

Mas não tinha letra alguma para a sua própria voz,

Cada vez mais vazia...

Tentei então compor-lhe uma canção

Tão comprida como a minha vida

E com aventuras espantosas que eu inventava de súbito,

Como aquela em que menino eu fui roubado pelos ciganos

E fiquei vagando sem pátria, sem família, sem nada neste vasto mundo...

Mas o vento, por isso

Me julga agora como ele...

E me dedica um amor solidário, profundo!

- Mario Quintana, in: Velório sem defunto, 1990.

Poemas concebidos sem pecado

Entrar na Academia já entrei

mas ninguém me explica por que essa torneira

aberta

neste silêncio de noite

parece poesia jorrando…

Sou bugre mesmo

me explica mesmo

me ensina modos de gente

me ensina a acompanhar um enterro de cabeça baixa

me explica por que um olhar de piedade

cravado na condição humana

não brilha mais que anúncio luminoso?

Qual, sou bugre mesmo

só sei pensar na hora ruim

na hora do azar que espanta até a ave da saudade

Sou bugre mesmo

me explica mesmo

se eu não sei parar o sangue, que que adianta

não ser imbecil ou borboleta?

Me explica por que penso naqueles moleques

como nos peixes

que deixava escapar do anzol

com queixo arrebentado?

Qual, antes melhor fechar esta torneira, bugre velho…

- Manoel de Barros, em "Poemas concebidos sem pecado", 3ª ed., Rio de Janeiro: Editora Record, 1999, pág. 27.

Esfinge

Sou filha da charneca erma e selvagem.

Os giestais, por entre os rosmaninhos,

Abrindo os olhos d'oiro, p'los caminhos,

Desta minh'alma ardente são a imagem.

Embalo em mim um sonho vão, miragem:

Que tu e eu, em beijos e carinhos,

Eu a Charneca e tu o Sol, sozinhos,

Fôssemos um pedaço de paisagem!

E à noite, à hora doce da ansiedade

Ouviria da boca do luar

O De Profundis triste da saudade...

E à tua espera, enquanto o mundo dorme,

Ficaria, olhos quietos, a cismar...

Esfinge olhando a planície enorme...

- Florbela Espanca, in O livro de Sóror Saudade (1923).

"Ah, meu amor, as coisas são muito delicadas. A gente pisa nelas com uma pata humana demais, com sentimentos demais. Só a delicadeza da inocência ou só a delicadeza dos iniciados é que sente o seu gosto quase nulo."

(Clarice Lispector )