Versos escritos n'água

Os poucos versos que aí vão,

Em lugar de outros é que os ponho.

Tu que me lês, deixo ao teu sonho

Imaginar como serão.

Neles porás tua tristeza

Ou bem teu júbilo, e, talvez,

Lhes acharás, tu que me lês,

Alguma sombra de beleza...

Quem os ouviu não os amou.

Meus pobres versos comovidos!

Por isso fiquem esquecidos

Onde o mau vento os atirou.

- Manuel Bandeira, em "A Cinza das Horas", 1917.

Há sol na rua

Há sol na rua

Gosto do sol mas não da rua

Portanto fico em casa

Esperando que o mundo venha

Com suas torres douradas

E suas cascatas brancas

Com suas vozes de lágrimas

E as canções das pessoas alegres

Ou pagas para cantar

E à noitinha chega um momento

Em que a rua se torna outra coisa

E desaparece sob a plumagem

Da noite repleta de talvez

E dos sonhos dos que estão mortos

Então desço à rua

Que se estende até a aurora

Bem perto, uma fumaça se espreguiça

E caminho em meio à água seca

Água áspera da noite fresca

O sol não demora a voltar.

Boris Vian, poemas e canções. Trad. Ruy Proença

Alma ferida

Alma ferida pelas negras lanças

Da desgraça, ferida do Destino,

Alma, de que a amargura tece o hino

Sombrio das Cruéis desesperanças;

Não desças, Alma feita das heranças

Da Dor, não desças do teu céu divino.

Cintila como o espelho cristalino

Das sagradas, serenas esperanças.

Mesmo na Dor espera com clemência

E sobe à sideral resplandecência,

Longe de um mundo que só tem peçonha.

Das ruínas de tudo ergue-te pura

E eternamente na suprema Altura,

Suspira, sofre, cisma, sente, sonha!

- Cruz e Sousa, in: Antologia dos Poetas Brasileiros - Poesia da fase Simbolista (Org.). Manuel Bandeira, Editora: Nova Fronteira, 1996.

http://www.elfikurten.com.br/2012/02/cruz-e-sousa-o-cisne-negro.html

ELES QUEBRAM O MUNDO

Eles quebram o mundo

Em pedacinhos

Eles quebram o mundo

A marteladas

Para mim não faz diferença

Não faz diferença alguma

Ainda me sobra muito

Ainda sobra muito

Basta que eu ame

Uma pena azul

Uma trilha de areia

Uma ave assustada

Basta que eu ame

Um ramo frágil de erva

Uma gota de orvalho

Um grilo do campo

Eles podem quebrar o mundo

Em pedacinhos

Ainda me sobra muito

Ainda sobra muito

Terei sempre um pouco de ar

Um filete de vida

Uma nesga de luz no olhar

E o vento nas urtigas

E mesmo se, mesmo

Se me prenderem

Ainda me sobra muito

Ainda sobra muito

Basta que eu ame

Esta pedra corroída

Estes ganchos de ferro

Onde um pouco de sangue se demora

Eu amo, eu amo

A madeira gasta da minha cama

O estrado e o colchão de palha

A poeira do sol

Amo o postigo que se abre

Os homens que entraram

Que avançam, que me levam

A reencontrar a vida do mundo

A reencontrar a cor

Amo este par de altas traves

Esta lâmina triangular

Estes senhores vestidos de preto

É minha festa e me orgulho

Eu amo, eu amo

Este cesto cheio de farelo

Onde vou pousar a cabeça

Oh, eu amo deveras

Basta que eu ame

Um raminho de erva azul

Uma gota de orvalho

Um amor de ave assustada

Eles quebram o mundo

Com seus maciços martelos

Ainda me sobra muito

Ainda sobra muito, meu coração.

Boris Vian, poemas e canções. trad. Ruy Proença

A Serenidade

A serenidade não é feita nem de troça nem de narcisismo, é conhecimento supremo e amor, afirmação da realidade, atenção desperta junto à borda dos grandes fundos e de todos os abismos; é uma virtude dos santos e dos cavaleiros, é indestrutível e cresce com a idade e a aproximação da morte. É o segredo da beleza e a verdadeira substância de toda a arte.

O poeta que celebra, na dança dos seus versos, as magnificências e os terrores da vida, o músico que lhes dá os tons de duma pura presença, trazem-nos a luz; aumentam a alegria e a clareza sobre a Terra, mesmo se primeiro nos fazem passar por lágrimas e emoções dolorosas. Talvez o poeta cujos versos nos encantam tenha sido um triste solitário, e o músico um sonhador melancólico: isso não impede que as suas obras participem da serenidade dos deuses e das estrelas. O que eles nos dão, não são mais as suas trevas, a sua dor ou o seu medo, é uma gota de luz pura, de eterna serenidade. Mesmo quando povos inteiros, línguas inteiras, procuram explorar as profundezas cósmicas em mitos, cosmogonias, religiões, o último e supremo termo que poderão atingir é essa serenidade.

Hermann Hesse, in 'O Jogo das Contas de Vidro'

Um a mais

Um a mais

Um sem motivo

Mas já que os outros

Se perguntam perguntas dos outros

E lhes respondem com palavras dos outros

O que fazer

Além de escrever, como os outros

E hesitar

Repetir

Procurar

Pesquisar

Não achar

Se chatear e dizer

Isto não serve para nada

Valia mais ganhar a vida

Mas a vida, já tenho a minha

Logo, não preciso ganhá-la

Não é um problema, eu asseguro,

E só esta coisa não o é

Pois todo o resto são problemas

Mas todos já estão formulados

Todos se consultaram, todos,

Sobre os mais ínfimos assuntos

Agora eu, o que me resta?

Usaram as palavras fáceis

Belas palavras feitas verbo

Espumantes, quentes, vistosas

Os céus, os astros, as lanternas

E estas brutas lânguidas ondas

Raivam roem rochedos rubros

Tudo em torno trevas e gritos

Tudo cheio de sangue e sexo

Tudo ventosas e rubis

Agora eu, o que me resta?

Em silêncio me perguntar

Sem escrever e sem dormir

Lançar-me a procurar por mim

Sem dizer nem ao zelador

Nem ao anão sob o assoalho

Nem ao paparlante em meu bolso

Nem ao padre em minha gaveta

Preciso urgente me sondar

Sozinho, sem freira rodeira

Que me segure a maçaneta

E me adentre como um polícia

Com cassetete e vaselina

Preciso urgente me enfiar

Um cotonete no nariz

Contra uremia cerebral

E que veja jorrar palavras

Todos se consultaram, todos

Não tenho direito à palavra

Usaram as belas brilhantes

E estão todos bem lá no topo

Onde se guardam os poetas

Com suas liras a pedal

Com suas liras a vapor

Com suas liras de oito relhas

E seus Pégasos nucleares

Não me resta o menor estímulo

Só me restam palavras rasas

Palavras idiotas frouxas

Somente em mim o a os

De por para que quem o quê

É ela ele nós vós nem

Como vocês querem que eu faça

Um poema com esta lei?

Tanto pior, não o farei.

Boris Vian, poemas e canções. Trad. Ruy Proença