Um a mais

Um a mais

Um sem motivo

Mas já que os outros

Se perguntam perguntas dos outros

E lhes respondem com palavras dos outros

O que fazer

Além de escrever, como os outros

E hesitar

Repetir

Procurar

Pesquisar

Não achar

Se chatear e dizer

Isto não serve para nada

Valia mais ganhar a vida

Mas a vida, já tenho a minha

Logo, não preciso ganhá-la

Não é um problema, eu asseguro,

E só esta coisa não o é

Pois todo o resto são problemas

Mas todos já estão formulados

Todos se consultaram, todos,

Sobre os mais ínfimos assuntos

Agora eu, o que me resta?

Usaram as palavras fáceis

Belas palavras feitas verbo

Espumantes, quentes, vistosas

Os céus, os astros, as lanternas

E estas brutas lânguidas ondas

Raivam roem rochedos rubros

Tudo em torno trevas e gritos

Tudo cheio de sangue e sexo

Tudo ventosas e rubis

Agora eu, o que me resta?

Em silêncio me perguntar

Sem escrever e sem dormir

Lançar-me a procurar por mim

Sem dizer nem ao zelador

Nem ao anão sob o assoalho

Nem ao paparlante em meu bolso

Nem ao padre em minha gaveta

Preciso urgente me sondar

Sozinho, sem freira rodeira

Que me segure a maçaneta

E me adentre como um polícia

Com cassetete e vaselina

Preciso urgente me enfiar

Um cotonete no nariz

Contra uremia cerebral

E que veja jorrar palavras

Todos se consultaram, todos

Não tenho direito à palavra

Usaram as belas brilhantes

E estão todos bem lá no topo

Onde se guardam os poetas

Com suas liras a pedal

Com suas liras a vapor

Com suas liras de oito relhas

E seus Pégasos nucleares

Não me resta o menor estímulo

Só me restam palavras rasas

Palavras idiotas frouxas

Somente em mim o a os

De por para que quem o quê

É ela ele nós vós nem

Como vocês querem que eu faça

Um poema com esta lei?

Tanto pior, não o farei.

Boris Vian, poemas e canções. Trad. Ruy Proença