Há sol na rua

Há sol na rua

Gosto do sol mas não da rua

Portanto fico em casa

Esperando que o mundo venha

Com suas torres douradas

E suas cascatas brancas

Com suas vozes de lágrimas

E as canções das pessoas alegres

Ou pagas para cantar

E à noitinha chega um momento

Em que a rua se torna outra coisa

E desaparece sob a plumagem

Da noite repleta de talvez

E dos sonhos dos que estão mortos

Então desço à rua

Que se estende até a aurora

Bem perto, uma fumaça se espreguiça

E caminho em meio à água seca

Água áspera da noite fresca

O sol não demora a voltar.

Boris Vian, poemas e canções. Trad. Ruy Proença

ELES QUEBRAM O MUNDO

Eles quebram o mundo

Em pedacinhos

Eles quebram o mundo

A marteladas

Para mim não faz diferença

Não faz diferença alguma

Ainda me sobra muito

Ainda sobra muito

Basta que eu ame

Uma pena azul

Uma trilha de areia

Uma ave assustada

Basta que eu ame

Um ramo frágil de erva

Uma gota de orvalho

Um grilo do campo

Eles podem quebrar o mundo

Em pedacinhos

Ainda me sobra muito

Ainda sobra muito

Terei sempre um pouco de ar

Um filete de vida

Uma nesga de luz no olhar

E o vento nas urtigas

E mesmo se, mesmo

Se me prenderem

Ainda me sobra muito

Ainda sobra muito

Basta que eu ame

Esta pedra corroída

Estes ganchos de ferro

Onde um pouco de sangue se demora

Eu amo, eu amo

A madeira gasta da minha cama

O estrado e o colchão de palha

A poeira do sol

Amo o postigo que se abre

Os homens que entraram

Que avançam, que me levam

A reencontrar a vida do mundo

A reencontrar a cor

Amo este par de altas traves

Esta lâmina triangular

Estes senhores vestidos de preto

É minha festa e me orgulho

Eu amo, eu amo

Este cesto cheio de farelo

Onde vou pousar a cabeça

Oh, eu amo deveras

Basta que eu ame

Um raminho de erva azul

Uma gota de orvalho

Um amor de ave assustada

Eles quebram o mundo

Com seus maciços martelos

Ainda me sobra muito

Ainda sobra muito, meu coração.

Boris Vian, poemas e canções. trad. Ruy Proença

Um a mais

Um a mais

Um sem motivo

Mas já que os outros

Se perguntam perguntas dos outros

E lhes respondem com palavras dos outros

O que fazer

Além de escrever, como os outros

E hesitar

Repetir

Procurar

Pesquisar

Não achar

Se chatear e dizer

Isto não serve para nada

Valia mais ganhar a vida

Mas a vida, já tenho a minha

Logo, não preciso ganhá-la

Não é um problema, eu asseguro,

E só esta coisa não o é

Pois todo o resto são problemas

Mas todos já estão formulados

Todos se consultaram, todos,

Sobre os mais ínfimos assuntos

Agora eu, o que me resta?

Usaram as palavras fáceis

Belas palavras feitas verbo

Espumantes, quentes, vistosas

Os céus, os astros, as lanternas

E estas brutas lânguidas ondas

Raivam roem rochedos rubros

Tudo em torno trevas e gritos

Tudo cheio de sangue e sexo

Tudo ventosas e rubis

Agora eu, o que me resta?

Em silêncio me perguntar

Sem escrever e sem dormir

Lançar-me a procurar por mim

Sem dizer nem ao zelador

Nem ao anão sob o assoalho

Nem ao paparlante em meu bolso

Nem ao padre em minha gaveta

Preciso urgente me sondar

Sozinho, sem freira rodeira

Que me segure a maçaneta

E me adentre como um polícia

Com cassetete e vaselina

Preciso urgente me enfiar

Um cotonete no nariz

Contra uremia cerebral

E que veja jorrar palavras

Todos se consultaram, todos

Não tenho direito à palavra

Usaram as belas brilhantes

E estão todos bem lá no topo

Onde se guardam os poetas

Com suas liras a pedal

Com suas liras a vapor

Com suas liras de oito relhas

E seus Pégasos nucleares

Não me resta o menor estímulo

Só me restam palavras rasas

Palavras idiotas frouxas

Somente em mim o a os

De por para que quem o quê

É ela ele nós vós nem

Como vocês querem que eu faça

Um poema com esta lei?

Tanto pior, não o farei.

Boris Vian, poemas e canções. Trad. Ruy Proença

SI LES POÈTES ÉTAIENT MOINS BÊTES

 Boris Vian

 

Si les poètes étaient moins bêtes

Et s'ils étaient moins paresseux

Ils rendraient tout le monde hereux

Pour pouvoir s'occuper en paix

De leur souffances littéraires

Ils construiraient des maisons jaunes

Avec des grands jardin devant

Et des arbres pleins de zoizeaux

De mirliflûtes et de lizeaux

Des mésongres et des feuvertes

Des plumuches, des picassiettes

Et des petits corbeaux tout rouges

Qui diraient la bonne aventure

...

tradução de Ruy Proença:

 

Se os poetas fossem menos bestas

E se fossem menos preguiçosos

Fariam todo o mundo feliz

Para poderem tratar em paz

Dos seus sofrimentos literários

Levantariam casas douradas

Cercadas por enormes jardins

E árvores cheias de colibris

De rustiflautas e de aqualises

De pardongos e luziverdes

De plumuchas e de picapratos

E de pequenos corvos vermelhos

Que soubessem tirar nossa sorte

...

 

(fragmento inicial do poema, in Boris Vian - poemas e canções - seleção e tradução de Ruy Proença, São Paulo, Nankin Editorial, 2001, pp.32 e 33)

Lou

«(...) Esbofeteei-a cegamente. Ela abriu de novo os olhos. Amanhecia e eu via-os brilhar de lágrimas e de raiva; debrucei-me sobre ela; acho que estava a fungar como um animal e ela pôs-se aos berros. Mordi-a em cheio entre as coxas. Tinha a boca cheia dos seus pêlos negros e duros; larguei-a um pouco e depois recomecei mais abaixo onde era mais tenro. Eu nadava no seu perfume, ela espalhara-o também aí, e cerrei os dentes. Tentava pôr-lhe uma mão sobre a boca, mas ela berrava como um porco, gritos de arrepiar. Então cerrei os dentes com todas as minhas forças e cravei-lhos. Senti o sangue esguichar-me na boca e os seus rins agitavam-se apesar das cordas. Tinha a cara cheia de sangue e recuei um pouco sobre os joelhos. Nunca ouvira uma mulher gritar daquela maneira; de repente, reparei que nas minhas cuecas tudo se retesava; isso alvoraçou-me como nunca, mas tive medo que alguém aparecesse. Risquei um fósforo e vi que ela estava a sangrar muito. Por fim, desatei a bater-lhe, primeiro só com o punho direito, no maxilar, senti os dentes a partirem-se-lhe e continuei, queria que ela parasse de gritar. Bati com mais força, e depois recolhi a saia dela, colei-lha contra a boca e sentei-me em cima da sua cabeça. Ela retorcia-se como um verme. Nunca pensei que ela custasse tanto a morrer; fez um movimento tão violento que julguei que o meu antebraço esquerdo ia desprender-se; apercebi-me de que estava agora sob uma fúria tal que seria capaz de a esfolar; então levantei-me para acabar com ela ao pontapé, e calquei-a com todo o meu peso pondo-lhe um sapato de través na garganta. Quando ela deixou de se mexer, fui outra vez tomado pela mesma sensação. Agora tremiam-me os joelhos e tive medo de que fosse agora a minha vez de desmaiar.»









Boris Vian. Irei cuspir-vos nos túmulos. Sob o pseudónimo de Vernon Sullivan. Trad. Maria João Costa Pereira. Relógio D'Água, 2003, p.132/133