Give the dogs meat...

Vladimir Vysotsky - 

Give the dogs meaty rations -
Maybe they'll fight then to munch them.
Give the hungover kvas and

Who knows? They might end up drunken.
To keep the crows from bloating
Put scarecrows in more places.
So lovers grow more doting
Give them space for embraces.

Throw grains upon the ground now -
Shoots might grow from those seeds then.
Okay, I'll stay within bounds now -
Only give me my freedom!

They gave the dogs a fillet -
They didn't pounce upon it.
They gave the drunks some spirit -
They said they didn't want it.

They scare the crows - whatever!
The crows don't bat an eyelid.
Couples are brought together -
They'd be better off divided.

They watered all the seeds and
No wheat grew - that's the ticket!
Yesterday they gave me freedom -
Now what shall I do with it?
________________________________
© Margaret & Stas Porokhnya. Translation, 2008

.

Capricious Horses

Un poème

Bien placés bien choisis

quelques mots font une poésie

les mots il suffit qu’on les aime

pour écrire un poème

on ne sait pas toujours ce qu’on dit

lorsque naît la poésie

faut ensuite rechercher le thème

pour intituler le poème

mais d’autres fois on pleure on rit

en écrivant la poésie

ça a toujours kékchose d’extrème

un poème

Raymond Queneau

Source: Poetica.fr

Poème classé dans Authenticité, Créativité, Le poète, Raymond Queneau.

A une femme

Paul VERLAINE

A vous ces vers de par la grâce consolante

De vos grands yeux où rit et pleure un rêve doux,

De par votre âme pure et toute bonne, à vous

Ces vers du fond de ma détresse violente.

C'est qu'hélas ! le hideux cauchemar qui me hante

N'a pas de trêve et va furieux, fou, jaloux,

Se multipliant comme un cortège de loups

Et se pendant après mon sort qu'il ensanglante !

Oh ! je souffre, je souffre affreusement, si bien

Que le gémissement premier du premier homme

Chassé d'Eden n'est qu'une églogue au prix du mien !

Et les soucis que vous pouvez avoir sont comme

Des hirondelles sur un ciel d'après-midi,

- Chère, - par un beau jour de septembre attiédi.

Origens do totalitarismo

 [...]

"A sociedade competitiva de consumo criada pela burguesia gerou apatia, e até mesmo hostilidade, em relação à vida pública, não apenas pelas camadas sociais exploradas e excluídas da participação ativa no governo do país, mas acima de tudo entre a sua própria classe. O longo período de falsa modéstia, em que a burguesia se contentou em ser a classe social dominante sem aspirar ao domínio político, relegado à aristocracia, foi seguido pela era imperialista, durante a qual a burguesia tornou-se cada mais hostil às instituições nacionais existentes e passou a exigir o poder político e a organizar-se para exercê-lo. Tanto a antiga apatia como a nova exigência de direção monopolística e ditatorial resultavam de uma filosofia para a qual o sucesso ou o fracasso do indivíduo em acirrada competição era o supremo objetivo, de tal modo que o exercício dos deveres e responsabilidades do cidadão era tido como perda desnecessária do seu tempo e energia. Essas atitudes burguesas são muito úteis àquelas formas da ditadura nas quais um "homem forte" assume a incômoda responsabilidade de conduzir os negócios públicos; mas constituem um obstáculo para os movimentos totalitários, que não podem tolerar o individualismo burguês ou qualquer outro tipo de individualismo. Os elementos apáticos da sociedade burguesa, por mais que relutem em assumir as responsabilidades de cidadãos, mantêm intacta a sua personalidade, pelo menos porque ela lhes permite sobreviver na luta competitiva pela vida."

- Hanna Arendt.  | Origens do totalitarismo –

Desobediência Civil

[...]

Penso que, tendo sido alfabetizados, deveríamos ler o melhor da literatura e não ficar repetindo para sempre nosso bê-a-bá e nossos monossílabos, sentados a vida inteira na primeira fila da sala de aula. A maioria dos homens fica satisfeita se consegue ler ou ouvir outros lerem um único livro, a Bíblia, persuadidos talvez por sua sabedoria, e pelo resto de suas vidas põem-se a vegetar e a dissipar suas faculdades com aquilo que se chama de leitura fácil.

[THOREAU, Henry. Desobediência Civil. Tradução de Sérgio Karam. Porto Alegre: L&PM, 2011. p. 69]

O Barco e o Passageiro

O Barco e o Passageiro

Manhae Han Yong-un

1879 – 1944

Monge Budista e Poeta

Eu sou um barco.

Você, meu passageiro.

Você me trata com pés lamacentos.

Eu cruzo o rio, apertando-o em meus braços.

Quando você está em meus braços,

Eu não me importo

Se o rio é profundo, superficial ou rápido.

Se você não vem,

Espero, desde manhã até a noite,

Exposto a ventos, úmido de neve ou chuva.

Quando chegar outro banco,

Você se vai, sem olhar para trás.

Sei porém, que um dia você volta.

Então envelheço, esperando por você, dia e noite.

Eu sou um barco.

Você, meu passageiro.

O Barco e o Passageiro

Manhae Han Yong-un

1879 – 1944

Monge Budista e Poeta

Eu sou um barco.

Você, meu passageiro.

Você me trata com pés lamacentos.

Eu cruzo o rio, apertando-o em meus braços.

Quando você está em meus braços,

Eu não me importo

Se o rio é profundo, superficial ou rápido.

Se você não vem,

Espero, desde manhã até a noite,

Exposto a ventos, úmido de neve ou chuva.

Quando chegar outro banco,

Você se vai, sem olhar para trás.

Sei porém, que um dia você volta.

Então envelheço, esperando por você, dia e noite.

Eu sou um barco.

Você, meu passageiro.

Manhae Han Yong-um

Individualidade

Kim Kwang-söp (1905~1977)

Embora vindo de um vale pobre da montanha

Nascido como um seixo

Para jamais ser uma grande rocha

Ou

Fluindo como um córrego

Para jamais ser amplo como o mar

Você terá momentos de voares infinitos.

Ponteio

Era um, era dois, era cem

Era o mundo chegando e ninguém

Que soubesse que eu sou violeiro

Que me desse o amor ou dinheiro...

Era um, era dois, era cem

Vieram prá me perguntar:

"Ô voce, de onde vai, de onde vem?

Diga logo o que tem pra contar"...

Parado no meio do mundo

Senti chegar meu momento

Olhei pro mundo e nem via

Nem sombra, nem sol, nem vento...

Quem me dera agora

Eu tivesse a viola

Pra cantar...

Era um dia, era claro, quase meio

Era um canto falado sem ponteio

Violência, viola, violeiro

Era morte ao redor, mundo inteiro...

Era um dia, era claro, quase meio

Tinha um que jurou me quebrar

Mas não lembro de dor nem receio

Só sabia das ondas do mar...

Jogaram a viola no mundo

Mas fui lá no fundo buscar

Se eu tomo a viola, ponteio!

Meu canto não posso parar, não!...

Quem me dera agora

Eu tivesse a viola

Pra cantar...

Era um, era dois, era cem

Era um dia, era claro, quase meio

Encerrar meu cantar já convém

Prometendo um novo ponteio...

Certo dia que sei, por inteiro

Eu espero não vá demorar

Esse dia estou certo que vem

Digo logo o que vim pra buscar...

Correndo no meio do mundo

Não deixo a viola de lado

Vou ver o tempo mudado

E um novo lugar prá cantar...

Quem me dera agora

Eu tivesse a viola

Pra cantar...

(“Ponteio”, de Edu Lobo, canção vencedora do terceiro Festival da Record, em 1967).

Veja também:

http://semioticas1.blogspot.com.br/2013/04/o-novo-jards_8633.html

Deus e o Estado

'Inventado os deuses tinham agora respostas. E aqueles que vieram depois desses inventores de deuses, não tinham mais conhecimento de que deus era inventado, então passam a temê-lo e a ser seu escravo. Logo mais, por alguns homens com “espírito corrupto”, criam uma casta para fazer intermediário entre deuses e homens, utilizando da religiosidade para seu próprio proveito. Esses deuses se estabelecendo no imaginário coletivo, através da tradição, fazem nascer o clero. O clero monopoliza deus se tornando a autoridade e a hierarquia do conhecimento e da inspiração. ''

- Mikhail Bakunin; 

"O futuro é nosso, por prepotência de trabalho. Criaremos nossa literatura não conversando continuamente sobre literatura, mas escrevendo em orgulhosa solidão livros que contenham a violência de um 'cross' na mandíbula. Sim, um livro atrás do outro, e 'os eunucos que bufem'." (Roberto Arlt) 

Canção de Amor da Jovem Louca

(SYLVIA PLATH)

Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro

Ergo as pálpebras e tudo volta a renascer

(Acho que te criei no interior da minha mente)

Saem valsando as estrelas, vermelhas e azuis,

Entra a galope a arbitrária escuridão:

Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro.

Enfeitiçaste-me, em sonhos, para a cama,

Cantaste-me para a loucura; beijaste-me para a insanidade.

(Acho que te criei no interior de minha mente)

Tomba Deus das alturas; abranda-se o fogo do inferno:

Retiram-se os serafins e os homens de Satã:

Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro.

Imaginei que voltarias como prometeste

Envelheço, porém, e esqueço-me do teu nome.

(Acho que te criei no interior de minha mente)

Deveria, em teu lugar, ter amado um falcão

Pelo menos, com a primavera, retornam com estrondo

Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro:

(Acho que te criei no interior de minha mente.)

translated by Maria Luíza Nogueira

(in A REDOMA DE CRISTAL, Ed. Artenova, Brazil, 1971, p. 255)

A SITUAÇÃO DA CULTURA DIANTE DOS PROTESTOS DE RUA

“Digamos que o Brasil passou 20 anos imerso no otimismo quanto à nova ordem capitalista, a qual de fato lhe permitiu avançar muito, ao mesmo tempo em que criava problemas imensos, aqui e mundo afora. A cegueira para estas contradições, alimentada pela ideologia marqueteira oficial, pesava como um tapa-olho sobre a inteligência do país, que perdeu contato com o avesso das coisas, sem o qual não existe vida do espírito. Pois bem, a energia dos protestos recentes, de cuja dimensão popular ainda sabemos pouco, suspendeu o véu e reequilibrou o jogo. Talvez ela devolva à nossa cultura o senso da realidade e o nervo crítico. Sem falar no humor, que nos seus momentos altos esta sempre teve.”

Roberto Schwarz, no Blog da Boitempo – http://bit.ly/17B9lkk

CARTA DE PARIS AO CAMARADA KOSTRÓV SOBRE A ESSÊNCIA DO AMOR

Vladimir Maiakovski [1928]

Perdoe-me,

camarada Kostróv,

com sua habitual

largueza de vista,

se eu desperdiço,

as minhas estrofes

de Paris

em lírica imprevista.

Imagine:

uma beleza

entra na sala

vestindo peles e adereços.

A essa

bela presa

a minha fala

(não sei se

bem ou mal)

eu endereço:

Sou russo, camarada,

e sou famoso em meu país.

Já tive muitas namoradas

bonitas -

todas as que eu quis.

As mulheres

amam os poetas.

Sou vivo,

minha voz é de bom timbre.

Tonteio como éter.

Basta

ouvir-me.

Não me fisgam

com armas

sem valor.

Não caio

por qualquer charme.

Eu fui

para sempre ferido pelo amor -

mal e mal

posso arrastar-me.

Não meço

o amor

pelo matrimônio.

Deixou de amar -

passe bem!

Para mim,

camarada,

as cerimônias

valem

menos do que um vintém.

Para que ficar palrando?

Deixe de onda,

formosura,

eu não tenho mais vinte anos,

mas trinta...

e outros tantos

fora da conta.

O amor

não está

em ferver bruscamente,

nem está

em acender uma fogueira,

mas no que há

por trás

das montanhas do peito

e acima

da jangal-cabeleira.

Amar

é ir ao fundo do cercado

e até que a noite

- corvo negro -

chegue

cortar lenha

com chispas

no machado

e a nossa própria força

pôr em xeque.

Amar

é desfazer-se dos lençóis

que a insônia desarruma

e com ciúmes

de Copérnico,

a ele,

não o marido

da Maria dos Anzóis

considerar rival eterno.

O amor

não é paraíso nem geena.

Para nós

o amor

é o atestado

de que

outra vez se engrena

o coração

- motor enferrujado.

Você

rompeu o fio

com Moscou.

Os anos

criam

distâncias.

Como

explicar o que passou

assim de relance?

Na terra

há luzes - até o céu...

No céu azul

estrelas

a granel.

Se eu

não fosse poeta

seria astrônomo por certo.

A praça já se apinha.

Os coches rodam.

Eu passo

anotando linhas.

no meu livro de notas.

Correm

os carros

rente,

mas não me atropelam.

Entendem,

de repente: está em êxtase

por ela.

Sonhos,

visões,

excursos enchem-no

até os ossos.

Aqui

até os ursos

ganhariam asas.

E agora,

quando acabo de fervê-las,

num restaurante barato,

as palavras

soletram das letras

às estrelas

um cometa dourado.

Deixando

pelo céu um longo rastro,

brilha a plumagem do cometa,

para que os namorados

vejam os seus astros

de seus quiosques

de violetas.

Para acordar

e atrair

o apreço

desses

a que a visão já falha.

Para cortar

aos inimigos

a cabeça

com a longa cauda

luminosa

navalha.

Ouço

em meu peito

até o último pulsar

como se o estivesse

esperando

para um encontro:

o amor

a ressoar

simples e humano.

O furacão,

o fogo,

o mar

vêm vindo

furiosamente.

Quem

os pode

domar?

Você pode?

Experimente...

.

[tradução de Augusto de Campos. Foto: original do poema nas OBRAS COMPLETAS de V. Maiakovski, Edição Pravda, 1988, Volume II, p. 562]

Aprendizado

(Ferreira Gullar)

Do mesmo modo que te abriste à alegria

abre-te agora ao sofrimento

que é fruto dela

e seu avesso ardente.

Do mesmo modo

que da alegria foste

ao fundo

e te perdeste nela

e te achaste

nessa perda

deixa que a dor se exerça agora

sem mentiras

nem desculpas

e em tua carne vaporize

toda ilusão

que a vida só consome

o que a alimenta.

Rosa Negra

Nervosa Flor, carnívora, suprema,/ Flor dos sonhos da Morte, Flor sombria/ Nos labirintos da tu’alma fria / Deixa que eu sofra, me debata e gema./ [...] Rosa negra da treva, Flor do nada,/ Dá-me essa boca acídula, rasgada,/ Que vale mais que os corações proibidos!

[Rosa Negra do CRUZ E SOUSA]

O mundo estava no rosto da amada

(Rilke / Trad.: Augusto de Campos)

O mundo estava no rosto da amada -

e logo converteu-se em nada, em

mundo fora do alcance, mundo-além.

Por que não o bebi quando o encontrei

no rosto amado, um mundo à mão, ali,

aroma em minha boca, eu só seu rei?

Ah, eu bebi. Com que sede eu bebi.

Mas eu também estava pleno de

mundo e, bebendo, eu mesmo transbordei.

GRAFITO NUM MURO DE ROMA

Um verme rói

––

enorme roer

––

Um verme rói minuciosamente

Desde que o tempo sentou-se sôbre siA trombeta ovóide .

Um verme ecumênicoTeólogo teleológico

Rói a priori

––

único tóteme

––

O filme da história total .

Um verme enorme rói

Um verme inerme rói

Qualquer julgamento

Presente futuro

Pessoal universal

Miguelangelesco ou não .

Um verme irreversível rói a tiara

Suspensa de palácios terrosos .

A eternidade criou tantos dédalos

Que já perde a noção de espaço .

Procurando homem por homem

Urbi et orbi

Procura-se a si mesma sem sua túnica :

Mínima . Finita . Ex .

A eternidade acaba desconhecendo

As próprias catacumbas escâncaras

Os próprios arcos de triunfo do tempo

Idos calendas calêndulas

Os leões alados & seus espaços monumentais

Os falos suspensos em obelisco

Os essedários & os éssedos

Os imperadores de pedra

Levantando irrespondidos braços .

A eternidade anoitece

A cavalo sôbre seus palácios

Ocre .

Um verme roerá a morte

Favila fasula .

Ex .

Murilo Mendes

Roma 1964

.

O coração da liberdade

Estive, estou e estarei

no coração da realidade,

perto da mulher que dorme,

junto do homem que morre,

próximo à criança que chora.

Para que eu cante, os dias são momentâneos

e o céu é o anúncio de um pássaro.

Não me afastarei daqui,

da vida que é minha pátria,

e passa como as águias no sul

e permanece como os vulcões extintos

que um dia vomitam sono e primavera.

Minha canção é como a veia aberta

ou uma raiz central dentro da terra.

Não me afastarei daqui, não trairei jamais

o centro maduro de todos os meus dias.

Somente aqui os minutos mudam como praias

e o dia é um lugar de encontro, como as praças,

e o cristal pesa como a beleza

no chão que cheira à criação do mundo.

Adeus, hermetismo, país de mortes fingidas.

Bebo a hora que é água; refugio-me na estância

quando a aurora é mistura de orvalho e de esterco,

e estou livre, sinto-me final, definitivo

como o tempo dentro do tempo, e a luz dentro da luz

e todas as coisas que são o centro, o coração

da realidade que escorre como lágrimas.

- Lêdo Ivo, in "Linguagem", 1951.

Vinho Negro

O vinho negro do imortal pecado

Envenenou nossas humanas veias

Como fascinações de atras sereias

E um inferno sinistro e perfumado.

O sangue canta, o sol maravilhado

Do nosso corpo, em ondas fartas, cheias.

como que quer rasgar essas cadeias

Em que a carne o retém acorrentado.

E o sangue chama o vinho negro e quente

Do pecado letal, impenitente,

O vinho negro do pecado inquieto.

E tudo nesse vinho mais se apura,

Ganha outra graça, forma e formosura,

Grave beleza d'esplendor secreto.

- Cruz e Sousa, do livro Últimos Sonetos, 1905.