A Fundação de uma República (2009)

A poesia

quando chega

não respeita nada.

Nem pai nem mãe.

Quando ela chega

de qualquer de seus abismos

desconhece o Estado e a Sociedade Civil

infringe o Código de Águas

relincha

como puta

nova

em frente ao Palácio da Alvorada.

E só depois

reconsidera: beija

nos olhos os que ganham mal

embala no colo

os que têm sede de felicidade

e de justiça.

E promete incendiar o país.

Ferreira Gullar

"Vivemos hoje novas formas de vida, novos regimes precisam criar identidades que se adaptem a eles. Daí que é comum hoje governos e meios de comunicação inventarem um passado. Como dizia George Orwell, estamos em uma idade em que o presente controla o passado. Altera-se a História para servir aos interesses de alguns poucos grupos [...] É vital o historiador lutar contra a mentira. O historiador não pode inventar nada, e sim revelar o passado que controla o presente ás ocultas".

ERIC. J. HOBSBAWM.

Robson Bertasso - Equipe História Agora.

“Reflexões sobre o Romance-rio”

"Todo mundo tem pressa. A vida se tornou tão múltipla, tão estonteamente tentacular, que o homem, no afan de tudo gozar, de tudo aprender, de tudo penetrar - procura a síntese, sofre da mania do comprimido, vive assombrado pelo relógio, a procurar o máximo de prazer e de experiência no mínimo de tempo. No meio de toda essa balbúrdia a que já nos vamos habituando, há um fenômeno muito curioso que desafia o nosso espírito de análise. É o que o século da pressa, da síntese, da falta de repouso para a leitura - o romance-rio, o romance caudaloso, o romance camalhaço ressurge a melhor maneira."

- Erico Verissimo, em “Reflexões sobre o Romance-rio”. Revista do Globo, 213, 1937. p 17.

AO IDEAL

AO IDEAL

A quem como a ti amei eu, ó sombra amada!

Atraí-te a mim, para dentro de mim-- e desde então

quase me fiz eu sombra, e corpo tu.

Todavia os meus olhos não aprendem,

afeitos a ver as coisas fora de si:

pra eles és sempre o eterno "fora de mim".

Ah, estes olhos põem-me fora de mim!"

(F. Nietzsche, "POEMAS", antologia, versão portuguesa e notas de Paulo Quintela, 2ªed revista, Centelha, Coimbra 1981, p.191. )

“Inútil reter

a ignóbil mão suja

posta sobre a mesa.

Depressa, cortá-la,

fazê-la em pedaços

e jogá-la ao mar!

Com o tempo, a esperança

e seus maquinismos,

outra mão virá

pura – transparente –

colar-se a meu braço.”

Carlos Drummond de Andrade

roberto piva - entrevista a claudio r. da silva, 1994

Antonin Artaud, que era um poeta xamânico, dizia: "- O sexo tem que ser frio,

mercurial como o éter". E Ferenczi, denominado enfant terrible da psicanálise,

afirma que não existe a fase anal, genital, mas que a libido é flutuante. Nesse

sentido, a questão da identidade é inexistente: o gay não existe para a libido.

fonte : Rubens Zárate

Coisas da Gramática Polaca

Przyimki – preposições

Dopełniacz – genitivo

Bez (sem), blisko (perto),dla (para), do (para), koło (ao redor), niedaleko (próximo), obok (ao lado), od (a partir de), z (de), u (de), oprócz (além).

Miejscownik - locativo

Na (na), o (sobre), przy (ante), w (em), po (pós, depois)

Biernik – acusativo

Wśród (entre), podczas (durante), z powodu (em razão de), na (na), nad (sobre), o (sobre), po (depois), pod (sob), przed (antes), przez (ao longo, por), za (atrás)

Narzędnik – instrumental

Między (entre), nad(sobre, pod (sob), przed (antes), z (de), za (atrás, pós)

Preposições comuns a dois casos de declinação:

Na = locativo, acusativo

O = locativo, acusativo

Po = locativo, acusativo

Nad = instrumental, acusativo

Pod = instrumental, acusativo

Przed = instrumental, acusativo

Za = instrumental, acusativo

Z = instrumental, genitivo

O que é a vida?

''O motivo pelo qual nosso ego sensível, perceptivo e pensante não se encontra em nenhum lugar dentro de nossa imagem científica do mundo, pode ser facilmente exposto em oito palavras: porque ele próprio é essa imagem do mundo.É idêntico ao todo e portanto não pode estar contido nele como sua parte.''

-Erwin Schrödinger

[ ''O que é a vida?'' O Paradoxo aritmético: A unicidade da Mente]

"Quero uma poesia que mate"

LeRoi Jones

Estamos a dormir e a sonhar que acordámos

com os nervos ligados

a uma bateria de imagens coléricas,

pólvora enrolada na língua

e dedos recriminadores apontando tudo,

dedos enfiados bem fundo na garganta, nessa ferida absurda.

Já tive oportunidade de dizer-te que sou um animal obcecado,

que faço o olhar descer como a noite pelas costuras

no vestido de senhoras sentadas a uma hora destas,

lendo bestsellers nos cafés mais demorados

de Lisboa. Posso agora acrescentar que perdi toda a esperança

de vir a ser recolhido nas suas mãos e de ser acarinhado

nesses regaços, a não ser

que sejam elas a mudar de ideias,

que lhes suba ao espírito um fervor demencial

e rasgando o ventre dêem à luz um eloquente suicida.

Estamos eu, tu, estamos todos à espera

de uma criança em chamas que venha fazer letra morta

dos discursos que nos afogam, de todos os poetas já nacionalizados

e da exausta metafísica que nos gela o sangue.

Essa criança tarda em vir, se calhar calou-se à nascença,

seja como for

não nos resta outra coisa senão chamar mais alto.

Enquanto não vem

vamos nós saindo de chinelos para o cosmos,

em busca desse electro-choque experimental, o texto-motor

que nos vai servindo de exercício e passatempo.

À noite deixo a luz do corredor acesa e a porta do quarto

entreaberta,

não por medo do escuro, mas para conduzir

os demónios aos meus sonhos.

Quero acordar inspirado, há que erguer uma obra

nem que seja só para depois vê-la arder.

Morrer para ela – ainda que vivas –,

ainda que depois de estar escrita a última linha,

permaneças à margem e não te deixes convencer.

Diogo Vaz Pinto

Nevralgias

Blogue "O Melhor Amigo"

Segunda-feira, 3 de Novembro de 2008

Cartas a Lucílio

"Quando vires alguém com um estilo rebuscado e cheio de adornos podes ter a certeza de que a sua alma apenas se ocupa igualmente de bagatelas. Uma alma verdadeiramente grande é mais tranquila e senhora de si a falar, e em tudo quanto diz há mais firmeza do que preocupação estilística. Tu conheces bem os nossos jovens elegantes, com a barba e o cabelo todo aparado, que parecem acabadinhos de sair da fábrica! De tais criaturas nada terás a esperar de firme ou sólido. O estilo é o adorno da alma: se for demasiado penteado, maquilhado, artificial, em suma, só provará que a alma carece de sinceridade e tem em si algo que soa a falso."

Sêneca

Notas de Petersburgo de 1836

de Nikolai Gogol

“Petersburgo é um rapazinho cheio de expediente, nunca fica em casa, sempre se veste com capricho e, todo enfeitado diante da Europa, faz uma reverência para as pessoas de além-mar. (...) Moscou é um grande bazar; Petersburgo é uma loja iluminada. Moscou é necessária para a Rússia; para Petersburgo, a Rússia é necessária.”

“Em suma, Petersburgo, todo o mês de abril, parece preparar-se para alçar vôo. Desprezar com alegria a vida sedentária e sonhar o tempo todo com estradas distantes, sob outros céus, nos bosques verdejantes do sul, em terras de ar novo e fresco. Com alegria para aquele a quem, no fim de uma rua de Petersburgo, se delineiam as montanhas do Cáucaso cobertas de nuvens, ou os lagos da Suíça, ou a Itália coroada de anêmonas e loureiros, ou a linda Grécia e suas vastidões desertas... Mas basta, meu pensamento: em ambos os lados à minha volta, ainda se erguem as casas de Petersburgo...”

O Chicago! O Widerspruch!

 Volker Braun

Oh Chicago! Oh discrepância! / Brecht, teu charuto acabou se apagando? / Durante os terremotos que provocamos / Nos Estados construídos sobre a areia. / O socialismo vai-se, lá vem Johnny Walker. / Não consigo fixá-lo nos pensamentos / Que aliás estão caindo. As ruas quentes / De outubro são as trilhas frias / Da economia, Horácio. Enfio o chiclete / na bochecha / Eis que é chegado o nada significante.

Koktebel

Para meus versos, escritos num repente

Quando eu nem sabia que era poeta,

Jorrando como pingos de nascente,

Como cintilas de um foguete,

Irrompendo como pequenos diabos,

No santuário, onde há sono e incenso,

Para meus versos de mocidade e morte,

— Versos que ler ninguém pensa! –

Jogados em sebos poeirentos

Onde ninguém os pega ou pegará)

Para meus versos, como os vinhos raros,

Chegará seu tempo.

Maio de 1913 - Koktebel

Marina Tsvetaeva

*em russo*

Моим стихам, написанным так рано,

Что и не знала я, что я — поэт,

Сорвавшимся, как брызги из фонтана,

Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,

В святилище, где сон и фимиам,

Моим стихам о юности и смерти,

— Нечитанным стихам!

Разбросанным в пыли по магазинам,

Где их никто не брал и не берёт,

Моим стихам, как драгоценным винам,

Настанет свой черёд.

Коктебель, 13 мая 1913

Цветаева

.

Paraíso perdido

Aryia

De extremo a extremo

O céu está pegando fogo

E nele desaparecem

Todas as esperanças e sonhos.

Mas você está dormindo

E um anjo voa na sua direção

Limpa suas lágrimas,

E no sono você ri!

Adormeça,

Nos meus braços adormeça,

Adormeça

Sob a melodia da chuva...

Lá longe

Lá onde termina a borda do céu

Você encontrará

O paraíso perdido.

No sono um demônio astuto

Pode atravessar paredes

E o fôlego dos adormecidos

Ele sabe raptar.

Não é preciso ter medo,

Minha alma estará por perto,

Para os teus sonhos

Velar até o amanhecer.

Estendo minhas mãos -

Para você encher com sua dor,

Encha-as com a tristeza

Com o medo das trevas que ecoam,

E você nem perceberá

Que o céu está pegando fogo

E a vida desmantelando

Todas as esperanças e sonhos.

Adormeça,

Nos meus braços adormeça,

Adormeça

Sob a melodia da chuva...

Lá longe

Lá onde termina a borda do céu

Você encontrará

O paraíso perdido.

*em russo*

~Потерянный рай~

Группа Ария

От края до края

Hебо в огне сгорает,

И в нем исчезают

Все надежды и мечты.

Hо ты засыпаешь,

И ангел к тебе слетает,

Смахнет твои слезы,

И во сне смеешься ты!

Засыпай,

Hа руках у меня засыпай,

Засыпай

Под пенье дождя...

Далеко,

Там, где неба кончается край,

Ты найдешь

Потерянный рай.

Во сне хитрый демон

Может пройти сквозь стены,

Дыханье у спящих

Он умеет похищать.

Бояться не надо,

Душа моя будет рядом,

Твои сновиденья

До рассвета охранять.

Подставлю ладони -

Их болью своей наполни,

Hаполни печалью,

Страхом гулкой темноты,

И ты не узнаешь,

Как небо в огне сгорает,

И жизнь разбивает

Все надежды и мечты.

Засыпай,

Hа руках у меня засыпай,

Засыпай

Под пенье дождя...

Далеко,

Там, где неба кончается край,

Ты найдешь

Потерянный рай.

fragmento

me declaro cavalo e pecador

temporais de um corpo inexistente.

em dezembro me caso por amor."

romério rômulo

fragmento

me declaro cavalo e pecador
temporais de um corpo inexistente.

em dezembro me caso por amor."

 romério rômulo

"Para quem vive numa jaula, afogar-se é o melhor que lhe pode suceder.".

 (Por MIA COUTO)

Roberta Tostes Daniel

Poesia feita escápula,

acesa em Ícaro

(desvelo de seus remos),

praias abertas em que nadam

antigos desastres.

Ou sob o eixo da lua, sangrenta,

enchendo o mar para o que bebe,

águas singradas de sono

tangendo a pureza, até o leite.

Porque sucumbem, suas imagens

trazem o retrato potencial:

o exame das formas inexistentes.

E ilhargas, calos, tendões;

anatomia alada;

escreve-se para rompê-la.

Chegar onde saúdam -

o sol do breve entendimento.

Destino em minhas mãos

Não quero sentir o fio da navalha em meu pescoço tão pouco a lamina de uma

espada.

Mas se o destino que tenho não for possível ser mudado .

Não me resta nada esperar.

A cigana leu o meu destino,torço para ela ter errado.

Minhas mãos não ficam mais a mostras,tenho receio de uma outra cigana traçar o mesmo destino.

Olho para as ruas !

cada canto vejo se encontro um beco para eu me esconder da morte que está a caminho.

Procuro no nada, para ver se encontro o tudo.

O tudo não existe.

Que tolo sou eu!

Apesar de estar vivo não enxergo nada .

Fecho os olhos e faço um ensaio para a morte.

Sinto a sensação de alegria,descubro que a vida é uma ilusão,e que a morte por certa é a única razão.

Razão por eu ter nascido,ter crescido,ter amado,ter sido amado,ter odiado,sendo também odiado,ter sido triste,alegre,feliz,infeliz.

Momentos de harmonia sutis fizeram com que eu me sentisse preso neste mundo.

Volto para a realidade.

Frente ao espelho de meu banheiro com a navalha nas mãos,olho a lamina reluzente e me pergunto:

Como posso ter medo do fio da navalha?

Será que vou me suicidar?

A cigana se enganou.

Rio com um sorriso de satisfação ,por ter a certeza que a cigana não conhece as linhas de minhas mãos.

O destino a mim pertence e sendo assim ,pego uma espada para cortar o corpo da mulher que me enganou.

Encontro a arma cheia de poder naquele momento.

Sim,ela decidira se a cigana continuara a viver.

Espada na cinta saio á procura da velha adivinha.

Encontro uma esquina.

Lá está ela sentada em uma pedra a me esperar,me aproximo sem nada falar.

Ela me olha sem medo e sem nada dizer.

Empunho a espada ao alto e falo:

Esta é a arma da justiça,pagará com a vida por ter me enganado.

Falou-me que estava escrito em minhas mãos.

que a morte estava a me rondar e que o suicídio estava a caminho.

Como pode ver agora, nada me aconteceu.já esta para escurecer e não deixarei passar impune a sua mentira.

Desço o braço com toda força que tenho ,para atingir o meu alvo.

A lamina bate ao lado da cigana,atingindo a pedra em que ela se encontra sentada.

Perco o equilíbrio e bato com a cabeça na pedra.

O ensaio de antes torna-se realidade.

Um filete de sangue escorre de minha cabeça a céu aberto e a espada ao meu lado

Faz se cumprir o destino que a cigana havia previsto.

Agora vivo no mundo da razão ,quem sabe um dia voltarei ao mundo da ilusão.

Ubirajara Souza