O Grande Medo de 1789, de Georges Lefebvre.

Por toda a França, corre o rumor de que os aristocratas vão atacar os pobres. Os pobres atacam preventivamente e queimam os registros de servidão. O tiro sai pela culatra. Mas tinha havido tiro?

Renato Janine Ribeiro

Bertrand Russell escreveu certa vez que a tarefa de uma educação liberal é '' criar um sentido de valor diferente do de dominação, ajudar a criar os cidadãos sábios de uma comunidade livre e, através da combinação de cidadania com liberdade no âmbito da criatividade individual, capacitar as pessoas para dar à vida humana o esplendor que alguns poucos têm se mostrado capazes de atingir''.

-Noam Chomsky, em introdução ao livro ''Problemas do conhecimento e da liberdade''

Magma

Reportagem

O trem estacou, na manhã fria,

num lugar deserto, sem casa de estação:

a parada do Leprosário...

Um homem saltou, sem despedidas,

deixou o baú à beira da linha,

e foi andando. Ninguém lhe acenou...

Todos os passageiros olharam ao redor,

com medo de que o homem que saltara

tivesse viajado ao lado deles...

Gravado no dorso do bauzinho humilde,

não havia nome ou etiqueta de hotel:

só uma estampa de Nossa Senhora do Perpétuo Socorro...

O trem se pôs logo em marcha apressada,

e no apito rouco da locomotiva

gritava o impudor de uma nota de alívio...

Eu quis chamar o homem, para lhe dar um sorriso,

mas ele ia já longe, sem se voltar nunca,

como quem não tem frente, como quem só tem costas...

- João Guimarães Rosa

Velório sem defunto

Nos salões do sonho

Mas vocês não repararam, não?!

Nos salões do sonho nunca há espelhos...

Por quê?

Será porque somos tão nós mesmos

Que dispensamos o vão testemunho dos reflexos?

Ou, então

- e aqui começa um arrepio -

Seremos acaso tão outros?

Tão outros mesmos que não suportaríamos a visão daquilo,

Daquela coisa que nos estivesse olhando fixamente do outro lado,

Se espelhos houvesse!

Ninguém pode saber... Só o diria

Mas nada diz,

Por motivos que só ele conhece,

O misterioso Cenarista dos Sonhos!

- Mario Quintana, in: Velório sem defunto, 1990.

“O cientista virou um mito. E todo mito é perigoso, porque ele induz o comportamento e inibe o pensamento. Este é um dos resultados engraçados (e trágicos) da ciência. Se existe uma classe especializada em pensar de maneira correta (os cientistas), os outros indivíduos são liberados da obrigação de pensar e podem simplesmente fazer o que os cientistas mandam. Quando o médico lhe dá uma receita você faz perguntas? Sabe como os medicamentos funcionam? Será que você se pergunta se o médico sabe como os medicamentos funcionam? Ele manda, a gente compra e toma. Não pensamos. Obedecemos. Não precisamos pensar, porque acreditamos que há indivíduos especializados e competentes em pensar. Pagamos para que ele pense por nós. E depois ainda dizem por aí que vivemos em uma civilização científica... O que eu disse dos médicos você pode aplicar a tudo. Os economistas tomam decisões e temos de obedecer. Os engenheiros e urbanistas dizem como devem ser as nossas cidades, e assim acontece. Dizem que o álcool será a solução para que nossos automóveis continuem a trafegar, e a agricultura se altera para que a palavra dos técnicos se cumpra. Afinal de contas, para que serve a nossa cabeça? Ainda podemos pensar? Adianta pensar?”

ALVES, Rubem. Filosofia da ciência: introdução ao jogo e a suas regras. 6 ª ed. São Paulo: Loyola, 2002

TEMPO

Deixei atrás os erros do que fui,

Deixei atrás os erros do que quis

E que não pude haver porque a hora flui

E ninguém é exacto nem feliz.

Tudo isso como o lixo da viagem

Deixei nas circunstâncias do caminho,

No episódio que fui e na paragem,

No desvio que foi cada vizinho.

Deixei tudo isso, como quem se tapa

Por viajar com uma capa sua,

E a certa altura se desfaz da capa

E atira com a capa para a rua.

Fernando Pessoa

23-8-1934

Poesias Inéditas (1930-1935).

O PRAZER DO DIFÍCIL

O prazer do difícil tem secado

A seiva em minhas veias. A alegria

Espontânea se foi. O fogo esfria

No coração. Algo mantém cerceado

Meu potro, como se o divino passo

Já não lembrasse o Olimpo, a asa, o espaço,

Sob o chicote, trêmulo, prostrado,

E carregasse pedras. Diabos levem

As peças de teatro que se escrevem

Com cinqüenta montagens e cenários,

O mundo de patifes e de otários,

E a guerra cotidiana com seu gado,

Afazer de teatro, afã de gente,

Juro que antes que a aurora se apresente

Eu descubro a cancela e abro o cadeado.

William Butler Yeats

Tradução: Augusto de Campos

 “Se cada dia cai, dentro de cada noite,

há um poço

onde a claridade está presa.

há que sentar-se na beira

do poço da sombra

e pescar luz caída

com paciência.”

Pablo Neruda

Renato Janine Ribeiro

A redenção, pelo riso, de homens tristes. Li isso em Nosso homem em Havana, o engraçado livro de Graham Greene que se passa logo antes da vitória de Fidel. Uma moça se apaixona por um sério vendedor inglês de aspiradores de pó, quando vê que ele quer dar um banho de champagne no chefe da polícia política. E lembrei The key to Rebecca, o melhor romance de Ken Follett, em que a moça descobre, no sério e viúvo major que luta contra os nazistas, possibilidades insuspeitas de alegria. Livros bem diferentes, que têm isso em comum. A alegria às vezes está tão escondida que a pessoa nem sabe que a tem.

Serenata

Permita que eu feche os meus olhos,

pois é muito longe e tão tarde!

Pensei que era apenas demora,

e cantando pus-me a esperar-te.

Permita que agora emudeça:

que me conforme em ser sozinha.

Há uma doce luz no silêncio, e a dor é de origem divina.

Permita que eu volte o meu rosto para um céu maior que este mundo,

e aprenda a ser dócil no sonho como as estrelas no seu rumo.

Cecília Meireles

AOS AMIGOS

Amo devagar os amigos que são tristes

com cinco dedos de cada lado.

Os amigos que enlouquecem

e estão sentados,

fechando os olhos,

com os livros atrás a arder

para toda a eternidade.

Não os chamo,

e eles voltam-se profundamente

dentro do fogo.

— Temos um talento doloroso e obscuro.

Construímos um lugar de silêncio.

De paixão.

Herberto Helder 

claro que morrerei

claro que morrerei e hão-de levar-me

em ossos ou cinzas

e dirão palavras e cinzas

e eu hei-de morrer totalmente

claro que isto acabará

minhas mãos pelas tuas alimentadas

hão-de pensar-se de novo

na humidade da terra

eu cá não quero caixão

nem roupa

que o barro aceite minha cabeça

e que os bichos me devorem

agora

despido de ti

Juan Gelman

"Podemos dizer que a tarefa do poeta, como poeta, é apenas indireta com relação ao seu povo: sua tarefa direta é com sua língua, primeiro para preservá-la, segundo para distendê-la e aperfeiçoá-la. Ao exprimir o que outras pessoas sentem, também ele está modificando seu sentimento ao torná-lo mais consciente; ele está tornando as pessoas mais conscientes daquilo que já sentem, e por conseguinte, ensinando-lhes algo mais sobre si próprias. Mas o poeta não é apenas uma pessoa mais consciente do que as outras; é também individualmente distinto de outra pessoa, assim como de outros poetas, e pode fazer com que seus leitores partilhem conscientemente de novos sentimentos que ainda não haviam experimentado. Essa é a diferença entre o escritor que é apenas excêntrico ou louco e o autêntico poeta. Aquele primeiro pode ter sentimentos que são únicos, mas que não podem ser partilhados, e que por isso são inúteis; o último descobre novas variantes da sensibilidade das quais os outros podem se apropriar. E, ao expressá-las, desenvolve e enriquece a língua que fala."

T. S. Eliot

As noites suburbanas de Moscou

Não se ouvem no jardim nem sussurros
Tudo aqui está parado até a manhã.
Se vocês soubessem como me são queridas
As noites suburbanas de Moscou.

O rio avança... e não avança
Todo prateado de luar
Uma música é... e não é ouvida
Nestas noites silenciosas.

E se você, doçura, olhar atentamente, de soslaio,
A cabeça baixa, inclinada?
Dificilmente adivinharia, e não adivinharia
Tudo o que há no meu coração.

Mas à alva já tudo é visível...
Assim, por favor, seja boazinha.
Não esqueça dessas noites de verão
No subúrbio de Moscou!

*em russo*

~Подмосковные вечера

Не слышны в саду даже шорохи,
Всё здесь замерло до утра.
Eсли б знали вы, как мне дороги
Подмосковные вечера.

Речка движется и не движется,
Вся из лунного серебра.
Песня слышится и не слышится
В эти тихие вечера.
.
Что ж ты, милая, смотришь искоса,
Низко голову наклоня?
Трудно высказать и не высказать
Всё, что на сердце у меня.
.
А рассвет уже всё заметнее.
Так, пожалуйста, будь добра.
Не забудь и ты эти летние
Подмосковные вечера.

Prometeo

Al nacer mi efímera existencia

In a distance covered

Buscaba, mutilada, el estertor,

-and lost in the universe-

mas en la nostalgia moribunda

a full poem exists,

hay sólo un angustioso sufrimiento luego

but dies off due to a perverse dream;

y un hastío sublime e inmortal.

Because a wicked dream never

Podría ser Prometeo en agonía,

could be the imagination

la muda respuesta del viento;

of the wind that rest

en el aburrimiento de la vida y

into the death that leaks;

que nada atrapa por desesperación.

La muerte es sempiterna,

life is a dream,

la resurrección me ha dejado insatisfecho:

dream is death,

sueño que muero ahora,

death means nothing…

pero aún vivo, estoy muerto…

Adán Cabral Sanguino.México

Fonte;Poetas de Sonora

Memórias do Cárcere

Liberdade completa ninguém desfruta: começamos oprimidos pela sintaxe e acabamos às voltas com a Delegacia de Ordem Política e Social, mas, nos estreitos limites a que nos coagem a gramática e a lei, ainda nos podemos mexer.

 

[Graciliano Ramos | Memórias do Cárcere]

 

 

Sarça Ardente

5

 

Entrei profundas grutas tenebrosas

Onde os anos e os séculos pararam.

Chão que nunca viu sol nem sonhou rosas,

Os meus lábios gretados o afloraram.

Colado o ouvido às pedras alterosas

E aos terríveis silêncios que pesaram,

Quis ir tentar sentir arfar teu peito,

Mãe Terra!, meu primeiro e último leito.

 

(José Régio, in As Encruzilhadas de Deus)