afirmo que o genuíno artista-vidente, o divino imbecil que produz beleza, morre ofuscado por seus próprios escrúpulos, pelas formas e cores deslumbrantes de sua própria consciência, sagradamente humana. Eis aí meu credo. J.D. Salinger

"Acabei me cansando de ficar sentado naquela pia, e aí me levantei e comecei a sapatear, só de farra. Não sei sapatear nem nada, mas o piso do banheiro era de pedra e por isso dava um som perfeito. Comecei a imitar um desses sujeitos do cinema, num desses musicais. Odeio o cinema como se fosse um veneno, mas me divirto imitando os filmes. O Stradlater me olhava pelo espelho, enquanto se barbeava. Tudo de que eu preciso é de uma platéia. Sou um exibicionista.

 

(...)

 

Me deram um quarto muito vagabundo. A única vista que eu tinha era a outra ala do hotel. Não que eu ligasse para isso. Estava deprimido demais para me preocupar se a vista do meu quarto era boa ou não. O empregado que me levou até o quarto devia andar pelos sessenta e cinco anos e conseguia ser mais deprimente que o próprio quarto. Era um desses carecas que penteiam todo o cabelo do lado por cima da cabeça para tapear. Eu preferia ser careca de uma vez a fazer um troço desses.

 

(...)

 

Me senti tão feliz de repente, vendo Phoebe passar e passar. Pra dizer a verdade, eu estava a ponto de chorar de tão feliz que me sentia. Sei lá por quê. É que ela estava tão bonita, do jeito que passava rodando e rodando, de casaco azul e tudo. Puxa, só a gente estando lá para ver.

 

(...)

 

Uma porção de gente, principalmente esse cara psicanalista que tem aqui, vive me perguntando se vou me esforçar quando voltar para o colégio em setembro. Na minha opinião, isso é o tipo da pergunta imbecil. Quer dizer, como é que a gente pode saber que é que vai fazer, até a hora em que a gente faz o troço? A resposta é: não sei. Acho que vou, mas como é que eu posso saber? Juro que é uma pergunta cretina."

 

JD Salinger - O apanhador no campo de centeio

A HISTÓRIA DE UM FILHO DA PUTA DURÃO

uma noite ele apareceu na porta molhado magro espancado e

aterrorizado

um gato branco vesgo e sem rabo

pus ele pra dentro e o alimentei e ele ficou

cresceu até pegar confiança em mim até que um amigo

entrando na garagem passou com o carro por cima dele

levei o que sobrou para o veterinário que disse, “sem muita

esperança... dê essas pílulas para ele... sua coluna

está esmagada, mas já foi esmagada antes e de alguma maneira

emendou, se ele viver nunca mais andará, veja

essas radiografias, ele foi baleado, olhe aqui, as balas

ainda estão lá... e mais, ele já teve um rabo um dia, alguém

o cortou fora...”

levei o gato de volta, era um verão bem quente, um dos mais

quentes das últimas décadas, pus ele no piso do

banheiro, dei água e pílulas para ele, ele não comia, ele

não tocava na água, mergulhei meu dedo nela

e molhei sua boca e falei com ele, eu não saí

dali, investi um bom tempo no banheiro e conversava com

ele e tocava nele com cuidado ao que ele me olhava

com aqueles olhos azul-claros vesgos e conforme os dias

passavam ele fez seu primeiro movimento

se arrastou com as patas dianteiras

(as traseiras não funcionavam)

ele conseguiu chegar à caixa de areia

se arrastou pra dentro,

foi como se o clarim de uma possível vitória

soprasse naquele banheiro e pela cidade afora, eu

me identifiquei com aquele gato – eu me dei mal, não tão

mal assim mas mal o bastante...

uma manhã ele se levantou, ficou de pé, caiu pra trás e

apenas olhou pra mim.

“você consegue,” eu disse pra ele.

ele continuou tentando, se levantando e caindo, finalmente

deu alguns passos, ele parecia um bêbado, as

patas traseiras não queriam funcionar mesmo e ele caiu de novo, descansou,

aí se levantou.

o resto você sabe: hoje ele está melhor do que nunca, vesgo,

quase sem dente, mas o encanto está de volta, e aquele olhar

nunca abandonou seus olhos...

e hoje às vezes sou entrevistado, eles querem saber sobre

a vida e a literatura e eu fico bêbado e levanto meu gato vesgo,

baleado, atropelado, de rabo arrancado e falo, “olha, olha

isso!”

mas eles não entendem, eles dizem algo do tipo, “você

disse que foi influenciado por Céline?”

“não,” eu levanto o gato, “pelo que acontece, por

coisas como essa, por isso, por isso!”

eu chacoalho o gato, levanto ele sob

a luz esfumaçada e bêbada, ele está tranquilo ele sabe...

é aí que as entrevistas acabam

embora eu fique com orgulho às vezes quando vejo as fotos

depois e lá estou eu e lá está o gato e nós somos

fotografados juntos.

ele também sabe que isso é besteira mas ajuda de alguma maneira.

poema: Charles Bukowski

tradução: Fernando Koproski

da antologia poética AMOR É TUDO QUE NÓS DISSEMOS QUE NÃO ERA (7 Letras)

http://www.livrariascuritiba.com.br/amor-e-tudo-que-nos-dissemos-que-nao-era-autores,product,LV314864,3406.aspx

Ritmos, Descontracção e Abstracção

Nuno Isidoro

 

Pensamos na arte da concentração. Para revolucionar partilha-se toda a informação possível, rapidamente, em comunhão, comunismo nas forças progressistas, elucidar, educar no movimento, revolucionar o pensamento no interior da acção. Sem correntes.

 

Quando deixamos de falar, todos nos vamos embora. Identifico-me, quando alguém me repara . A Humanidade lava-nos a cara.

 

Mais do que em memórias, a vida reproduz-se nos momentos. A humanidade toca-nos com descontracção. A Abstracção interpreta à distância, a Humanidade luta.

 

O Capitalismo provocou todas as Guerras da História Humana. Invadiu os territórios. O Fascismo é uma Religião. Aceita-se na desumanização/submissão dos povos. A Distância que nos separa é a mesma que nos silencia. A solidão.

 

O conhecimento é o momento que partilha na experiência, dialéctica, exponencial, abstracção, pensamento.

 

 

Requiem para Pier Paolo Pasolini

Eu pouco sei de ti mas este crime

torna a morte ainda mais insuportável.

Era novembro, devia fazer frio, mas tu

já nem o ar sentias, o próprio sexo

que sempre fora fonte agora apunhalado.

Um poeta, mesmo solar como tu, na terra

é pouca coisa: uma navalha, o rumor

de abril podem matá-lo – amanhece,

os primeiros autocarros já passaram,

as fábricas abrem os portões, os jornais

anunciam greves, repressão, dois mortos na primeira

página, o sangue apodrece ou brilhará

ao sol, se o sol vier, no meio das ervas.

O assassino, esse seguirá dia após dia

a insultar o amargo coração da vida;

no tribunal insinuará que respondera apenas

a uma agressão (moral) com outra agressão,

como se alguém ignorasse, excepto claro

os meretíssimos juízes, que as putas desta espécie

confundem moral com o próprio cu.

 

O roubo chega e sobra excelentíssimos senhores

como móbil de um crime que os fascistas,

e não só de Salò, não se importariam de assinar.

Seja qual for a razão, e muitas há

que o Capital a Igreja e a Polícia

de mãos dadas estão sempre prontos a justificar,

Píer Paolo Pasolini está morto.

A farsa, a nojenta farsa, essa continua.

 

Eugénio de Andrade

de Homenagens e outros epitáfios, 1974.

Não leio mais essas confissões de escritores. Foram muito daninhas. Me fizeram supor que existem métodos e técnicas. Não existe nada. Cada escritor contrói a si mesmo como pode. Ele sozinho. Sem dar ouvidos a ninguém. E isso é dilacerante, mas não há outro modo.

Pedro Juan Gutiérrez

Desde então me incomodam muito estas duas palavras: correto e sensato. São falsas e pedantes. Servem para ocultar e mentir. Tudo é incorreto e insensato. Toda a história, toda a vida, todas as épocas foram incorretas e insensatas. Nó mesmos. Cada um de nós, por natureza, é incorreto e insensato, só que nos reprimimos para voltar para o cercado como boas ovelhas, e aplicamos rédeas e mordaças em nós mesmos.
Pedro Juan Gutiérrez

O escritor tem de escrever o que ninguém quer ler. Para escrever o que todos querem ler, existem os jornalistas. O meu editor já me disse, uma vez, que ninguém ia gostar do meu texto. E eu disse a ele que, se eu quisesse escrever sobre gosma, merda e sexo, eu iria escrever.

Rubem Fonseca

“Nesses tempos bicudos, onde se vende muito gato por lebre, onde o título de “celebridade” é disputado a tapas por prostitutas inglesas, políticos e juristas emplumados e medíocres, padres pedófilos, jogadores de futebol publicitários e máfias do colarinho branco, europeias, sul e norte-americanas, onde o Oscar de melhor filme do ano é vencido por uma história que homenageia a CIA, penso que o melhor é divagar por outros assuntos e, quem sabe, lembrarmo-nos de algumas das verdadeiras celebridades, aquelas que merecem da humanidade alguns minutos de reflexão a sério. Personalidades, quanto a mim, até merecedoras de um Prêmio Nobel da Paz, não tivesse essa própria honraria sido tão enxovalhada.”

Izaías Almada homenageia heróis de nosso tempo em sua nova coluna no Blog da Boitempo – http://bit.ly/Xv12Ug

Elogio da Velhice

"Aquele que envelhece e que segue atentamente esse processo poderá observar como, apesar de as forças falharem e as potencialidades deixarem de ser as que eram, a vida pode, até bastante tarde, ano após ano e até ao fim, ainda ser capaz de aumentar e multiplicar a interminável rede das suas relações e interdependências e como, desde que a memória se mantenha desperta, nada daquilo que é transitório e já se passou se perde."

- Hermann Hesse

"Eu as aceitava como elas eram e era difícil e raro o meu amor sair da toca. Quando saía era quase sempre um equívoco. Acontecia que eu me cansava de prender o amor e acabava deixando ele sair; ele precisava ir para algum lugar. Daí, como de costume, começavam as encrencas."

— Charles Bukowski

A fabricação de doenças

Boa saúde! Saúde ruim? Tudo depende do ponto de vista. Do ponto de vista da grande indústria farmacêutica, a má saúde e muito saudável.
A timidez, digamos, podia ser simpática, e talvez atrativa, ate' se transformar em doença. No ano de 1980, a American Psychiatric Association decidiu que a timidez é uma doença psiquiátrica e a incluiu em seu Manual de alterações mentais, que periodicamente põe os sacerdotes da doença em dia.
Como toda doença, a timidez precisa de medicamentos. Desde que a noticia se tornou conhecida, os grandes laboratórios ganharam fortunas vendendo esperanças de cura aos pacientes infestados por essa "fobia social, alergia a pessoas, doença médica severa..."

 

 

 do livro Os filhos dos dias - de Eduardo Galeano

"Sempre tenho confiança de que não serei maltratado na
porta do céu, e mesmo que São Pedro tenha ordem
para não me deixar entrar, ele ficará indeciso
quando eu lhe disser em voz baixa:
"Eu sou lá de Cachoeiro..."

- Rubem Braga

"Unanimidade de opinião pode ser adequada para uma igreja, para vítimas temerosas ou ambiciosas de algum mito (antigo ou moderno) ou para os fracos e conformados seguidores de algum tirano. A variedade de opiniões é necessária para o conhecimento objetivo. E um método que estimule a variedade é o único método compatível com a concepção humanitarista."

-Paul Feyerabend.