REFLEXÃO SOBRE O OSSO DA MINHA PERNA

A parte mais durável de mim

são os ossos

e a mais dura também

como, por exemplo, este osso

da perna

que apalpo

sob a macia cobertura

ativa

de carne e pele

que o veste e inteiro

me reveste

dos pés à cabeça

esta vestimenta

fugaz e viva

sim, este osso

a mais dura parte de mim

dura mais do que tudo o que ouço

e penso

mais do que tudo o que invento

e minto

este osso

dito perônio

é, sim,

a parte mais mineral

e obscura

de mim

já que à pele

e à carne

irrigam-nas o sonho e a loucura

têm, creio eu,

algo de transparente

e dócil

tendem a solver-se

a esvanecer-se

para deixar no pó da terra

o osso

o fóssil

futura

peça de museu

o osso

este osso

(a parte de mim

mais dura

e a que mais dura)

é a que menos sou eu?

(do livro: "Em alguma parte alguma". autor: Ferreira Gullar. editora: José Olympio.)

LAPA VERMELHA, LAGOA SANTA

os ossos

varridos

pelas águas

da enxurrada

quietos

no amparo da pedra

esperaram

onze mil e quinhentos anos

até saltarem

em cacos

à luz do dia

— e agora, Luzia,

ainda te lembras

da dor?

(do livro: "Em trânsito". autor: Alberto Martins. editora: Cia. das Letras.)

SEGUNDA ELEGIA

 (Fabrício Carpinejar)

Ser inteiro custa caro.

Endividei-me por não me dividir.

Atrás da aparência há uma reserva de indigência,

a volúpia dos restos.

Parto em expedição para provar que já morri.

E escavo boletins, cartas e álbuns

— o retrocesso da minha letra ao garrancho.

O passado tem sentido se permanecer desorganizado.

A verdade ordenada é uma mentira.

O musgo envaidece as relíquias. Os dedos retiram as teias,

assisto à revoada de insetos das ciladas.

Fujo da claridade, refulge a poeira.

O par de joelhos na imobilidade de um rochedo.

Reviso o testamento alisando a textura,

como um gramático da seda.

Desvendo o que presta pelo som do corte.

O que ansiava achar não acho

e esbarro em objetos despossuídos de lógica

que me encontram antes de qualquer pretensão.

O que fiz cabe numa caixa de sapatos.

Colecionava talhos de madeira, bonecos

adornados com a ponta miúda do canivete.

Lá estava um dos sobreviventes, desfocado,

vizinho das medalhas escolares

e dos parafusos condoídos de ferrugem.

Um autorretrato não seria tão fidedigno.

Eu era aquela frincha de chão florido, casca e húmus.

Quantas foram as miudezas que não combinavam

com o conjunto e, na falta de harmonia,

abandonei no depósito da infância?

E se faltou confiança para restaurá-las ao convívio,

faltou coragem para excluí-las em definitivo.

Somos o desperdício do que estocamos.

Não aprendemos a desaprender.

Não doamos nada, nem a palavra passamos adiante.

O porão tem vida própria e respira

o que jogamos fora.

O que refugamos na ceia volta a nos mastigar.

Tudo pode fermentar: o forro, os passos, o odor do braço.

Tudo pode nascer sem o mérito do grito,

no murmúrio ou estalar do abraço.

Tudo pode nascer, ainda que abafado.

Daqui ninguém sai vivo

Rimbaud, em carta a Paul Demeny:

um poeta torna-se um sonhador através de um longo, ilimitado e

sistemático desregramento de todos os sentidos. Todas as formas de

amor, de sofrimento, de loucura; investiga-se a si próprio, consome

dentro de si todos os venenos e preserva as suas quintessências. Um

tormento indescritível, onde irá encontrar a maior fé, uma força sobrehumana,

com que se torna, de entre todos os homens, o grande

inválido, o grande maldito – e o Supremo Cientista! Pois alcança o

desconhecido! E que interessa se for destruído no seu vôo extático por

coisas inauditas e inomináveis...*

* HOPKINS, Jerry. & SUGERMAN, Daniel. Daqui ninguém sai vivo. Lisboa: Assírio & Alvim, 1992, p.

29.

O caráter destrutivo

1931

É possível que alguém, ao fazer um retrospecto de sua vida, verifique que quase todas as ligações mais profundas que ele experimentou, tenham partido de indivíduos sobre cujo "caráter destrutivo" todo o mundo estava de acordo. Esbarraria um dia, talvez casualmente, nesse fato, e quanto mais duro fosse o choque, tanto maiores seriam suas chances de representar o caráter destrutivo.

O caráter destrutivo conhece apenas uma divisa: criar espaço; conhece apenas uma atividade: abrir caminho. Sua necessidade de ar puro e de espaço é mais forte do que qualquer ódio.

O caráter destrutivo é jovem e sereno. Pois destruir rejuvenesce, porque afasta as marcas de nossa própria idade; reanima, pois toda eliminação significa, para o destruidor, uma completa redução, a extração da raiz de sua própria condição. O que leva a esta imagem apolínea do destruidor é, antes de mais nada, o reconhecimento de que o mundo se simplifica terrivelmente quando se testa o quanto ele merece ser destruído. Este é o grande vínculo que envolve, na mesma atmosfera, tudo o que existe. É uma visão que proporciona ao caráter destrutivo um espetáculo da mais profunda harmonia.

O caráter destrutivo está sempre atuando bem disposto. A natureza lhe prescreve o ritmo, pelo menos indiretamente: pois ele deve adiantar-se a ela, do contrário ela própria assumirá a destruição.

O caráter destrutivo não se fixa numa imagem ideal. Tem poucas necessidades, e a menos importante delas seria: saber o que ocupará o lugar da coisa destruída. Primeiramente, pelo menos por um instante, o espaço vazio, o lugar onde se encontrava a coisa, onde vivia a vítima. Certamente vai aparecer alguém que precise dele, sem ocupá-lo.

O caráter destrutivo executa seu trabalho, evitando apenas trabalhos criativos. Assim como o criador busca a solidão, assim também o destruidor precisa cercar-se continuamente de pessoas, de testemunhas de sua eficácia.

O caráter destrutivo é um sinal. Assim como um sinal trigonométrico está exposto ao vento, de todos os lados, assim também ele está exposto, por todos os lados, aos boatos. Não tem sentido protegê-lo contra isso.

O caráter destrutivo não tem o mínimo interesse em ser compreendido. Considera superficiais quaisquer esforços nesse sentido. O fato de ser mal entendido não o afeta. Ao contrário, ele provoca mal entendidos, assim como o faziam os oráculos - essas instituições políticas destrutivas. O fenômeno mais pequeno-burguês, o falatório, só acontece porque as pessoas não querem ser mal entendidas. O caráter destrutivo não se importa de ser mal entendido; ele não fomenta o falatório.

O caráter destrutivo é o inimigo do homem-estojo. O homem-estojo busca sua comodidade, e a caixa é sua essência. O interior da caixa é a marca, forrada de veludo, que ele imprimiu no mundo. O caráter destrutivo elimina até mesmo os vestígios da destruição.

O caráter destrutivo se alinha na frente de combate dos tradicionalistas. Uns transmitem as coisas na medida em que as tomam intocáveis e as conservam; outros transmitem as situações na medida em que as tornam palpáveis e as liquidam. Estes são chamados destrutivos.

O caráter destrutivo tem a consciência do indivíduo histórico cuja principal paixão é uma irresistível desconfiança do andamento das coisas, e a disposição com a qual ele, a qualquer momento, toma conhecimento de que tudo pode sair errado. Por isso, o caráter destrutivo é a confiabilidade em pessoa.

O caráter destrutivo não vê nada de duradouro. Mas, por isso mesmo, vê caminhos por toda a parte. Mesmo onde os demais esbarram em muros ou montanhas, ele vê um caminho. Mas porque vê caminhos por toda a parte, também tem que abrir caminhos por toda a parte. Nem sempre com força brutal, às vezes, com força refinada. Como vê caminhos por toda a parte, ele próprio se encontra sempre numa encruzilhada. Nenhum momento pode saber o que trará o próximo. Transforma o existente em ruínas, não pelas ruínas em si, mas pelo caminho que passa através delas.

O caráter destrutivo não vive do sentimento de que a vida vale a pena ser vivida, e sim de que o suicídio não compensa.

Walter Benjamin

Vomitado

Vomitado de um profundo coma, um homem acorda. Anos se passaram, constata. E ao olhar o falso calendário, a medida em que o sentimento de desorientação pesava com maior intensidade, ele resolveu abandonar sua gaiola sofregamente. Aprontou a máscara e a fantasia, para poder se proteger do frio dolorosamente real que rondava lá fora. Um coração apressado regia seus passos intermitentes, ecoando na imensidão daquele cômodo. Porque escapar já não era mais uma indagação, e sim um imperativo. Feito isto, ele rodou a chave e abriu a pesada porta enferrujada.

            A neblina cerrava o horizonte, dissuadindo a todos para que permanecessem em suas tocas. Fora assim por muito tempo. Não se recordava ao certo quando essa imposição começara; ela transcendia sua vida. Visualizando em cacos o que deveria ser um lago congelado, ele não hesitou em abandonar o asfalto e pisar na terra, abaixo do gelo. Onde estão as estrelas. Logo lá. Os homens daqui já não as enxergam, e aqueles que dispõem do tesouro de observá-las já não dão a mínima. Os olhos não vêem, e o coração não sente. Vagando por um tempo indeterminado, os pés conspiravam em doer. Há quanto tempo não andava no mundo real? Andara antes. Não, retire isso. Você não andava – se deixava levar. Um galho na relva prenunciava o bosque à frente, convidativo, porém inexplorado.

            Escondido nos grotões da mata interior, ele compreendeu que toda sua vida tinha sido um erro. Desprovida de qualquer um propósito. Não havia fé, nem amor capazes de salvá-la. O mundo muito menos. Uma quietude extrema o apossou, como se todos seus átomos clamassem por aquela constatação. E de maneira inusitada, o reconhecimento de não se ter um propósito virou um propósito. Uma lúcida filosofia, dessas que se agarram a uma vida como um filho à mãe, recompensando serenidade.

            Depois de demasiado sofrimento, ele enfim se tornara homem. Um homem banal, aquele ao qual ele tanto relutara ser? E a paz ele alcançara, algo inexistente até então. Mas quem sabe sofrer fosse a fatalidade do pensar? Quem sabe viver como animal é a maior dádiva de Deus. Somente a Ele cabe a permanência, ao homem resta apenas conformar. Dar forma ao presente, como homem e apenas homem. Cabia a ele escolher entre o sofrimento da não-verdade ou a resignação da verdade. Eis a questão. E sim, era essa consciência que caracterizava o homem.

            Viver é experimentar o que não se gosta, satisfazer com o insensato. É dirigir sem pensar. Movimento, velocidade constante, incessante. Chama que se apaga. Efeméride efêmera. Angústia sem fim, ingratidão para quem vive.

            E-X-P-L-O-D-I-R - ele tinha convicção de que despedaçaria em incontáveis recortes do cotidiano, fadados à repetição aleatória.

            Desculpem, mas a verdade foi feita para ser dita. E a verdade os salvará.

Gustavo Delaqua

O velho homem e o jovem cão

O cão puxa para a frente e o homem para trás

É uma luta tenaz

O cão re-intenta

O homem agüenta

O cão repuxa

O homem quer matar o cão

Mas não pode

Há sempre uma testemunha de cão na proximidade

O cão ladra uma ordem

O homem não ouve

O cão re-ladra

O homem pragueja por entre os bigodes cozidos

O cão enrabicha os pés do ancião

E com ar de quem não quer a coisa

Olhando para um lado que não é lado algum

Mija-lhe nos sapatos abertos e sem meia

O homem re-pragueja e o cão re-ladra

O homem quer re-matar o cão

Mas há sempre uma testemunha de cão que espreita

O homem continua com o cão na ponta da corda

Sem ter tempo de tirar uma fumaça dum três-vintes moderno

O cão puxa pelo homem e o homem puxa pelo cão

Entre os dois só uma distância, uma corda que era pequena quando saíram de casa

Uma corda que se esticou, esticou; e tanto esticou e re-esticou

Que o homem não viu mais cão no fim da corda

O cão tinha virado á esquerda e o homem à direita

Um carro tinha cortado a agulha magnética

Ouvia-se ao longe um cão chorar com saudades do dono

Via-se de perto o velhote finalmente tirar uma fumaceira do cigarro diário; e rir-se dos estragos do seu estranho cão

Entretanto uma moto com alguém em cima matou o cão

Os bombeiros levaram o ex-cão para o cemitério dos cães.

Alguém seguiu a corda que estava no pescoço do cão; e encontraram o velho que se extasiava com a mínima nuvem de nicotina

Um policia levou o ancião para o asilo dos velhotes

Ele seguiu a autoridade mas pediu que deixa-se levar a corda na mão

O policia perguntou o porquê!

O velho retorquiu um, porque não!

Mesmo assim foi para o asilo-prisão

No dia seguinte foi encontrado pendurado na corda

E na ponta estava o cão silenciosamente olhando para o dono

Era um jovem cão que amou um velho dono

Que partiu para a eternidade com ele

Como se fosse um porta-chaves.

Antanho Esteve Calado

CARTA DE UM FETO DROGADO

ABORTA-ME

JA IMPLORA O FETO

QUE FUMA,

QUE JA BEBE,

QUE JA E DROGADO!

DA MÃE?

NÃO OUVI SUA VOZ

APENAS DELIRIOS

APENAS,

LOUCAS SENSAÇÕES

JA SABE OQUE É SOLIDÃO

JA LUTA,

CONTRA UMA CRONICA DEPRESSÃO

TENTA O SUIÇIDIO

JA QUE O ABORTO

NÃO LHE FOI ATENDIDO

TENTA SE AFOGAR NA BOLSA, É NADA!

TENTA ENTÃO,

SE INFORCAR,

NO PROPRIO CORDÃO UMBILICAL, SEM SUCESSO.

AGONIZANTE NOVE MESES!

E NASCE A CRIANÇA

QUE A MÃE NÃO CONHECE

JA SEM ESPERANÇA

TENTA ENTÃO! SOBREVIVER...

E JA CRESCE

JA NÃO QUER FUMAR

JA NÃO QUER BEBER

MUITO MENOS SE DROGAR

QUER APENAS VIVER

SEM A SOLIDÃO, DOS NOVE MESES.

SEM A DEPRESSÃO, QUE O ATORMENTAVA.

AGORA ELE QUER PAZ!

NO BERÇO,

ERGUE OS BRAÇINHOS PRA DEUS

E FAZ SUA PRIMEIRA ORAÇÃO

PAI,

OLHAI-ME

MANDAI TEUS QUERUBINS, SERAFINS

ANJOS E ARCANJOS

E QUE ELES POSSAM,

CUIDAR DE MIM.

OBRIGADO PAI, AMÉM. AH!

A NOSSA SENHORA

MÃE DAS MÃES

PROTEGEI-A,

ESSA QUE E MINHA MÃE

E QUE ELA TAMBÉM POSSA VE-LA.

NA LUZ,

QUE EU ENCONTREI, AMÉM.

Carlos  Alberto  da Silva

através da vidraça

chove... a vida

embaça a

vidraça: nem mesmo a

sensação de que

tudo passa

calha... ai, agora

é uma lágrima!

Adriano Nunes

Desalento

Caminha pela rua,

Calçada, de pedras frias

Como frios

São os seus sentimentos.

Vai em busca do impossível,

Encontra o vazio da esperança.

Nada!

Desalento

Numa vida triste

Sem sentido.

Até o sol

Lhe nega o brilho

Da sua luz,

Neste dia pálido,

Mas continua,

Inexorável.

É envolvido por flores

Da alegria.

Sorri,

Sorriso tímido,

Descrente.

As folhas das árvores

Roçam-lhe o rosto,

Querendo estimulá-lo

Para a vida

Caminha...

Cansado, pára

Pensa,

Reflecte

E volta a ter fé

Para continuar a lutar,

Pela felicidade.

José Carlos Moutinho In “Cais da Alma”

Se os Tubarões Fossem Homens

Bertold Brecht

Se os tubarões fossem homens, eles seriam mais gentis com os peixes pequenos. Se os tubarões fossem homens, eles fariam construir resistentes caixas do mar, para os peixes pequenos com todos os tipos de alimentos dentro, tanto vegetais, quanto animais. Eles cuidariam para que as caixas tivessem água sempre renovada e adotariam todas as providências sanitárias cabíveis se por exemplo um peixinho ferisse a barbatana, imediatamente ele faria uma atadura a fim de que não morressem antes do tempo. Para que os peixinhos não ficassem tristonhos, eles dariam cá e lá uma festa aquática, pois os peixes alegres tem gosto melhor que os tristonhos.

Naturalmente também haveria escolas nas grandes caixas, nessas aulas os peixinhos aprenderiam como nadar para a guelra dos tubarões. Eles aprenderiam, por exemplo a usar a geografia, a fim de encontrar os grandes tubarões, deitados preguiçosamente por aí. Aula principal seria naturalmente a formação moral dos peixinhos. Eles seriam ensinados de que o ato mais grandioso e mais belo é o sacrifício alegre de um peixinho, e que todos eles deveriam acreditar nos tubarões, sobretudo quando esses dizem que velam pelo belo futuro dos peixinhos. Se encucaria nos peixinhos que esse futuro só estaria garantido se aprendessem a obediência. Antes de tudo os peixinhos deveriam guardar-se antes de qualquer inclinação baixa, materialista, egoísta e marxista. E denunciaria imediatamente os tubarões se qualquer deles manifestasse essas inclinações.

Se os tubarões fossem homens, eles naturalmente fariam guerra entre si a fim de conquistar caixas de peixes e peixinhos .As guerras seriam conduzidas pelos seus próprios peixinhos. Eles ensinariam os peixinhos que, entre os peixinhos e outros tubarões existem gigantescas diferenças. Eles anunciariam que os peixinhos são reconhecidamente mudos e calam nas mais diferentes línguas, sendo assim impossível que entendam um ao outro. Cada peixinho que na guerra matasse alguns peixinhos inimigos da outra língua silenciosos, seria condecorado com uma pequena ordem das algas e receberia o título de herói.

Se os tubarões fossem homens, haveria entre eles naturalmente também uma arte, haveria belos quadros, nos quais os dentes dos tubarões seriam pintados em vistosas cores e suas guelras seriam representadas como inocentes parques de recreio, nas quais se poderia brincar magnificamente. Os teatros do fundo do mar mostrariam como os valorosos peixinhos nadam entusiasmados para as guelras dos tubarões. A música seria tão bela, tão bela, que os peixinhos sob seus acordes e a orquestra na frente, entrariam em massa para as guelras dos tubarões sonhadores e possuídos pelos mais agradáveis pensamentos. Também haveria uma religião ali.

Se os tubarões fossem homens, eles ensinariam essa religião. E só na barriga dos tubarões é que começaria verdadeiramente a vida. Ademais, se os tubarões fossem homens, também acabaria a igualdade que hoje existe entre os peixinhos, alguns deles obteriam cargos e seriam postos acima dos outros. Os que fossem um pouquinho maiores poderiam inclusive comer os menores, isso só seria agradável aos tubarões, pois eles mesmos obteriam assim mais constantemente maiores bocados para devorar. E os peixinhos maiores que deteriam os cargos valeriam pela ordem entre os peixinhos para que estes chegassem a ser, professores, oficiais, engenheiros da construção de caixas e assim por diante. Curto e grosso, só então haveria civilização no mar, se os tubarões fossem homens.

Na superfície dialética

Na superfície dialética

inacabadas somem na noite

ou pela porta

cada palavra com sintomas metafóricas

uma metralhadora

surge

abro o coração alvo

e pronto sou o alvo.

Na superfície sou uma arvore de idéias

levanto as mãos e digo tudo bem

sou eu melhor amigo

porém louco

todos em mim concordam

e dizem amém

ou assim seja,

pois que seja,

queres a sombra assim mesmo?

Na superfície ás vezes fico cego

e minha alma nada no rio que

a chuva por si fez ,

guerra em mim

na trégua sou meu melhor amigo

na guerra me desconheço

sou um animal no zoológico.

Na profundeza o leilão

é de um só lance,

segue no mergulho?

Ou

desculpas convincentes

encaixam melhor,

decisões sem fé

é estar sozinho.

Massa vigia a massa

até o pão estiver pronto para o forno.

Para que formulas novas

na dialética vence

a superfície intelectual.

Amoras roxas viram brancas

se cego for o sabor será

semelhante silvestre.

Entro no mar e vou para as profundezas

experimentar fatias de mentiras e verdades

até enjoar e descobrir que não sou eu

a realidade

leis do tempo e de fragrância

um incenso

abraçando

o contrario desperto

imerso.

Momento de dizer adeus ao pensamento

na profundeza sem esforço

abandono

num segundo

as horas

sem destino

distintas emoções

avesso dos excessos.

Volto à superfície sem fôlego.

E dizer o que?

ninguém foi comigo

não tenho provas

mas provei

por isso o sorriso.

Nelson Aharon

Coronelagem

aqui na zona leste

coronelado ficou velho

e nem por isso ficou ultrapassado

escreveu não leu, pau comeu por aqui é praticado

e como tudo que passa...volta maquiado

a rua esta cheia de bandidos

é véspera de eleição

ameaça vislumbrante

vote em mim , que eu vou ser bom

bom para quem?

Bom para poucos

só quem faz parte deste clã

engorda os bolsos

os coronel se uniu com a bandidagem

por aqui só tem coronelagem

Elcyr Carreira da Costa  

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Soneto

De Eugénio de Castro

Tua frieza aumenta o meu desejo:

Fecho os meus olhos para te esquecer,

Mas quanto mais procuro não te ver,

Quanto mais fecho os olhos mais te vejo.

Humildemente, atrás de ti rastejo,

Humildemente , sem twe convencer,

Enquanto sinto para mim crescer

Dos teus desdéns o frígido cortejo.

Sei que jamais hei de possuir-te, sei

Que outro, ditoso como um rei,

Enlaçará teu corpo em flor.

Meu coração no entanto não de cansa:

Amam metade os que amamcom esp´rança,

Amar sem esp´rança é o verdadeiro amor.

                

síndrome de Ford

Tentei aprender tudo que me ensinaram

mas do pouco que foi dito

foi difícil demais de engolir

quero ir bem além dos horizontes fechados

das mentiras e propagandas enlatadas

dos modismos massificados

fast food, Ford e Hollywood

não tem nada a ver

seus brinquedos não me iludem

sua venda não me cega não!!!

Nenhum punhado de moedas

irá comprar minha mente

nem as promessas vazias

dos santos fabricados

conseguirão comprar minha alma

ninguém me envenena não!!!

corromperam o i ching

do preto e do branco

formaram matizes de um mundo

mudo e acinzentado

mas eu sei bem de que lado estou

vivo em um mundo paranóico

cercado de exércitos, bombas e fome

misérias, fortunas e favelas

lado a lado a razão e a loucura

como o óleo e a água

agitadas na mesma garrafa

paredes invisíveis separam as massas

em tribos e castas, cores e raças

dentro deste mundo cheio de mundos

eu sou o neurótico, passional e inconstante

Lunático, utópico , insano e sonhador

pode ser que eu seja

mas minha alma não esta a venda

enxergo através da venda

e da cortina de fumaça

das linhas de produção de mentalidade.

Elcyr Carreira da Costa  

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contos, crônicas, poesias e artes plásticas

prestigie essa literatura, leia um artista que

faz arte por amor a arte e ao poder da arte

beijo do vagabundo

BELLA CONTRARIADA

Noche de dolor

Noches de lágrimas

Amarguras templadas

Falsas sonrisas tendidas

Llantos llenando cantaros

Requiebres desdibujando

Rostros desencajados

La bella anegada en lo insólito

Calles distracciones fingidas

Oscuridad trágame ¡ya ya ya!

Zapatos por la borda huyéndose

Un cuerpo y las sabanas húmedas

¡No de amor sólo de llantos!

Inverosímil tan joven y guapa

Graciosa pero huérfana de amor

Solitaria en el concierto de tangos

Yendo su cuerpo por el boulevard

Su mente en el espacio nebuloso

Dejando ir su figura al vaivén de la noche

Frunciendo su piel en su cara opacada

Ni en la tristeza ella pierde el brillo

Ese el de su rostro que sobrevive

Pero la duda carcome su firmeza

¡No encuentra explicación a la desdicha!

Yo desde este sitio le persigo asombrado

¿Por qué un ser tan bello solitario?

¡No atisbo más sólo absorto quedo!

Y ella transitoria - me digo sigue-

¡Quizás no por mucho tiempo!

Es un sueño tan sólo un sueño

Ella virara hacia su horizonte

¡Un chispazo de pronto y ahí el amor!

Le atrapara sin el menor chance…

Guevarachamorrojoseabraham@

A MOÇA DO CEMITÉRIO

Em Porto Alegre, num ponto de taxi que fica na rua Otto Niemayer, esquina Cavalhada, às vezes aparece uma moça loira, lindíssima, usando sempre um vestido vermelho, muito bonito e chamativo. E sempre à noite. Ela toma um taxi e manda tocar para um lugar qualquer que passe pelo cemitério da Vila Nova mas, ao passar por este, ela simplesmente desaparece! Vários motoristas porto-alegrenses, muitos dos quais vivos até hoje, transportaram a moça-fantasma e repetem a mesma história.

Jones De Oliveira Borges            Fonte: Lendas gaúchas

O Lago Morto

Emily Brontë

(Tradução de Lúcio Cardoso)

O lago morto, o céu cinzento ao luar;

Pálida, lutando, coberta pelas nuvens,

A lua;

O murmúrio obstinado que cochicha e passa

(Dir-se-ia que tem medo de falar em alta voz).

Tão tristes agora,

Recaem sobre meu coração,

Onde a alegria morre como um rio deserto.

Minhas pobres alegrias...

Não as toqueis,

Floridas e sorridentes.

Lentamente, a raiz acaba de morrer.

Pastoral

Quando, por demasia,

a saudade de Jonathan me perturba

eu vou pra roça.

Nas ruas de café,

entre canas de milho e folhas de bugre lustrosas,

sua presença anímica me acalma.

O cheiro dele é resinas, sua doçura,

escondida em cupins, cascas de pau,

mel que nunca provei.

Meu coração implora à ordem amorosa do mundo:

vem, Jonathan. E aparece um besouro

com o mesmo jeito dele caminhar.

Descubro que passarinhos

só fazem o que lhes dá gosto

e me incitam do bambual:

Você também, pequena mulher,

deve cumprir seu destino.

Há um sacramento chamado

da Presença Santíssima, um coração

dizendo o mesmo que o meu:

vem, vem, vem.

Conheci a cólera de Deus,

agora, seu vigilante ciúme.

Até a raiz das touceiras,

até onde vejo e não vejo,

rastro imperceptível de formigas,

Ele, Jonathan, e eu,

faca, doçura e gozo,

dor que não deserta de mim.

 Adélia Prado