Cada vez más hundido en su misantropía, Emilio no conservaba
ya más que una amistad: la de su tía la señora Olivia, vieja solterona como él,
aunque veinte años mayor. Emilio tenía ya cincuenta años, lo cual quiere decir
que la señora Olivia frisaba en los setenta. Ricos ambos, y un poco tímidos, no
eran éstas las dos únicas condiciones que los asemejaban. Parecíanse también
por sus gustos aristocráticos, por su amor a los libros de buena literatura y
de viajes, por su concepto despreciativo del mundo, que era casi egoísta, por
su melancolía, mutuamente oculta, sin que se supiese bien la razón, en la
trivialidad chispeante de las conversaciones. Los martes y los jueves eran días
de ajedrez en casa de la señora Olivia, y Emilio concurría asiduamente, desde
hacía diez años, a esa tertulia familiar que nunca tuvo partícipes ni
variantes. No era extraño que el sobrino comiese con la tía los domingos; y por
esta y las anteriores causas desarrollose entre ellos una dulce amistad,
ligeramente velada de irónica tristeza, que no excluía el respeto un tanto
ceremonioso en él., ni la afabilidad un poco regañona en ella. Ambos hacían sin
esfuerzo su papel de parientes en el grado y con los modos que a cada cual
correspondían. Aunque habíanse referido todo cuanto les era de mutuo interés,
conservaban, como gentes bien educadas, el secreto de su tristeza. Por lo
demás, ya se sabe que todos los solterones son un poco tristes; y esto era lo
que se decían también para sus adentros Emilio y la señora Olivia, cuando
pensaban con el interés que se presume, ella en la misantropía de él, él en la
melancolía de ella. Los matrimonios de almas, mucho más frecuentes de lo que se
cree, no están consumados mientras el secreto de amargura que hay en cada uno
de los consortes espirituales, y que es como quien dice el pudor de la
tristeza, no se rinde al encanto confidencial de las intimidades. La señora
Olivia y su sobrino encontrábanse en un caso análogo. Si aquella tristeza que
se conocían, pero cuyo verdadero fundamento ignoraban, hubiéraseles revelado,
habrían comprobado con asombro que ya no tenían nada que decirse. Reservábanla,
sin embargo, por ese egoísmo de la amargura que es el rasgo característico de
los superiores, y también porque les proporcionaba cierta inquietud, preciosa
ante la perfecta amenaza de hastío que estaba en el fondo de sus días
solitarios. Un poco de misterio impide la confianza, escollo brutal de las
relaciones en que no hay amor. Así, por más que se tratara de dos viejos, la
señora Olivia era siempre tía, y Emilio se conservaba perpetuamente sobrino.
Cuarenta años atrás -recordaba la señora Olivia- aquel
muchacho sombríamente precoz, cuyo desbocado talento, unido a sordas
melancolías, hizo temer más de una vez por su existencia; aquel hombrecito,
huraño ya como ahora, era su amigo. No tenía esos risueños abandonos de los
niños en las rodillas del ser predilecto; pero miraba con unos ojos tan
tristes, su frente era tan alta y despejada, que lo quería y estimaba al mismo
tiempo. No se dio cuenta de los veinte años que le llevaba; considerolo su
amigo, empezando a comprender aquella diferencia sólo cuando lo vio regresar de
Alemania, terminada ya su carrera, hecho todo un señor ingeniero, que vino a
saludarla, muy respetuoso, muy amable, pero demasiado sobrino para que ella no
asumiera inmediatamente sus deberes de tía. Las relaciones estrecháronse
después, pero ya de otro modo. Ella, en su independencia orgullosa de solterona
rica, acogió amablemente al joven cuya misantropía le pareció interesante; y
cuando tres años después, éste se quedó huérfano, encontró en la casa de la
vieja dama, a pesar de las etiquetas y los cumplimientos, el calor de hogar, no
muy vivo, que le faltaba.
Por un acuerdo inconfeso aunque no menos evidente, fueron
cambiando con los años sus pasatiempos. Después de las conversaciones, la
música; después de la música, el ajedrez. Y de tal modo estaban compenetrados
sus pensamientos y sus gustos, que cuando una noche de sus cuarenta años,
Emilio encontró en el saloncito íntimo el tablero del juego junto al cerrado
piano, sin notar al parecer aquella clausura del instrumento que indicaba el
fin de toda una época, hizo sus reverencias de costumbre y jugó durante dos
horas como si no hubiera hecho otra cosa toda la vida. Ni siquiera preguntó a
la señora Olivia cómo sabía que a él le gustaba el ajedrez. Verdad es que ella
habríase encontrado llena de perplejidad ante esa pregunta.
La diferencia de edades había concluido por desaparecer para
aquellos dos seres. Ambos tenían blancas las cabezas, y esto les bastaba. Tal
vez la misma diferencia de lo sexos ya no existía en ellos; sino corno un razón
de cortesía. La señora Olivia conservábase fresca, pues estaba cubierta por una
doble nieve: la virginidad y la vejez. Aun sonreía muy bien; y para colmo de
gracia apostataba de los anteojos. Su palabra era fluida y su cuerpo delgado.
La vida no la aplastaba con su peso de años redondamente vividos; al contrario,
la abandonaba, esto volvíala translúcida y ligera. No podía decirse, en
realidad, que fuese vieja; apenas advertíanse sus canas.
Emilio, sí, estaba viejo; mas no parecía un abuelo. Carecía
de esa plácida majestad de los ancianos satisfactoriamente reproducidos. Era un
viejo caballero que podía ser novio aún. Sus cabellos blancos, su barba blanca,
su talante un poco estirado, mas lleno de varonil elegancia, sus trajes
irreprochables, sus guantes, constituían un ideal de corrección. Llevando un
niño de mano, hubiéranlo tomado por un fresco viudo; pretendiendo una señorita
de veinticinco años, habrían tenido que alabar su amable cordura.
Su tía y él eran dos mármoles perfectamente aseados. Por
dentro, eran dos ingenuidades que disimulaban con bien llevada altivez candores
tardíos. La delicadeza de la anciana encubría un estupor infantil; la frialdad
del sobrino velaba una desconfianza de adolescente.
Además, hablaban en términos literarios, hacían frases como
las personas ilustradas y cortas de genio que no han gozado las intimidades del
amor, ese gran valorizador de simplicidades. También eran románticos.
Precisamente, hacía tres meses que Emilio regaló a su tía un
ruiseñor importado a mucho costo de Praga, por los cuidados del famoso pajarero
Gotlieb Waneck, y en una legítima jaula de Guido Findeis, de Viena. Dos noches
antes, el pájaro cantó, y ésta fue la noticia con que la señora Olivia había
sorprendido a su sobrino un martes por la noche, mientras ocupaban sus casillas
las piezas del ajedrez. Emilio, galante como siempre, traía para el pájaro un
alimento especial: la composición de M. Duquesne. de l’Eure; pues, en punto a
crianza, prefería los métodos franceses.
Aquel ruiseñor fue un tema de que se asieron ansiosamente,
cansados ya por un año de plática sin asunto. Y del ruiseñor… ¡a Shakespeare!
-En Verona -decía la señora Olivia- aprendí, precisamente, a
preferir la alondra; como que, al fin mujer, había de quedarme con la centinela
de Romeo. Profésanle allí una predilección singular, llamándola, familiarmente,
la Cappellata.
-Pero este ruiseñor -afirmó Emilio- no es de los veroneses.
Es la clásica Filomela, ruiseñor alemán, el único pájaro quecompone, variando
incesantemente su canto; mientras aquellos recitan estrofas hechas. Un
verdadero compatriota de Beethoven.
¿Cuánto tiempo hablaron?… La luna primaveral que había
estado mirándolos desde el patio, veíalos ahora desde la calle. Y Emilio
contaba una cosa triste y suave como la flores secas de un pasado galardón.
¿Recordaba ella cuando la tifoidea lo postró en cama, siendo muy niño aún, de
doce años creía? Ella fue su enfermera -se desveló tanto por él!… Miraba
todavía sus ojeras, sus cabellos desgarbados por el insomnio en ondas flavas de
fragante opulencia. Él sabía por los dichos de los otros, de los grandes, que
era bella, aunque no se daba bien cuenta de lo que venía a ser una mujer
hermosa. Pero la quería mucho, eso sí, como una hermana que fuese al mismo
tiempo una princesa. Su andar armonioso, su cintura, llenábanlo ante ella de
turbado respeto. Poníase orgulloso de acompañarla; y por esto, siempre que iba
a su lado, estaba tan serio. Durante sus delirios febriles, fue la única
persona que no viera deformada en contorsiones espeluznantes; y cuando vino la
convalecencia, una siesta -llevaba ella un vestido a cuadritos blancos y
negros- el niño, repentinamente virilizado por la enfermedad, comprendió que el
amor de su tía le ocupaba el corazón con la obscura angustia de un miedo. Fue
una religión lo que sintió entonces por ella durante dos años de silencio,
siempre contenidos por su pantalón corto y su boina de alumno, ridículos para
el amor…
Después, el colegio, los viajes, el regreso -¡y siempre esa
extraña pasión poseyéndole el alma! Se hizo misántropo… ¡y cómo no! Esterilizó
su vida, gastó el perfume de ese amor de niño concentrado por la edad,
inútilmente, como un grano de incienso quemado al azar en el brasero de una
chalequera dormida… Mas ¿para qué le estaba él diciendo todo eso?…
El silencio del saloncito se volvió angustioso. Con la mano
apoyada en la mejilla, la tía y el sobrino, separados apenas por el tablero
donde las piezas inmóviles eternizaban abortados problemas, parecían dormir.
Allá en el alma del hombre, en una obscuridad espantosamente uniforme,
derrumbábanse grandes montañas de hielo. Y la señora Olivia meditaba también.
Sí, fue tal como él lo decía. Ella estaba en la trágica crisis mental de los
veintinueve años. Aquel chiquillo la interesaba; pero ella descubrió primero
que ese interés era un amor descabellado, imposible, una tentación quizá. Una noche
deliraba mucho el pobrecito; los médicos presagiaban cosas siniestras con sus
caras graves. Llorábase en la casa, sin ocultarlo ya. Entonces sus desvelos de
tía, sus sobresaltos de vulgar ternura, reventaron en pedazos su desabrida
corteza. Loca sin saber lo que hacía, corrió a la pieza contigua, y allá,
desarraigándosele el corazón en sollozos, se comió a besos, locamente, el
retrato del enfermo. Fue un relámpago, pero de aquel deslumbramiento no volvió
jamás. ¡Y hacía cuarenta años de eso, Dios mío! Cuarenta años de amarlo en
secreto consagrándole su virginidad, como él le había consagrado también su
alma. ¡Qué delicada altivez surgía de ese doble sacrificio, qué dicha no
haberse muerto desconociéndolo!
Poco a poco, un nebuloso desvarío ganó la conciencia de la
anciana. Los años, las canas, el influjo de las conveniencias, fueron
desvaneciéndose. Ya no había sino dos almas, resumiendo en una sola actualidad
de amor, el ayer y el mañana. Y la niña, intacta bajo la dulce nieve de su
vejez incompleta, se desahogó en un balbuceo:
-Emilio… yo también…
Él tuvo un estremecimiento casi imperceptible, que hizo
palpitar, sin abrirlos, sus párpados entornados. Allá dentro, en la negrura
remota, las montañas de hielo continuaban derrumbándose. Y pasó otra hora de silencio.
Emilio… Olivia… suspiraban los rumores indecisos de la noche. La luna iluminaba
aquella migaja de tragedia en la impasibilidad de los astros eternos.
Inmediato a ellos, sobre el piano, un viejo Shakespeare
perpetuaba en menudas letras las palabras celestes del drama inmortal. En la
blancura luminosa de la noche, muy lejos, muy lejos, diseñábanse inalcanzables
Veronas. Y como para completar la ilusión dolorosa que envolvía las dos viejas
almas en un recuerdo de amores irremediablemente perdidos, el ruiseñor, de
pronto, se puso a cantar.
Espectral como un resucitado, Emilio abandonó bruscamente su
silla. Y ya de pie, estremecidos por algo que era una especie de inefable
horror, la señora Olivia y él se contemplaron. Debía de ser muy tarde, y tal vez
no fuese correcto permanecer más tiempo juntos…
Era la primera vez que se les antojaba aquello. No
advertían, siquiera, que fuese ridículo, pues dominábalos la emoción de su
paraíso comprendido. Mas la luna, propicia por lo común a los hechizos, rompió esta
vez el encanto. Uno de sus rayos dio sobre la cabeza de la anciana, y en los
labios del hombre sonrió, entonces, la muerte. ¡Blancos! ¡Sí, estaban blancos,
como los suyos, esos cabellos cuya opulencia fragante recordaba aún a través de
tanto tiempo! Era Shakespeare el que tenía la culpa. ¡Quién lo creyera! ¡Tomar
a lo serio un amor que representaba el formidable total de ciento veinte años!
El ruiseñor cantaba… Cantaba, sin duda, los lloros
cristalinos de su ausencia, las endechas armoniosas de su viudez.
Una viva trisadura de cristal mordía lentamente los dos
viejos corazones. De pie, frente a frente, no sabían qué decirse ni cómo
escapar al prestigio que los embargaba. Y fue ella la que tuvo valor por fin,
la que asumió heroicamente esa situación de tragedia absurda (porque, después
de todo, no sabía que la luna le estaba dando en la cabeza). Como Emilio
hiciera un movimiento para retirarse:
-Quédate; ya tienen bastante con los cuarenta años de vida
que les hemos dado.
Es probable que el destino estuviera incluido en ese plural.
Bajo el bigote de Emilio se estiró una sonrisa escuálida
como un cadáver. El lenguaje literario se le vino a la boca, y con una
melancólica ironía que aceptaba todos los fracasos del destino, hizo una
paráfrasis de Shakespeare:
-No, mi pobre tía, el rocío nocturno hace daño a los viejos.
El ruiseñor ha cantado ya, y el ruiseñor es la alondra de la media noche…
FIN
LEOPOLDO LUGONES
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