A mão que assina o ato

Antes que llamara

Antes que llamara y la carne me abriese,

que mis líquidas manos golpearan en el vientre,

yo, que era entonces informe como el agua

que formaba el Jordán junto a mi casa

era hermano de la hija de Mnetha

y hermana del gusano que gestaba la vida.

Yo que era sordo ante la primavera y el verano,

que no sabía los nombres de la luna y el sol,

ya sentía el latido bajo la armadura de mi carne,

aunque existía solo en forma de infusorio,

veía las plomizas estrellas, el martillo lluvioso

que mi padre balanceaba en su cúpula.

Conocía el mensaje del invierno,

los dardos del granizo y la nieve pueril

y el viento era mi hermana pretendiente;

en mí saltaba el viento, el rocío infernal;

y mis venas fluían con los climas de oriente;

antes que me engendraran supe el día y la noche.

Antes que me engendraran ya por cierto sufría;

el potro de tortura de los sueños

enroscaba mi osamenta de lirio

en una cifra viva,

la carne era cortada para cruzar los bordes

de las horcas en cruces sobre el hígado

y las zarzas de los cerebros estrujados.

Mi garganta conocía la sed antes de la estructura

de vena y piel alrededor del pozo

donde palabras y agua se entremezclan

sin pausa alguna, hasta pudrir la sangre,

mi corazón conocía el amor, mi vientre el hambre;

al gusano yo olía entre mis propias heces.

Después el tiempo envió a mi mortal criatura

a derivar o ahogarse en los océanos

habituados a la aventura de la sal

en las mareas que jamás tocan las orillas.

Yo que era rico, me hice más rico aún

sorbiendo poco a poco el vino de los días.

Nacido del espectro y la carne, no era espectro

ni hombre, sino espectro mortal.

Y luego me abatió la pluma de la muerte.

Fui mortal hasta el último suspiro prolongado

que llevó hacia mi padre

el mensaje de su agónico cristo.

Tú que te inclinas en la cruz y el altar

acuérdate de mí y apiádate de Aquel

que mi carne y mi sangre tomó por armadura

y llegó a traicionar el vientre de mi madre.

DYLAN THOMAS

Biblioteca Digital Ciudad Seva

UMA MUDANÇA NO TEMPO DO CORAÇÃO

Uma mudança no tempo do coração

Resseca-lhe a umidade; um estampido dourado

Ecoa na tumba glacial.

Uma mudança no território das veias

Transforma a noite em dia; o reflexo solar do sangue

Ilumina os vermes ainda vivos.

Uma mudança nos olhos dissimula

Os ossos da cegueira; e o ventre

Mergulha na morte como a transpiração da vida.

A escuridão no tempo dos olhos

É a metade de sua luz; o mar profundo

Irrompe numa terra sem peixes.

A semente que dos flancos engrendra uma floresta

Divide ao meio seu fruto, e a metade

Goteja devagar no vento adormecido.

O tempo da carne e dos ossos

Torna-se úmido e seco; o vivo e o morto

Se movem como dois espectros diante dos olhos.

Uma mudança no tempo do mundo

Transforma um espectro no outro; cada criança

No útero da mãe repousa em sua dupla sombra.

Uma mudança arrasta a lua para o sol,

Caem da pele as cortinas em farrapos;

E o coração renuncia aos próprios mortos.

Dylan Thomas

Trad. Ivan Junqueira.

Não vás tão docilmente

(Dylan Thomas / Augusto de Campos)

Não vás tão docilmente nessa noite linda;

Que a velhice arda e brade ao término do dia;

Clama, clama contra o apagar da luz que finda.

Embora o sábio entenda que a treva é bem-vinda

Quando a palavra já perdeu toda a magia,

Não vai tão docilmente nessa noite linda.

O justo, à última onda, ao entrever, ainda,

Seus débeis dons dançando ao verde da baía,

Clama, clama contra o apagar da luz que finda.

O louco que, a sorrir, sofreia o sol e brinda,

Sem saber que o feriu com a sua ousadia,

Não vai tão docilmente nessa noite linda.

O grave, quase cego, ao vislumbrar o fim da

Aurora astral que o seu olhar incendiaria,

Clama, clama contra o apagar da luz que finda.

Assim, meu pai, do alto que nos deslinda

Me abençoa ou maldiz. Rogo-te todavia:

Não vás tão docilmente nessa noite linda.

Clama, clama contra o apagar da luz que finda.

"Nessa noite e em cada noite desde a estrela cadente em que nasceste,

Sempre e sempre ele encontra um caminho, quando cai a neve.

Quando a chuva cai, granizo sobre o velocino, quando a névoa flutua no vale

Através dos estábulos dourados de feno, quando cai o orvalho

Sobre o pó macerado das macieiras e as ilhas açoitadas

Das folhas matinais, quando cai a estrela, quando as aladas

Sementes da maçã deslizam,

E caem, e florescem na chaga que boceja junto à nossa ilharga,

Quando cai o mundo silencioso como o ciclone do silêncio."

Dylan Thomas (No sono campestre / trad. Ivan Junqueira)

ENTRE OS MORTOS NUM BOMBARDEIO AO AMANHECER

HAVIA UM HOMEM DE CEM ANOS

Quando a manhã despertava sobre a guerra

Ele vestiu as calças e caminhou para a morte,

Suas madeixas bocejaram soltas e uma rajada de vento as dispersou,

Tombou onde amava, sobre as pedras arrancadas à calçada

E as fúnebres sementes do solo massacrado.

Dizei à sua rua lá no fundo que ele deteve um sol

E que da cratera de seus olhos brotaram fogos e balaços

Quando todas as chaves saltaram das fechaduras e retiram.

E não mais escaveis em defesa das algemas de seu grisalho coração.

A ambulância celeste arrancada por uma constelação de chagas

Aguarda o tinir da espada na gaiola.

Oh retirai seus ossos desse veículo banal,

a manhã está voando com as asas de sua idade

E uma centena de cegonhas pousa na mão direita do sol.

(Dylan Thomas)