Ternura

Enquanto nesta atroz demora,

Que me tortura, que me abrasa,

Espero a cobiçada hora

Em que irei ver-te à tua casa;

Por enganar o meu desejo

De inteira e descuidada posse,

Ai de nós! que não antevejo

Uma só vez que ao menos fosse;

Sentindo em minha carne langue

Toda a volúpia do teu sonho,

Toda a ternura do teu sangue,

Minh'alma nestes versos ponho;

Por que os escondas de teu seio

No doce o pequenino vale,

— Por que os envolva o teu enleio,

Por que o teu hálito os embale;

E o meu desejo, que assim foge

Ao pé de ti e te acarinha,

Possa sentir que minha és hoje,

E és para todo o sempre minha...

- Manuel Bandeira, em "A cinza das horas", 1917.

Miscelânea de Opiniões e Sentenças

«Acreditamos que os contos e os brinquedos são coisas da infância. Como temos vista curta! Como poderíamos viver, não importa em que idade da vida, sem contos e sem brinquedos? É verdade que damos outros nomes a tudo isso e que o consideramos de outra forma, mas essa é precisamente uma prova de que é a mesma coisa, pois a criança, ela também considera seu brinquedo como um trabalho e o conto como uma verdade. A brevidade da vida deveria eliminar a separação pedante das idades - como se cada idade trouxesse algo de novo - e caberia a um poeta nos mostrar um dia o homem de duzentos anos de idade, que vivesse sem contos e sem brinquedos.

[Friedrich Wilhelm Nietzsche, in “Miscelânea de Opiniões e Sentenças”]

O conceito do Brasil cordial

Sergio Buarque de Holanda, o pai do Chico, formulou já faz um tempo o conceito do Brasil cordial. Precisa ser revisto. Deixamos de ser amistosos. Substituímos o carinho com que tratávamos uns aos outros por leis bem mais mesquinhas. Venceu a de Gerson: “farinha pouca meu pirão primeiro”. Lutamos para levar vantagem, passamos por cima de quem estiver no caminho, quase sempre com pouca ética. E na sanha de ganhar acabamos endurecendo o coração, perdendo a gentileza, estranhando quem está ao nosso lado. Talvez por termos tão pouco em todas as áreas. O resultado é uma sociedade assustadora em muitos sentidos. Violenta, conservadora, incapaz de observar com sensibilidade qualquer problema. A nossa gente continua não fugindo à luta. Mas tornou-se belicosa e cruel. Alia-se ao que há de mais reacionário em termos de pensamento. A merencoria luz da lua entranhou-se nos espíritos. Há uma dura melancolia nos envolvendo.

Ricardo Ramos Filho

Sono das Águas

Há uma hora certa,

no meio da noite, uma hora morta,

em que a água dorme. Todas as águas dormem:

no rio, na lagoa,

no açude, no brejão, nos olhos d'água.

nos grotões fundos.

E quem ficar acordado,

na barranca, a noite inteira,

há de ouvir a cachoeira

parar a queda e o choro,

que a água foi dormir...

Águas claras, barrentas, sonolentas,

todas vão cochilar.

Dormem gotas, caudais, seivas das plantas,

fios brancos, torrentes.

O orvalho sonha

nas placas da folhagem.

E adormece

até a água fervida,

nos copos de cabeceira dos agonizantes...

Ma nem todas dormem, nessa hora

de torpor líquido e inocente.

Muitos hão de estar vigiando,

e chorando, a noite toda,

porque a água dos olhos

nunca tem sono...

- João Guimarães Rosa, em 'Magma'.

Grande Sertão: veredas

"Que era: que a gente carece de fingir às vezes que raiva tem, mas raiva mesmo nunca se deve de tolerar de ter. Porque, quando se curte raiva de alguém, é a mesma coisa que se autorizar que essa própria pessoa passe durante o tempo governando a idéia e o sentir da gente; o que isso era falta de soberania, e farta bobice, e fato é."

- João Guimarães Rosa, em "Grande Sertão: veredas".

Memórias do Cárcere

"Queria endurecer o coração, eliminar o passado, fazer com ele o que faço quando emendo um período — riscar, engrossar os riscos e transformá-los em borrões, suprimir todas as letras, não deixar vestígio de idéias obliteradas."

- Graciliano Ramos, em "Memórias do Cárcere", cap. 5, 1953

O povo Latino-Americano

"Nunca, em nossa história, nos faltaram tanto a lucidez e a clarividência indispensáveis para equacionar os nossos problemas. Nunca foi tão escasso o sentido de bem comum, a noção de interesse público, que é o ponto de vista do povo inteiro. O que nos sobra, nesses tristes dias, são as vozes de irresponsáveis só sensíveis aos interesses minoritários, às razões do lucro. É a consciência culposa do colonizado, querendo reinterar o velho projeto do Brasil servil."

- Darcy Ribeiro, “O povo Latino-Americano”, (p. 22). Brasília, nº 2, 1991, pp. 15-29.

Nombrarte

No el poema de tu ausencia,

sólo un dibujo, una grieta en un muro,

algo en el viento, un sabor amargo.

Alejandra Pizarnik, La extracción de la piedra de la locura. Otros poemas

NOSSO AMOR RIDÍCULO SE ENQUADRA NA MOLDURA DOS SÉCULOS

NOSSO AMOR RIDÍCULO SE ENQUADRA

NA MOLDURA DOS SÉCULOS

NOSSO AMOR RIDÍCULO SE ENQUADRA NA MOLDURA DOS SÉCULOS

SUGO ESPIRAIS DAS NUVENS DE CIGARRO QUE FUMO

SOFRO BAFORADAS-CARAMUJO POR ENTRE VOLUTAS DO UNIVERSO

EU, PEQUENINO GRÃO DE AREIA-POETA, PLASMO RIMA ALITERAÇÃO

METÁFORA OXIMORO VERSO

PASTO PALAVRA: QUINQUILHARIA NINHARIA PALÁCIO DO NENHURES

Ó CASTELO

DE VENTO

PASTEL DE BRISA

MONTE DE GANGA BRUTA

ESTUÁRIO DE BUGINGANGA NONADA

EM CONFRONTO COM MANADAS MIRÍADES D´ESTRELAS ESPOUCADAS

SOBRE OS SETE DIFERENTES MARES QUE SETE ESPELHOS SÃO PARA

ALGUM MAR

ABSOLUTO

(ROMA E BAALBECK E BAGDAD E BABILÔNIA E BABEL SIDERAL)

E É NOSSO AMOR TÃO DIMINUTO

LAMPEJO DE SEGUNDO

RELÂMPAGO DISSOLUTO

FILETE DUM RIO MINÚSCULO

MICROSCÓPIO LEITO

AMOR .....................................................NOSSO SÉCULO:

BURACO NEGRO SORVEDOURO DE VULTO AROMA LUZ

BAGAÇOS DE ROLHA BOLHA BORRA PORRA PÓ

BEBO VINHO PRECIOSO COM MOSQUITOS DENTRO

MURIÇOCA MARUIM POT

[waly salomão]

DESEJO DE SER PELE-VERMELHA

A planície infinita e o céu seu reflexo.

Desejo de ser pele-vermelha.

Às cidades sem ar chega às vezes sem ruído

o relincho de um onagro ou o trotar de um bisonte.

Desejo de ser pele-vermelha.

Sitting Bull está morto: não há tambores

que anunciem sua chegada às Grandes Pradarias.

Desejo

de ser pele-vermelha.

O cavalo-de-ferro cruza agora sem medo

desertos abrasados de silêncio.

Desejo de ser pele-vermelha.

Sitting Bull está morto e não há tambores

para fazê-lo voltar dos reinos das sombras.

Desejo de ser pele-vermelha.

Um último cavaleiro cruzou a infinita

planície, deixou atrás de si vã

poeira, que logo se desfez no vento.

Desejo de ser pele-vermelha.

A Reserva não aninha

serpente cascavel e sim abandono.

DESEJO DE SER PELE-VERMELHA.

(Sitting Bull está morto, os tambores

gritam sem esperar resposta.)

Leopoldo María Panero

traduzido por Joca Reiners Terron

NA FAZENDA NORTE

Algures alguém viaja furiosamente até você,

numa velocidade incrível, viaja dia e noite,

pelas borrascas e desertos, pelas torrentes, pelos estreitos,

mas vai saber onde te encontrar,

vai te reconhecer quando te vir,

dar o que trouxe pra você?

Quase nada cresce aqui,

mas os celeiros estão repletos de farinha,

as sacas de farinha se empilham até os caibros.

As correntes seguem docemente, peixes na engorda;

aves escurecem o céu. Será que basta

ficar a louça de leite pra fora à noite,

pensarmos nele alguns dias,

alguns dias e sempre, na confusão dos sentimentos?

(John Ashbery  em tradução de Guilhrme Gontijo Flores)

A palavra escava a madeira, entra

na água, relâmpago enterrado no

ar castanho, palmas esculpidas,

banho de osso e lentamente extrai

a dádiva dos seios macilentos, ímã

dos fogos assimétricos. Vozes mer-

gulhadas mansamente no amarelo.

Arturo Gamero

As unhas crescendo na parede

das casas, os pássaros saindo

pela boca com o sexo das

sombras tocando

na vidraça,

a urina nas cadeiras

penduradas pelo entardecer.

Arturo Gamero

minha especialidade é viver -- era a legenda

de um homem (que não tinha renda

porque não estava à venda)

olhar à direita -- replicaram num segundo

dois bilhões de piolhos púbicos do fundo

de um par de calças (moribundo)

e. e. cummings

Tradução: Augusto de Campos

olho de lince

quem fala que sou esquisito hermético

é porque não dou sopa estou sempre elétrico

nada que se aproxima nada me é estranho

fulano sicrano beltrano

seja pedra seja planta seja bicho seja humano

quando quero saber o que ocorre à minha volta

ligo a tomada abro a janela escancaro a porta

experimento invento tudo nunca jamais me iludo

quero crer no que vem por aí beco escuro

me iludo passado presente futuro

urro arre i urro

viro balanço reviro na palma da mão o dado

futuro presente passado

tudo sentir total é chave de ouro do meu jogo

é fósforo que acende o fogo de minha mais alta razão

e na sequência de diferentes naipes

quem fala de mim tem paixão

[olho de lince | waly salomão]

A Fuga

A criança põe a boneca na mala.

A mãe põe a criança na mala.

O pai põe a mãe e a casa na mala.

O exterior põe o pai com a mala na mala.

E envia tudo de volta.

Escondem-se na floresta:

1 boneca

1 criança

1 mãe

1 pai

1 casa

2 malas

1 fuga.

Poema de Aglaja Veteranyi

Tradução de Fabiana Macchi

Esse homem esqueceu o próprio nome.

O importante, diz ele, é ter um passado. Isto é

fundamental.

Ele bebe chá de uma garrafa térmica vermelha.

A sala de espera está vazia, sempre vazia.

As pessoas não têm tempo para esperar o trem, pensa ele.

Quando criança, certa vez ele escreveu uma redação.

Com uma frase.

Minha meta, escreveu, é o asilo de velhos.

O sem-nome sorri. Ele olha o grande relógio na parede

e pensa em todos os trens que já perdeu hoje.

Minha profissão, diz ele, é ficar aqui sentado neste banco.

Minha profissão é perder trens.

Minha profissão é esquecer o meu nome.

Aglaja Veteranyi

Tradução Fabiana Macchi

Publicado na revista Coyote N. 11, 2005

PRESENTES

Um homem parou na beira de uma mulher e atirou uma pedra para dentro dela.

4 anos depois a mulher disse: eu amo pedras.

4 anos depois o homem disse: quero minhas pedras de volta.

A mulher deixou-se operar.

O homem embrulhou as pedras em papel de seda vermelho e deu-as de presente à mulher.

A mulher deu de presente ao homem a conta do hospital.

O homem deu de presente à mulher de 1 a 2 filhos.

Os filhos deram de presente ao casal 1,6 kg de alegria.

O casal, de alegria, pulou da janela.

A repartição de enterros deu de presente aos filhos um caixão duplo.

Os filhos deram de presente aos seus filhos a história de seus alegres pais.

Um filho deu ao outro filho uma lágrima.

O filho chorou-se todo e afogou-se no choro.

120 anos depois uma mulher parou na beira de um homem e

atirou uma pedra para dentro dele.

O homem disse: não gosto de pedras.

A mulher tentou com um pedaço de pau.

A felicidade deles tornou-se insuportavelmente bela.

Aglaja Veteranyi

Tradução Fabiana Macchi

(publicado na Sibila - Revista de Poesia e Cultura N. 2, 2002)

O Livro

Ontem Ângela sonhou com seus pais. Não tenham

medo, disse ela, antes de ir, vou cozinhar uma cova

para vocês. Ontem os pais de Ângela morreram. On-

tem Ângela ganhou um filho, e o filho completou on-

tem 59 anos. Ontem Ângela disse:

a pele não sabe quando deve parar de morrer.

Ontem saiu no jornal: Ontem Ângela mor-

reu.

Ontem a filha disse: eu quero um livro cheio de

neve.

Aglaja Veteranyi

Tradução Fabiana Macchi

Publicado na revista Coyote N. 11, 2005