A arte é uma mentira. O papel do artista é convencer os outros da veracidade de suas mentiras.

A gente encontra o próprio estilo, quando não consegue fazer as coisas de outra maneira.

A Arte não representa o visível, a Arte torna visível.

O pior acontece quando a ciência é considerada uma forma de arte.

Um olho vê, o outro sente.

18/12/1879 - Paul Klee, pintor e poeta suíço, naturalizado alemão

Bondad.

Dulce, cándida, valiente...
¡Qué asombrosa es la bondad!
Pues se entrega sin remilgos,

porque nace así, sin más,
viste lentes de inocencia
que a todos hace brillar.
Y buscando entre la gente...
¡cuán escasa es la bondad!
La perfecta candidata
para abusar sin piedad...
que ser bueno no compensa
en la banal realidad.
Se expresa calladamente...
¡Tan discreta, la bondad!
Prescinde de todo adorno,
excelsa sin nada más,
radiante, sin ser de oro,
joya sin valorar.
Y esa belleza adyacente...
¡cuán hermosa es la bondad!
Su rostro es infinito,
diáfano, virginal.
No lo pretende, y todo inunda.
Fuente de felicidad.
La inferencia es contundente:
¡Qué asombrosa es la bondad!


Yesenia Pineda.
Málaga . España

menino de Kabul

Dia de Ação de Graças

 

Agradeço pelo peru selvagem e os pombos passageiros, destinados a virar merda nas saudáveis tripas americanas.
Agradeço por um continente a espoliar e envenenar.
Agradeço pelos índios por garantirem uma módica dose de desafio e perigo.

Agradeço pelas vastas manadas de bisões para matar e depelar e depois deixar as suas carcaças à putrefação.
Agradeço pelos troféus de caça de lobos e coiotes.
Agradeço pelo sonho americano, por inventar lorotas até que elas brilhem à luz do dia.
Agradeço pela Klu Klux Klan, aos policiais que matam negros e os contabilizam, às decentes beatas de igreja com suas mesquinhas, interesseiras, feias e perversas caras.
Agradeço pelos adesivos de ‘mate uma bicha em nome de Jesus Cristo’
Agradeço pela Aids de laboratório.
Agradeço pela proibição e pela guerra contra as drogas.
Agradeço por um país onde a ninguém é permitido cuidar de seus próprios problemas.
Agradeço por uma nação de dedos-duros.
Agradeço, sim, todas as lembranças, ok, deixa eu ver o que você tem nas mãos!
Você foi sempre uma dor de cabeça e uma encheção de saco.
Agradeço pela última e maior traição do último e maior sonho dos sonhos humanos.

 

 

William Burroughs/ via Giuliano Quase

Maggie’s Farm

O SÍTIO DA MARGA

(Maggie’s Farm)

Não vou trampar no sítio da Marga mais

Não, não vou trampar no sítio da Marga mais

Pois eu acordo de manhã

Junto as mãos, rezo por chuva

Minha cabeça ferve

Co’as ideias mais malucas

Mas é uma vergonha, esfregar chão ela me faz

Não vou trampar no sítio da Marga mais

Não vou trampar pro irmão da Marga mais

Não, não vou trampar pro irmão da Marga mais

Pois ele te dá uma moeda

Ele te dá uns dez centavos

E te pergunta sorrindo

Se divertem-se os escravos

E ele multa a gente por ofensa ao capataz

Não vou trampar pro irmão da Marga mais

Não vou trampar pro pai da Marga mais

Não, não vou trampar pro pai da Marga mais

Pois fumar na nossa cara

É o seu divertimento

E a janela do seu quarto

Ela é feita de cimento

A Guarda Nacional, desse velho ela anda atrás

Não vou trampar pro pai da Marga mais

Não vou trampar pra mãe da Marga mais

Não, não vou trampar pra mãe da Marga mais

Pois ela fala aos serviçais

Sobre Deus, leis e conselho

E todo mundo diz

Que ela é o cérebro do velho

Ela tem sessenta e tantos mas diz que tem vinte e tais

Não vou trampar pra mãe da Marga mais

Não vou trampar no sítio da Marga mais

Não, não vou trampar no sítio da Marga mais

Pois eu faço meu melhor

Pra ser eu na minha pele

Mas todos eles querem

Que eu seja ao jeito deles

Eles cantam enquanto eu trampo, eles estragam minha paz

Não vou trampar no sítio da Marga mais

canção do Bob Dylan

versão da letra em português feita pelo poeta

Ivan Justen Santana

Poema 15

Pablo Neruda

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado

y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía;
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.