"Amemos burramente"

‎"É um pouco aflitivo pensar nisso, e imaginar que, acima dos gestos e das palavras, o sentimento talvez valha alguma coisa; e que a ternura e o bem-querer devem ter um instinto certo e tocar naquelas zonas indefiníveis da alma em que nem os analistas conseguem explicar nada. Ora, pois; mesmo às cegas, burramente, amemos!"

- Rubem Braga, "Amemos burramente" - Um cartão de Paris

As Impurezas do Branco

Viver Mas era apenas isso,

era isso, mais nada?

Era só a batida

numa porta fechada?

E ninguém respondendo,

nenhum gesto de abrir:

era, sem fechadura,

uma chave perdida?

Isso, ou menos que isso

uma noção de porta,

o projecto de abri-la

sem haver outro lado?

O projecto de escuta

à procura de som?

O responder que oferta

o dom de uma recusa?

Como viver o mundo

em termos de esperança?

E que palavra é essa

que a vida não alcança?

Carlos Drummond de Andrade

Ordem n°2 ao Exército das Artes

 Vladimir Maiakóvski/ tradução Augusto de Campos

A vós

- barítonos redondos -

cuja voz

desde Adão até à nossa era

nos atros buracos chamados teatros

estronda o ribombo líricos das árias.

A vós

- pintores -

cavalos cevados,

rumino-relinchante galardão eslavo,

no fundo dos estúdios, cediços como dragos,

pintando anatomias e quadros de flores.

A vós

rugas na testa entre fólios de mística

- micro-futuristas

-imagistas,

-acmeístas,

emaranhados no aranhol das rimas.

A vós -

descabelando cabelos bem penteados,

barganhando scarpins por solados,

vates do Proletcult,

remendões do fraque velho de Púchkin.

A vós -

bailadores, sopradores de flauta,

amolecendo às claras

ou em furtivas faltas,

e figurando o futuro nos termos

de um imenso quinhão acadêmico.

A vós todos

eu -

que acabei com berloques e dou duro na Rosta -

gênio ou não gênio, tenho

a dizer: basta!

Abaixo com isso,

antes que vos abata o coice dos fuzis.

Basta!

Abaixo,

cuspi

no rimário,

nas árias,

nos róses açafates

e mais minincolias

do arsenal das artes.

Quem se interessa

por ninharias

como estas: "Ah pobre coitado!

Quanto amou sem ter sido amado..."?

Artífices,

é o que tempo exige

e não sermonistas de juba.

Ouvi

o gemido das locomotivas,

que lufa das frinchas, do chão:

"Dai-nos, companheiros,

carvão do Don!

Ao depósito, vamos,

serralheiros,

mecânicos!"

À nascente dos rios,

deitados com furos nas costas,

- "Petróleo de Baku!" - pedem navios

uivando das docas.

Perdidos em disputas monótonas,

buscamos o sentido secreto,

quando um clamor sacode os objetos:

"Dai-nos novas formas!"

Não há mais tolos boquiabertos

esperando a palavra do "mestre".

Dai-nos, camaradas, uma arte nova

- nova -

que arranque a República da escória.

"Demasiado humilde para rezar, demasiado inerte para transpor o limiar de uma igreja, resigno-me à minha sombra e não quero uma capitulação de Deus ante minhas orações." 
-Emil Cioran.

CARTA AO PAPA

Antonin Artaud

O Confessionário não é você, oh Papa, somos nós; entenda-nos e que os católicos nos entendam.
Em nome da Pátria, em nome da Família, você promove a venda das almas, a livre trituração dos corpos.
Temos, entre nós e nossas almas, suficientes caminhos para percorrer, suficientes distâncias para que neles se interponham os seus sacerdotes e esse amontoado de doutrinas afoitas das quais se nutrem todos os castrados do liberalismo mundial.
Teu Deus católico e cristão que, como todos os demais deuses, concebeu todo o mal:
1°. Você o enfiou no bolso.
2°. Nada temos a fazer com teus cânones, índex, pecado, confessionário, padralhada, nós pensamos em outra guerra, guerra contra você, Papa, cachorro.
Aqui o espírito se confessa para o espírito.
De ponta a ponta do teu carnaval romano, o que triunfa é o ódio sobre as verdades imediatas da alma, sobre essas chamas que chegam a consumir o espírito. Não existem deus, Bíblia, Evangelho; não existem palavras que possam deter o espírito.
Nós não estamos no mundo; ó Papa confinado no mundo; nem a terra nem Deus falam de você.
O mundo é o abismo da alma, Papa caquético, Papa alheio à alma; deixe-nos nadar em nossos corpos, deixe nossas almas, não precisamos do teu facão de claridades.

Alejandro II de Rusia fue asesinado.

UN POCO DE HISTORIA : Un día como hoy, 13 de marzo de 1881, Alejandro II de Rusia fue asesinado. 

Después del último intento de asesinato, Mijaíl Lorís-Mélikov, fue nombrado jefe de la Suprema Comisión Ejecutiva y se le dieron poderes extraordinarios para luchar contra los revolucionarios. Las propuestas de Lorís-Mélikov reclamaban algún tipo de órgano parlamentario, y el emperador parecía estar de acuerdo, pero estos planes nunca fueron realizados, pues el 13 de marzo (1 de marzo según el antiguo calendario ruso) de 1881, Alejandro II fue víctima de un atentado.

Como había hecho cada domingo, durante una veintena de años, el zar se dirigió al Cuartel de la Manege en San Petersburgo para revisar los regimientos de la Guardia de Infantería de Reserva y la Guardia Cazaminas. Viajaba en un transporte cerrado acompañado de seis cosacos y con un séptimo a la izquierda del cochero. El transporte del zar era seguido por dos trineos que llevaban, entre otros, al jefe de la policía y al jefe de la guardia del zar. La ruta, como siempre, fue a través del Canal de Catalina y por el Puente Pévchesky, hacia la Catedral de San Isaac.

La calle estaba flanqueada por estrechas aceras a ambos lados. Un hombre joven de pequeña estatura que llevaba un pesado abrigo negro iba por la calle en dirección del transporte imperial. Llevaba un pequeño paquete blanco envuelto en un pañuelo. El joven era el revolucionario Nikolái Rysakov, quien arrojó una bomba al paso del carruaje

colchão de mendigo
cheio de graça
vozes dos grilos

Chiyo-Ni

Tradução: Alice Ruiz

Poema em linha reta

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das [etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,

Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado [sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;

Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?
Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Fernando Antônio Pessoa (Álvaro de Campos) (Lisboa, 1888-1935)