A Galinha

Certa manhã de domingo , eu  caminhava pela rua Stanton quando vi uma galinha poucos metros adiante de mim.Como eu andava mais rápido do que ela, fui me aproximando gradualmente. Pouco antes da 18 Avenida , eu já estava bem perto do animal. a galinha entrou à direita na 18. Na quarta casa, ela fez uma curva na calçada ,subiu aos pulos os degraus da escada da frente de uma casa e bateu com o bico na porta de metal.Depois de alguns instantes , a porta se abriu e a galinha entrou .
Linda Elegant, de Portland, Oregon.
História extraída do livro "Achei que meu pai fosse Deus ", organizado por Paul Auster

Espaços em branco

E por mais que seja pequena, toda e qualquer possibilidade permanece. Até um movimento reduzido à aparente ausência de movimento. Um movimento, por exemplo, tão mínimo quanto a própria respiração, o movimento que o corpo faz quando inala o ar. Num livro de Peter Freuchen que eu li uma vez, o famoso explorador do Ártico descreve como ficou preso numa nevasca no norte da Groenlândia. Sozinho, com os mantimentos chegando ao fim, ele decidiu construir um iglu e esperar que a tormenta passasse. Muitos dias se passaram. Com medo, acima de tudo, de ser atacado por lobos - pois ele os ouvia se esgueirar famintos sobre o teto do iglu - ele periodicamente saía e cantava a plenos pulmões para espantá-los. Mas o vento soprava furioso, e por mais que cantasse alto, a única coisa que ele ouvia era o vento. Mas se esse era um grande problema, o problema do iglu era muito maior. Pois Freuchen começou a perceber que as paredes de seu minúsculo abrigo estavam gradualmente se fechando sobre ele. Por causa das condições particulares do tempo lá fora, a respiração dele estava literalmente congelando nas paredes, e com cada exalação, as paredes ficavam mais espessas, o iglu ficava menor, até que por fim mal havia espaço para o corpo dele. É certamente coisa assustadora, a ideia de que a sua respiração possa trancar você num caixão de gelo, e para mim é consideravelmente mais convincente, digamos, O poço e o pêndulo, de Poe. Pois neste caso é o próprio homem que é o agente de sua destruição, e mais ainda, o instrumento daquela destruição é exatamente aquilo de que ele necessita para se manter vivo. Pois é certo que um homem não pode viver se não respirar. Curiosamente, eu não lembro como Freuchen conseguiu escapar dessa dificuldade. Mas é desnecessário dizer que ele escapou.

Paul Auster

EM MEMÓRIA DE MIM MESMO

Paul Auster

Simplesmente ter-me detido.

Como se pudesse começar
onde minha voz se deteve, eu mesmo
o som de uma palavra

que não posso dizer.

Tanto silêncio
trazido à vida
nesta pensativa carne, neste rítmico
tambor interno de palavras,
tantas palavras

perdidas no vasto mundo
de meu interior, e desse modo ter sabido 
que apesar de mim mesmo

estou aqui.

Como se fosse o mundo.

(in "Facing the Music", Paul Auster, Trad. Raul Macedo )