Ai, como eu te queria toda de violetas
E flébil de cetim...
Teus dedos longos, de marfim,
Que os sombreassem jóias pretas...
E tão febril e delicada
Que não pudesse dar um passo -
Sonhando estrelas, transtornada,
Com estampas de cor no regaço...
Queria-te nua e friorenta,
Aconchegando-te em zibelinas -
Sonolenta,
Ruiva de éteres e morfinas...
Ah! que as tuas nostalgias fossem guisos de prata -
Teus frenesis, lantejoulas;
E os ócios em que estiolas,
Luar que se desbarata...
Teus beijos, queria-os de tule,
Transparecendo carmim -
Os teus espasmos, de seda...
- Água fria e clara numa noite azul,
Água, devia ser o teu amor por mim...
Lisboa 1915 - Fevereiro 16.
Mário de Sá-Carneiro
Perdi-me dentro de mim
Porque eu era labirinto
E hoje, quando me sinto.
É com saudades de mim.
Passei pela minha vida
Um astro doido a sonhar.
Na ânsia de ultrapassar,
Nem dei pela minha vida...
... ...
Um pouco mais de sol - eu era brasa,
Um pouco mais de azul - eu era além
Para atingir, faltou-me um golpe de asa ...
Se ao menos eu permanecesse aquém ...
.....
Mário de Sá-Carneiro (Lisboa, 19 de Maio de 1890 — Paris, 26
de Abril de 1916), poeta, contista e ficcionista, um dos grandes expoentes do
modernismo em Portugal e um dos mais reputados membros da Geração d’Orpheu.
Amigo muito pessoal de Fernando Pessoa, a quem escreveu de Paris
comunicando-lhe o seu suicídio.
Após esse desesperado acontecimento Fernando Pessoa
escreveu:
Génio na arte, não teve Sá-Carneiro nem alegria nem
felicidade nesta vida. Só a arte, que fez ou que sentiu, por instantes o turbou
de consolação. São assim os que os Deuses fadaram seus. Nem o amor os quer, nem
a esperança os busca, nem a glória os acolhe. Ou morrem jovens, ou a si mesmos
sobrevivem, íncolas da incompreensão ou da indiferença. Este morreu jovem,
porque os Deuses lhe tiveram muito amor.
Mas para Sá-Carneiro, génio não só da arte mas da inovação
nela, juntou-se, à indiferença que circunda os génios, o escárnio que persegue
os inovadores, profetas, como Cassandra, de verdades que todos têm por mentira.
In qua scribebat, barbara terrafuit. Mas, se a terra fora outra, não variara o
destino. Hoje, mais que em outro tempo, qualquer privilégio é um castigo. Hoje,
mais que nunca, se sofre a própria grandeza. As plebes de todas as classes
cobrem, como uma maré morta, as ruínas do que foi grande e os alicerces
desertos do que poderia sê-lo. O circo, mais que em Roma que morria, é hoje a
vida de todos; porém alargou os seus muros até os confins da terra. A glória é
dos gladiadores e dos mimos. Decide supremo qualquer soldado bárbaro, que a
guarda impôs imperador. Nada nasce de grande que não nasça maldito, nem cresce
de nobre que se não definhe, crescendo. Se assim é, assim seja! Os Deuses o
quiseram assim.
Fernando Pessoa, Athena, nº 2. Lisboa.
