«Há momentos em que por meio de uma única palavra, uma

única rima, o escritor de um poema encontra uma forma de

chegar onde ninguém nunca esteve antes, ou ainda, onde

nem ele esperava chegar um dia. Aquele que escreve um

poema o faz, acima de tudo, porque escrever versos é um

extraordinário acelerador da consciência, do pensamento, da

compreensão do universo. Aquele que experimenta essa

aceleração uma vez não consegue mais abandonar a chance

de repetir essa experiência, caindo na dependência do

processo, como outros o fazem com drogas e álcool. Aquele

que se encontra nesse tipo de dependência da linguagem é,

acredito eu, o que chamamos de poeta.»

 Joseph Brodsky, poeta russo, ganhador do Nobel em 1987..

(Fonte : microjornal de poesia Fluxos)

Penúltimo piso

Joseph Brodsky

by Juan Zapato

Предпоследний этаж

раньше чувствует тьму,

чем окрестный пейзаж;

я тебя обниму

и закутаю в плащ,

потому что в окне

дождь - заведомый плач

по тебе и по мне.

Нам пора уходить.

Рассекает стекло

серебристая нить.

Навсегда истекло

наше время давно.

Переменим режим.

Дальше жить суждено

по брегетам чужим

Penúltimo piso

siente la oscuridad antes

que el paisaje de los alrededores;

te abrazaré,

te envolveré con mi capa,

porque en la ventana

la lluvia llora - indudablemente

por ti y por mí.

Es hora de partir.

El hilo plateado

corta el cristal.

Hace mucho se cumplió

para siempre nuestro tiempo.

Cambiaremos nuestras reglas

predestinados a vivir

bajo tiempos ajenos.

Joseph Brodsky©

Versión de Natalia Litvinova© http://animalesenbruto.blogspot.com 

Quase uma elegia

 Joseph Brodsky

Também eu aguardei na colunata

da Bolsa, outrora, o fim da chuva fria.

Julgava-a dom de Deus. E era sensata

minha suposição. Pois algum dia

também eu fui feliz. Fui prisioneiro

dos anjos. Combatia monstro horrendo.

Feito Jacó, fitava sorrateiro

uma beldade -rápido- descendo

a escada principal.

Aonde tudo

se foi. Sumiu. Olho janela afora:

o "aonde" acima, eu o escrevi, contudo,

sem ponto de interrogação. Agora

é setembro. Um trovão distante invade

meu ouvido. Eis um horto. Pêras pensas,

cheias de seiva nas ramagens densas,

parecem signos de virilidade.

E o ouvido admite, como gente avara

parentes na cozinha, um som assíduo

de chuva que, na mente, sem chegar a

música ainda, é mais do que ruído.

Почти элегия

В былые дни и я пережидал

холодный дождь под колоннадой Биржи.

И полагал, что это - божий дар.

И, может быть, не ошибался. Был же

и я когда-то счастлив. Жил в плену

у ангелов. Ходил на вурдалаков.

Сбегавшую по лестнице одну

красавицу в парадном, как Иаков,

подстерегал.

Куда-то навсегда

ушло все это. Спряталось. Однако,

смотрю в окно и, написав "куда",

не ставлю вопросительного знака.

Теперь сентябрь. Передо мною - сад.

Далекий гром закладывает уши.

В густой листве налившиеся груши

как мужеские признаки висят.

И только ливень в дремлющий мой ум,

как в кухню дальних родственников - скаред,

мой слух об эту пору пропускает:

не музыку еще, уже не шум.

BRODSKY, Joseph. Quase uma elegia. Traduções de Boris Schnaiderman e Nelson Ascher. Introdução e textos complementares de Nelson Ascher. Rio de Janeiro: Sette Letras, 1996.

E entre esses crimes [contra a literatura], o mais sério não é a perseguição dos autores, não é a censura e etc., nem mesmo a entrega dos livros à fogueira. Há um crime mais sério - a negligência dos livros, sua não-leitura. Por este crime as pessoas pagam durante toda a sua vida: se uma nação comete o mesmo crime, ela paga durante toda a sua história.

Joseph Brodsky

Quase uma elegia

Também eu aguardei na colunata

da Bolsa, outrora, o fim da chuva fria.

Julgava-a dom de Deus. E era sensata

minha suposição. Pois algum dia

também eu fui feliz. Fui prisioneiro

dos anjos. Combatia monstro horrendo.

Feito Jacó, fitava sorrateiro

uma beldade -rápido- descendo

a escada principal.

Aonde tudo

se foi. Sumiu. Olho janela afora:

o "aonde" acima, eu o escrevi, contudo,

sem ponto de interrogação. Agora

é setembro. Um trovão distante invade

meu ouvido. Eis um horto. Pêras pensas,

cheias de seiva nas ramagens densas,

parecem signos de virilidade.

E o ouvido admite, como gente avara

parentes na cozinha, um som assíduo

de chuva que, na mente, sem chegar a

música ainda, é mais do que ruído.

Почти элегия

В былые дни и я пережидал

холодный дождь под колоннадой Биржи.

И полагал, что это - божий дар.

И, может быть, не ошибался. Был же

и я когда-то счастлив. Жил в плену

у ангелов. Ходил на вурдалаков.

Сбегавшую по лестнице одну

красавицу в парадном, как Иаков,

подстерегал.

Куда-то навсегда

ушло все это. Спряталось. Однако,

смотрю в окно и, написав "куда",

не ставлю вопросительного знака.

Теперь сентябрь. Передо мною - сад.

Далекий гром закладывает уши.

В густой листве налившиеся груши

как мужеские признаки висят.

И только ливень в дремлющий мой ум,

как в кухню дальних родственников - скаред,

мой слух об эту пору пропускает:

не музыку еще, уже не шум.

BRODSKY, Joseph. Quase uma elegia. Traduções de Boris Schnaiderman e Nelson Ascher. Introdução e textos complementares de Nelson Ascher. Rio de Janeiro: Sette Letras, 1996.

Esse poema, nessa configuração, foi postado no  blog Acontecimentos do  Antonio Cicero.