Mutabilidade

Quais nuvens somos, que ao luar são um véu;

E, aflitas, brilham, oscilam e se apressam,

Riscando a treva em luz! — mas logo o céu

Se fecha em noite, e para sempre cessam:

Ou cordas várias de uma frágil lira

Esquecida, de acordes dissonantes;

Qualquer que seja o zéfiro que as fira,

Nota alguma soará como as de antes.

Em sono — vêm os sonhos, venenosos;

Vigília — desvarios poluem a hora;

Sentir, pensar, alegres, lastimosos;

Guardar a mágoa ou lançá-la embora:

É a mesma coisa! — ao júbilo ou tormento,

Para sua fuga ainda há liberdade:

Ao homem vai-se e não volta o momento;

Nada dura — só Mutabilidade.

by Percy Bysshe Shelley/ tradução Adriano Scandolara