Boy destroying a piano

Wales, Great Britain, 1961

Telefonaste para lembrar-me

de eu haver dito que o Nobel

devia ser recusado, porque

nem sempre é dado ao melhor.

Forgive me, aceito-o por medo.

Uma recompensa conspícua não ofende

ao contrário preserva das insídias

da desvalorização. Não esperes

um gesto de coragem de um velhote.

Os reconhecimentos chegam

sempre com atraso, quando parece

inútil até mesmo um título cobiçado.

O tempo dos eventos

é diverso do nosso. 

(Eugenio Montale - Diário Póstumo)

 

Não tenho pressa. Pressa de quê?

Não tenho pressa. Pressa de quê?

Não têm pressa o sol e a lua: estão certos.

Ter pressa é crer que a gente passa adiante das pernas,

Ou que, dando um pulo, salta por cima da sombra.

Não; não tenho pressa.

Se estendo o braço, chego exatamente onde o meu braço chega -

Nem um centímetro mais longe.

Toco só onde toco, não onde penso.

Só me posso sentar onde estou.

E isto faz rir como todas as verdades absolutamente verdadeiras,

Mas o que faz rir a valer é que nós pensamos sempre noutra cousa,

E somos vadios do nosso corpo.

- Alberto Caeiro [Heterônimo de Fernando Pessoa], In Poemas Inconjuntos - In Poesia, Assírio e Alvim, ed. Fernando Cabral Martins, Richard Zenith, 2001

Confissão

Que esta minha paz e este meu amado silêncio

Não iludam a ninguém

Não é a paz de uma cidade bombardeada e deserta

Nem tampouco a paz compulsória dos cemitérios

Acho-me relativamente feliz

Porque nada de exterior me acontece...

Mas,

Em mim, na minha alma,

Pressinto que vou ter um terremoto!

- Mario Quintana, in: Velório sem defunto, 1990.

O ofício de viver

O ofício de viver

Vou sempre além de mim mesmo

em teu dorso, ó verso.

O que não sou nasce em mim

e, máscara mais verdadeira

do que o rosto, toma conta

de meus símbolos terrestres.

Imaginação! teu véu

envolve humildes objetos

que na sombra resplandecem.

Vestíbulo do informulável,

poesia, és como a carne,

atrás de ti é que existes.

E as palavras são moedas.

Com elas, tudo compramos,

a árvore que nasce no espaço

e o mar que não escutamos,

formas tangíveis de um corpo

e a terra em que pisamos.

Se inventar é o meu destino,

invento e invento-me. Canto.

- Lêdo Ivo, in "Poesia Completa", 2004.

http://www.elfikurten.com.br/2013/04/ledo-ivo-uma-aventura-poetica.html

na szczęście

rodzice dali mi łatwopalne ciało

wystarczy odrobina benzyny

w lekkich fałdach sukienki

H. Poświatowska

Felizmente, meus pais me deram um corpo inflamável 

só um pouco de gasolina em dobras de luz vestidos

h. Poświatowska 

Talves poesia

Poemas e cores do sertão e do agreste

Contrastes de verticalidade gótica e de volúpias rasteiras,

rudezas do alto sertão e do agreste,

maciços de catingueiras

salpicadas

nos tempos de chuva de vermelhos

que são ao sol como pintas de sangue fresco,

e de amarelos vivos,

de roxos litúrgicos.

No verão chupadas pelo sol de todo esse sangue e de toda

[essa cor,

quase reduzidas

aos ossos dos cardos.

Paisagem animada de tantos verdes

tantos vermelhos, tantos roxos, tantos amarelos

em tufos, cachos, corolas e folhas

como os cachos rubros em que esplende a ibirapitanga e

[arde o mandacaru,

como as formas verdadeiramente heráldicas em que se

[ouriçam os quipás,

como as folhas em que se abrem os mamoeiros

e as manchas violáceas das coroas-de-frade.

- Gilberto Freyre, do livro “Talves poesia”, 1962.

http://www.elfikurten.com.br/2012/02/gilberto-freyre-o-mestre-de-apipucos.html

"A educação corrente e formal, simplificadora das realidades do mundo, subordinada à lógica dos negócios, subserviente às noções de sucesso, ensina um humanismo sem coragem, mais destinado a ser um corpo de doutrina independente do mundo real que nos cerca, condenado a ser um humanismo silente, ultrapassado, incapaz de atingir uma visão sintética das coisas que existem, quando o humanismo verdadeiro tem de ser constantemente renovado, para não ser conformista e poder dar resposta às aspirações efetivas da sociedade, necessárias ao trabalho permanente de recomposição do homem livre, para que ele se ponha à altura do seu tempo histórico."

- Milton Santos.

Vietnã

 Wislawa Szymborska

Mulher, como você se chama? - Nao sei.

Quando voçê nasceu, de onde voçê vem? - Nao sei.

Para que cavou uma toca na terra?- Nao sei.

Desde quando está aqui escondida?- Nao sei.

Por que mordeu meu dedo anular?- Nao sei.

Nao saber que nao te vamos fazer nenhum mal? - Nao sei.

De que lado voçê está? - Nao sei.

É a guerra, voçê tem que escolher.- Nao sei.

Tua aldeia ainda existe? - Nao sei.

Esses sao teus filhos? -Sao.

Traduçao: Regina Przybycien.

Los Adioses

"El sabía, porque yo se lo había dicho. Todos, los sanos y los otros, los que estaban de paso en el pueblo y los que aún podían convencerse de que estaban de paso, todos los que se dejaban sorprender por las fiestas como por un aguacero en descampado, los que habitan los hoteles y las monótonas casitas rojiblancas, todos adoptaban desde el atardecer de ambas vísperas, una forma de locura especial y tolerable. Y siempre las fechas les caían encima como una sorpresa; aunque hicieran planes y cálculos, aunque contaran los días, aunque previeran lo que iban a sentir y lucharan para evitar esta sensación o se abandonaran al deseo de anticipar e irla fortaleciendo para asegurarle una mayor potencia de crueldad. Tenían entonces algo de animales, perros, caballos, mezclaban una dócil aceptación de su destino y circunstancia con rebeldías y espantos, con mentirosas y salvajes intenciones de fuga.

(...)

Sabía que iban a estar gimiendo sin sonido bajo la música, los gritos, las detonaciones, teniendo sus orejas hacia supuestos llamados, de machos y hembras, de supuestas almas afines que se alzarían al otro lado de la selva, en Buenos Aires, o en Rosario, en cualquier nombre y distancia." In Los Adioses, JUAN CARLOS ONETTI, p. 58-59.

AINDA PENSO NAQUELA NOITE

pássaros se revoltam

o gavião ataca

Afonsina atravessa o mar

um pouco antes

ao anoitecer

Violeta dispara sua arma

a quietude se instala

em La Reina

mas os poetas não desistem

apesar do tiro no peito

apesar do cheiro de gás

apesar do mergulho

apesar do tamanho da queda

os pássaros ainda sobrevoam

o mundo

e o silêncio pesa

ao amanhecer

Lalo Arias

FUGA

Poema de Lera Auerbach

Estou coreografando

meu próprio descontentamento.

Os dias se acumulam

em vaidade seca e frugal,

complicando manobras

de mãos sempre em movimento,

pêndulo oscilante

do suicídio ao sacrifício,

do êxtase à gratidão

em todos os tons de cinza.

A fuga se acelera:

ainda lembro seu tema principal,

mas seu contra-sujeito me deixa

sem ar.

Esse contraponto é venenoso

em maiores quantidades,

e não tenho um antídoto

para essa música infecciosa.

Minha febre está subindo.

As pontas quentes dos meus dedos tocam

o corpo intocável da fuga —

ela não pode ser totalmente capturada

nas redes de notas e compassos,

ela foge, selvagem,

pelo riso indomesticável

de deuses e demônios, quem quer

que esteja vigiando as portas do som,

as quimeras lamuriantes

do céu e do inferno.

Olho para a chama negra.

Logo ela consumirá meus dias,

já congela meu coração,

e toma tudo o que ainda chamo de “meu”,

transformando em colheita seca

que queima — oh, tão intensamente —

até que já não seja

até que seja só cinzas,

até que retorne ao pó,

vire aquela nota silenciosa

depois do fim, mas logo

antes do aplauso

enquanto as mãos do maestro ainda seguram

as asas de uma frase musical

e a audiência segura a respiração

como que para não perturbar a mágica;

exceto por ninguém estar esperando

por mim do outro lado, não há

nenhum aplauso ou cumprimento, nem bravi,

mas apenas aquele momento de infinita

solidão

quando o som morre.

Tradução de Sofia Mariutti.

Sirin and Alkonost (the Birds of Joy and Sorrow)

Sirin is a mythological creature of Russian legends, with the head and chest of a beautiful woman and the body of a bird (usually an owl). According to myth, the Sirins lived "in Indian lands" near Eden or around the Euphrates River. These half-women half-birds are directly based on the Greek myths and later folklore about sirens. They were usually portrayed wearing a crown or with a nimbus. Sirins sang beautiful songs to the saints, foretelling future joys. For mortals, however, the birds were dangerous. Men who heard them would forget everything on earth, follow them, and ultimately die. People would attempt to save themselves from Sirins by shooting cannons, ringing bells and making other loud noises to scare the bird off. Later (17-18th century), the image of Sirins changed and they started to symbolize world harmony (as they live near paradise). People in those times believed only really happy people could hear a Sirin, while only very few could see one because she is as fast and difficult to catch as human happiness. She symbolizes eternal joy and heavenly happiness. The legend of Sirin might have been introduced to Kievan Rus by Persian merchants in the 8th-9th century. In the cities of Chersonesos and Kiev they are often found on pottery, golden pendants, even on the borders of Gospel books of tenth-twelfth centuries. Pomors often depicted Sirins on the illustrations in the Book of Genesis as birds sitting in paradise trees.

The Alkonost is, according to Russian mythos and folklore, a creature with the body of a bird but the head of a beautiful woman. It makes sounds that are amazingly beautiful, and those who hear these sounds forget everything they know and want nothing more ever again. She lives in the underworld with her counterpart the sirin. The alkonost lays her eggs on a beach and then rolls them into the sea. When the alkonost's eggs hatch, a thunderstorm sets in and the sea becomes so rough that it is untravelable. The name of the alkonost came from a Greek demigoddess whose name was Alcyone. In Greek mythology, Alcyone was transformed by the gods into a kingfisher.

La turba turba
La tumba turba
La turba tumba
La tumba tumba
¿No oyen, hermanitos,
al viento amarillo
retumbar como cañones
sus corazones de miedo
tambores negros
entre las raíces de la tierra?
La tumba tumba
La turba tumba
La tumba turba
La turba turba
¿A quién le toca tocar ahora
este cuero cansado
oveja solitaria que salta
el mismo alambrado
viene y va y nadie puede
ya dormir ni morirse del todo?
La turba turba
La tumba tumba
Turba la tumba turbia
la turbia turba

 

Gustavo Caso Rosendi

 

 

“A beleza ainda me emociona muito. Não só a beleza física, mas a beleza natural. Hoje, com quase oitenta e cinco anos, tenho uma visão da natureza muito mais rica do que eu tinha quando era jovem. Eu reparava mais em certas formas de beleza. Mas, hoje, a natureza, para mim, é um repertório surpreendente de coisas magníficas e coisas belas. Contemplar o vôo do pássaro, contemplar uma pomba ou uma rolinha que pousa na minha janela... Fico estático vendo a maravilha que é aquele bichinho que voou para cima de mim, à procura de comida ou de nem sei o quê. A inter-relação dos seres vivos e a integração dos seres vivos no meio natural, para mim, é uma coisa que considero sublime.”

- Carlos Drummond de Andrade, em trecho da última entrevista, publicada no suplemento Idéias - Jornal do Brasil, de 22 agos/1987.

As musas cegas

IV

É preciso falar baixo no sítio da primavera, junto
à terra nocturna. Junto à terra transfigurada.
Tudo ouve as minhas palavras talvez irremediáveis..
Infatigável perfume se acrescenta nos jacintos, fogo
sem fim circunda suas raízes leves.
É preciso não acordar do seu ofício a luz que inclina
os meus espinhos frios, a lua que inclina
meu sangue ligado e o sangue da terra nocturna.

Agora a primavera trabalha nas galerias mais antigas,
bate os seus martelos contra um milhão de estrelas.
É uma coisa estupenda a primavera que trabalha
nas caveiras dos cavalos enterrados.
E os cavalos ressuscitam pela noite adiante.
Inspiro-me na primavera com suas grutas de água
atenta, e amo a loucura -
a cabeça gelada sobre a corrente pura do terror.

Tenho medo de erguer a voz mais alto
que o meu coração, onde uma candeia
concentra um grande silêncio.
A primavera é algo prodigioso para o meu desbarato.
Que a tristeza me ajude, que me ajudem
os dentes da minha boca, os dedos das minhas mãos,
todos os mortos, todos os que amam
entre sangue no mundo, entre as águas das noites eternas.

Sinto os ossos ascenderem às cobras da cabeça -
e a obra está nas mãos.
Terra, terra preenchida. Enquanto os outros dormem,
fundo-me no verbo interior da primavera
como o vermelho se funde na flor futura.
Tu cantavas, sangue, a torrente translúcida da morte.
Cantavas o que já se não quebra com o uso
das vozes. Porque tu eras a minha
água salgada.

Fecho os olhos para ver como as acácias se iluminam
e a rutilação ascende pelas veias.
Tomo entre meus dedos a soturna amplidão dos mortos.
Primavera, como cresces.
Desespero ou alegria, como correm
nos membros reaparecidos.
Dizer devagar na humidade da carne, evocar
tuas colinas de sal, mistério.
Tudo em volta da primavera e da noite
com uma porta no coração para passar
num tremendo silêncio.

Ressuscitar uma vez com a cara extrema
junto a líquenes inocentes.
Entre os meses saber de um só que pede
a mudez aterradora.
A primavera cresce num núcleo de ideias, as cabras
evaporam-se, reaparecem em espírito
mastigando giestas. Primavera é uma palavra
numa língua demasiado estrangeira.
Uma coisa enorme, sem música.

Falo tão devagar que mal distingo
a noite sobre a terra
da minha garganta onde os animais passam
lentamente inspirados.
Só encosto a testa ao oculto fogo dos nomes,
e o sangue alimenta a loucura
devagar, devagar - como quem ressuscita.


Herberto Helder

Fotografía de la muchedumbre

En la fotografía de la muchedumbre

mi cabeza es la séptima de la orilla,

o tal vez la cuarta a la izquierda,

o la veinte desde abajo;

mi cabeza no sé cuál,

ya no una, no única,

ya parecida a las parecidas,

ni femenina, ni masculina,

las señales que me hace

son ningunos rasgos personales;

quizás la ve el Espíritu del Tiempo,

pero no la mira;

mi cabeza estadística

que consume acero y cables

tranquilísima, globalísimamente;

sin la vergüenza de ser una cualquiera,

sin la desesperación de ser cambiable;

como si no la tuviera en absoluto

a mi manera y por separado;

como si se hubiera desenterrado un cementerio

lleno de anónimos cráneos

en un aceptable estado de conservación

a pesar de su mortalidad;

como si ya hubiera estado allá

-mi cabeza, una cualquiera, ajena-

donde, si recuerda algo,

sea tal vez el profundo futuro.

De "Si acaso" 1978

Versión de Abel A. Murcia

La habitación del suicida

Seguramente crees que la habitación estaba vacía.

Pues no. Había tres sillas bien firmes.

Una lámpara buena contra la oscuridad.

Un escritorio, en el escritorio una cartera, periódicos.

Un buda despreocupado. Un cristo pensativo.

Siete elefantes para la buena suerte y en el cajón una agenda.

¿Crees que no estaban en ella nuestras direcciones?

Seguramente crees que no había libros, cuadros ni discos.

Pues sí. Había una reanimante trompeta en unas manos negras.

Saskia con una flor cordial.

Alegría, divina chispa.

Odiseo sobre el estante durmiendo un sueño reparador

tras las fatigas del canto quinto.

Moralistas,

apellidos estampados con sílabas doradas

sobre lomos bellamente curtidos.

Los políticos justo al lado se mantenían erguidos.

No parecía que de esta habitación no hubiera salida,

al menos por la puerta,

o que no tuviera alguna perspectiva, al menos desde la ventana.

Las gafas para ver a lo lejos estaban en el alféizar.

Zumbaba una mosca, o sea que aún vivía.

Seguramente crees que cuando menos la carta algo aclaraba.

Y si yo te dijera que no había ninguna carta.

Tantos de nosotros, amigos, y todos cupimos

en un sobre vacío apoyado en un vaso.

Wislawa Szymborska

 “É difícil separar a ficção da invenção, a fantasia da memória. Não há uma linha separando o que você viu do que você sonhou. A imaginação ocupa o espaço da memória.”

- Lygia Fagundes Telles, em entrevista ao jornal O Povo, 2007.

http://www.elfikurten.com.br/2013/04/lygia-fagundes-telles-inventora-de.html

Não há literatura sem memória

"Não há literatura sem memória. A pátria de todo escritor é a infância. Acho que o momento da infância e da juventude é privilegiado para quem quer escrever. É onde a memória sedimenta coisas importantes: as grandes felicidades, os traumas, as alegrias e também as decepções. Certamente não estou falando da lembrança pontual e nítida. O que interessa é a memória desfalcada, a memória não lembrada. Isso é bom para a literatura porque aí é que se instala o espaço da invenção."

- Milton Hatoum - in: “Não há literatura sem memória”. [Entrevista concedida a Luiz Henrique Gurgel]. Na ponta do Lápis. Ano IV, n. 8. AGWM Editora e Produções editoriais, p. 2-4, Junho/2008, p. 4.

http://www.elfikurten.com.br/2013/05/milton-hatoum-o-arquiteto-da-memoria.html

A Traição das Elegantes

(...)

Ah, talvez valesse a pena dizer que houve um telefonema que não pôde haver; entretanto, é possível que não adiantasse nada. Para que explicações? Esqueçamos as pequenas coisas mortificantes; o silêncio torna tudo menos penoso; lembremos apenas as coisas douradas e digamos apenas a pequena palavra: adeus.

A pequena palavra que se alonga como um canto de cigarra perdido numa tarde de domingo.

- Rubem Braga, do livro "A Traição das Elegantes", Editora Sabiá – Rio de Janeiro, 1967, pág. 83.

Lavoura arcaica

 “... rico só é o homem que aprendeu, piedoso e humilde, a conviver com o tempo, aproximando-se dele com ternura, não contrariando suas disposições, não se rebelando contra o seu curso, não irritando sua corrente, estando aberto para o seu fluxo, brindando-o antes com sabedoria para receber dele os favores e não a sua ira; o equilíbrio da vida depende essencialmente deste bem supremo, e quem souber com acerto a quantidade de vagar, ou a de espera, que se deve pôr nas coisas, não corre nunca o risco, ao buscar por elas, de defrontar-se com o que não é.”

- Raduan Nassar, in: Lavoura arcaica, 1975.

http://www.elfikurten.com.br/2013/05/raduan-nassar-tradicao-e-vanguarda.html

Corren buenos tiempos,

buenos tiempos para la bandada

de los que se amoldan a todo

con tal que no les falte de nada.

Tiempos fabulosos,

fabulosos para sacar tajada

de desastres consentidos

y catástrofes provocadas.

Tiempos como nunca

para la chapuza,

el crimen impune

y la caza de brujas.

Corren buenos tiempos,

buenos tiempos para equilibristas,

para prestidigitadores

y para sadomasoquistas.

Y silenciosa

la mayoría,

aguantando el chaparrón

al pie de un cañón

de papel maché,

come el pan nuestro

de cada día

con un culo así

contra la pared.

Llorando en el mar

viéndolas venir,

viéndolas pasar,

pasar,

pasar.

Corren buenos tiempos,

buenos tiempos para esos caballeros

locos por salvarnos la vida

a costa de cortarnos el cuello.

Tiempos fabulosos

fabulosos para plañideras,

charlatanes visionarios

y vírgenes milagreras.

Tiempos como nunca

para echarle morro

o sacar coraje

y pedir socorro.

Corren buenos tiempos,

buenos tiempos preferentemente

para los de toda la vida

para los mismos de siempre.

Para los mismos de siempre.

Siempre.

Siempre.

J. M Serrat 

Quem é Lêdo Ivo?

"- É muito difícil saber isso. Você é você e você é aquilo que você pensa que é. E você é o que os outros pensam que você é. Então, você se faz com esta dupla imagem: uma real e outra imaginária. Embora ninguém saiba onde começa a realidade ou termina o imaginário. O filósofo alemão Schopenhauer (1788-1860) diz que o mundo é a representação que a pessoa tem dele. Este é o problema. Vivemos hoje numa época de incertezas. Guerras absurdas. Fome. Crises terríveis. Retrocessos. Um mundo cada vez mais kafkaniano como se a própria vida real -a vida acordada- fosse o pesadelo para milhões de pessoas. Talvez o próprio mundo em que vivamos seja hoje um mundo virtual no qual a gente não tem como sair. Esta é a minha visão. E dentro deste mundo eu não sei o que sou, nem quem sou."

- Lêdo Ivo, em 'entrevista' a Jairo Máximo/EuroLantinNews.

http://www.elfikurten.com.br/2013/04/ledo-ivo-uma-aventura-poetica.html

"Desde seus primórdios, as cidades surgiram nos lugares onde existe produção excedente, aquela que vai além das necessidades de subsistência de uma população. A urbanização, portanto, sempre foi um fenômeno de classe, uma vez que o controle sobre o uso dessa sobreprodução sempre ficou tipicamente na mão de poucos. Sob o capitalismo, emergiu uma conexão íntima entre o desenvolvimento do sistema e a urbanização."

David Harvey no Blog da Boitempo. Amanhã é sua última conferência no Rio de Janeiro. Ele estará em Florianópolis no dia 25 e em São Paulo no dia 26! Saiba mais: http://goo.gl/TytDhj

Versos escritos n'água

Os poucos versos que aí vão,

Em lugar de outros é que os ponho.

Tu que me lês, deixo ao teu sonho

Imaginar como serão.

Neles porás tua tristeza

Ou bem teu júbilo, e, talvez,

Lhes acharás, tu que me lês,

Alguma sombra de beleza...

Quem os ouviu não os amou.

Meus pobres versos comovidos!

Por isso fiquem esquecidos

Onde o mau vento os atirou.

- Manuel Bandeira, em "A Cinza das Horas", 1917.

Há sol na rua

Há sol na rua

Gosto do sol mas não da rua

Portanto fico em casa

Esperando que o mundo venha

Com suas torres douradas

E suas cascatas brancas

Com suas vozes de lágrimas

E as canções das pessoas alegres

Ou pagas para cantar

E à noitinha chega um momento

Em que a rua se torna outra coisa

E desaparece sob a plumagem

Da noite repleta de talvez

E dos sonhos dos que estão mortos

Então desço à rua

Que se estende até a aurora

Bem perto, uma fumaça se espreguiça

E caminho em meio à água seca

Água áspera da noite fresca

O sol não demora a voltar.

Boris Vian, poemas e canções. Trad. Ruy Proença

Alma ferida

Alma ferida pelas negras lanças

Da desgraça, ferida do Destino,

Alma, de que a amargura tece o hino

Sombrio das Cruéis desesperanças;

Não desças, Alma feita das heranças

Da Dor, não desças do teu céu divino.

Cintila como o espelho cristalino

Das sagradas, serenas esperanças.

Mesmo na Dor espera com clemência

E sobe à sideral resplandecência,

Longe de um mundo que só tem peçonha.

Das ruínas de tudo ergue-te pura

E eternamente na suprema Altura,

Suspira, sofre, cisma, sente, sonha!

- Cruz e Sousa, in: Antologia dos Poetas Brasileiros - Poesia da fase Simbolista (Org.). Manuel Bandeira, Editora: Nova Fronteira, 1996.

http://www.elfikurten.com.br/2012/02/cruz-e-sousa-o-cisne-negro.html

ELES QUEBRAM O MUNDO

Eles quebram o mundo

Em pedacinhos

Eles quebram o mundo

A marteladas

Para mim não faz diferença

Não faz diferença alguma

Ainda me sobra muito

Ainda sobra muito

Basta que eu ame

Uma pena azul

Uma trilha de areia

Uma ave assustada

Basta que eu ame

Um ramo frágil de erva

Uma gota de orvalho

Um grilo do campo

Eles podem quebrar o mundo

Em pedacinhos

Ainda me sobra muito

Ainda sobra muito

Terei sempre um pouco de ar

Um filete de vida

Uma nesga de luz no olhar

E o vento nas urtigas

E mesmo se, mesmo

Se me prenderem

Ainda me sobra muito

Ainda sobra muito

Basta que eu ame

Esta pedra corroída

Estes ganchos de ferro

Onde um pouco de sangue se demora

Eu amo, eu amo

A madeira gasta da minha cama

O estrado e o colchão de palha

A poeira do sol

Amo o postigo que se abre

Os homens que entraram

Que avançam, que me levam

A reencontrar a vida do mundo

A reencontrar a cor

Amo este par de altas traves

Esta lâmina triangular

Estes senhores vestidos de preto

É minha festa e me orgulho

Eu amo, eu amo

Este cesto cheio de farelo

Onde vou pousar a cabeça

Oh, eu amo deveras

Basta que eu ame

Um raminho de erva azul

Uma gota de orvalho

Um amor de ave assustada

Eles quebram o mundo

Com seus maciços martelos

Ainda me sobra muito

Ainda sobra muito, meu coração.

Boris Vian, poemas e canções. trad. Ruy Proença

A Serenidade

A serenidade não é feita nem de troça nem de narcisismo, é conhecimento supremo e amor, afirmação da realidade, atenção desperta junto à borda dos grandes fundos e de todos os abismos; é uma virtude dos santos e dos cavaleiros, é indestrutível e cresce com a idade e a aproximação da morte. É o segredo da beleza e a verdadeira substância de toda a arte.

O poeta que celebra, na dança dos seus versos, as magnificências e os terrores da vida, o músico que lhes dá os tons de duma pura presença, trazem-nos a luz; aumentam a alegria e a clareza sobre a Terra, mesmo se primeiro nos fazem passar por lágrimas e emoções dolorosas. Talvez o poeta cujos versos nos encantam tenha sido um triste solitário, e o músico um sonhador melancólico: isso não impede que as suas obras participem da serenidade dos deuses e das estrelas. O que eles nos dão, não são mais as suas trevas, a sua dor ou o seu medo, é uma gota de luz pura, de eterna serenidade. Mesmo quando povos inteiros, línguas inteiras, procuram explorar as profundezas cósmicas em mitos, cosmogonias, religiões, o último e supremo termo que poderão atingir é essa serenidade.

Hermann Hesse, in 'O Jogo das Contas de Vidro'

Um a mais

Um a mais

Um sem motivo

Mas já que os outros

Se perguntam perguntas dos outros

E lhes respondem com palavras dos outros

O que fazer

Além de escrever, como os outros

E hesitar

Repetir

Procurar

Pesquisar

Não achar

Se chatear e dizer

Isto não serve para nada

Valia mais ganhar a vida

Mas a vida, já tenho a minha

Logo, não preciso ganhá-la

Não é um problema, eu asseguro,

E só esta coisa não o é

Pois todo o resto são problemas

Mas todos já estão formulados

Todos se consultaram, todos,

Sobre os mais ínfimos assuntos

Agora eu, o que me resta?

Usaram as palavras fáceis

Belas palavras feitas verbo

Espumantes, quentes, vistosas

Os céus, os astros, as lanternas

E estas brutas lânguidas ondas

Raivam roem rochedos rubros

Tudo em torno trevas e gritos

Tudo cheio de sangue e sexo

Tudo ventosas e rubis

Agora eu, o que me resta?

Em silêncio me perguntar

Sem escrever e sem dormir

Lançar-me a procurar por mim

Sem dizer nem ao zelador

Nem ao anão sob o assoalho

Nem ao paparlante em meu bolso

Nem ao padre em minha gaveta

Preciso urgente me sondar

Sozinho, sem freira rodeira

Que me segure a maçaneta

E me adentre como um polícia

Com cassetete e vaselina

Preciso urgente me enfiar

Um cotonete no nariz

Contra uremia cerebral

E que veja jorrar palavras

Todos se consultaram, todos

Não tenho direito à palavra

Usaram as belas brilhantes

E estão todos bem lá no topo

Onde se guardam os poetas

Com suas liras a pedal

Com suas liras a vapor

Com suas liras de oito relhas

E seus Pégasos nucleares

Não me resta o menor estímulo

Só me restam palavras rasas

Palavras idiotas frouxas

Somente em mim o a os

De por para que quem o quê

É ela ele nós vós nem

Como vocês querem que eu faça

Um poema com esta lei?

Tanto pior, não o farei.

Boris Vian, poemas e canções. Trad. Ruy Proença

Pastores da Noite

 “E, se não fôssemos nós, pontais ao crepúsculo, vagarosos caminhantes dos prados do luar, como iria a noite – suas estrelas acendidas, suas esgarçadas nuvens, seu manto de negrume – como iria ela, perdida e solitária, acertar os caminhos tortuosos dessa cidade de becos e ladeiras? Em cada ladeira um ebó, em cada esquina um mistério, em cada coração noturno grito de súplica, uma pena de amor, gosto de fome nas bocas de silêncio, e Exu solto na perigosa hora das encruzilhadas.”

- Jorge Amado, em "Pastores da Noite".

Fábulas

"as fábulas constituem um alimento espiritual correspondente ao leite na primeira infância. Por intermédio delas a moral, que não é outra coisa mais que a própria sabedoria da vida acumulada na consciência da humanidade, penetra na alma infante, conduzida pela loquacidade inventiva da imaginação. Esta boa fada mobiliza a natureza, dá fala aos animais, às árvores, às águas e tece com esses elementos pequeninas tragédias donde ressurte a ‘moralidade’, isto é, a lição da vida. O maravilhoso é o açúcar que disfarça o medicamento amargo e torna agradável a sua ingestão."

- Monteiro Lobato, em Fábulas, 1918.

http://www.elfikurten.com.br/2012/03/monteiro-lobato.html

furacão na Botocúndia.

"O chamado progresso não passa de uma escravização cada vez mais apertada, que as massas consentem e aplaudem e, portanto, impõem à minoria individualista (...) Ignoro se é para o bem ou para o mal nosso que progredimos em corporatividade e diminuímos em indivíduo. Vamos tendendo para a vida da colméia, onde o indivíduo não conta. A marcha para a frente é dirigida, mais e mais, por fatores corporados, com rumo a um ideal coletivo. O motor e a eletricidade, como os temos agora, a imiscuírem-se em quase todos os atos da nossa vida diária, nos gregarizam mil vezes mais do que no tempo de Thoreau."

- Monteiro Lobato, em América, p. 265. Apud AZEVEDO, Carmen Lúcia de: Monteiro Lobato: furacão na Botocúndia. São Paulo, Ed. SENAC, 1997, p. 249.

And when they ask us how clangerous it was
we never will tell them , we never will tell them,
how we fought in some cafe
with wild women night and day
it was the wonder fullest war you ever knew.

E quando nos perguntaram se corremos perigo,
jamais lhe diremos , jamais lhe diremos,
como lutamos num bar
com mulheres impetuosas, dia e noite,
foi a mais maravilhosa das guerras.

Cole Porter.

"Uma amiga me contou que, quando foi recebida na cadeira de cinema da Universidade de Colúmbia,em Nova York, autoridades universitárias lhe deram as boas vindas dizendo que o cinema era a segunda atividade dos Estados Unidos. A número um é a venda de armas. A venda de armas e  a venda de filmes não pertencem a economias distintas .Ambas são feitas com a mesma violência e os mesmos critérios culturais. Não há nenhuma inocência. "

Lucrécia Martel. cineasta argentina.Folha de São Paulo.Ilustrada.2002.08 de Maio.

A Galinha

Certa manhã de domingo , eu  caminhava pela rua Stanton quando vi uma galinha poucos metros adiante de mim.Como eu andava mais rápido do que ela, fui me aproximando gradualmente. Pouco antes da 18 Avenida , eu já estava bem perto do animal. a galinha entrou à direita na 18. Na quarta casa, ela fez uma curva na calçada ,subiu aos pulos os degraus da escada da frente de uma casa e bateu com o bico na porta de metal.Depois de alguns instantes , a porta se abriu e a galinha entrou .
Linda Elegant, de Portland, Oregon.
História extraída do livro "Achei que meu pai fosse Deus ", organizado por Paul Auster

Como seres sociais vivemos com os olhos fixos em nossa imagem refletida sem ter a menor certeza  da tranquilidade das águas  em que enxergamos .
Charles Horton Cooley. sociólogo estadunidense

É só através de uma outra cultura que uma cultura estrangeira se revela de maneira  mais completa e profunda.

Bakhtin

É somente em sociedade que um indivíduo pode obter êxito em seus objetivos mais egoístas , porque precisa da proteção e da organização da sociedade para lhe assegurar este.

Rumeny e Mayer

O equilíbrio entre os valores do capital e os valores do trabalho é um imperativo da recuperação nacional.

Getúlio Dorneles Vargas

Ja, aus der welt werdem wir nicht fallen.
Wir sin einmal darin

Sim, não pularemos para fora deste mundo.
Estamos nele de uma vez por todas.

Christian Grabbe.Hannibal

Un pacto

Yo hago un pacto contigo, Walt Whitman.

Ya te he detestado lo suficiente.

Llego a ti como un niño crecido

Que ha tenido un padre testarudo;

Ya tengo edad para hacer amigos.

Fuiste tú el que partió la nueva leña,

Ahora es el tiempo de tallar.

Nosotros tenemos la raíz y la savia:

Que haya intercambio entre nosotros.

Ezra Pound

Meditatio

Cuando considero cuidadosamente los curiosos hábitos de los perros

Estoy obligado a concluir

Que el hombre es un animal superior.

Cuando considero los curiosos hábitos del hombre,

Le confieso, mi amigo, que me sorprendo.

 Ezra Pound

Александр Пушкин (Гаврилиада, 1821)

. . .

Поговорим о странностях любви

(Другого я не смыслю разговора).

В те дни, когда от огненного взора

Мы чувствуем волнение в крови,

Когда тоска обманчивых желаний

Объемлет нас и душу тяготит,

И всюду нас преследует, томит

Предмет один и думы и страданий, -

Не правда ли? в толпе младых друзей

Наперсника мы ищем и находим.

С ним тайный глас мучительных страстей

Наречием восторгов переводим.

Когда же мы поймали на лету

Крылатый миг небесных упоений

И к радостям на ложе наслаждений

Стыдливую склонили красоту,

Когда любви забыли мы страданье

И нечего нам более желать, -

Чтоб оживить о ней воспоминанье,

С наперсником мы любим поболтать.

Navegação

Fatiha Morchid

eu e o mar aqui

... e o teu respirar

num telemóvel

... leva-me

para lá

uma vela,

sem bússola,

e o horizonte os teus olhos...

A Sociedade do Espetáculo

"Nunca a tirania das imagens e a submissão alienante ao império da mídia foram tão fortes como agora. Nunca os profissionais do espetáculo tiveram tanto poder: invadiram todas as fronteiras e conquistaram todos os domínios - da arte à economia, da vida cotidiana à política -, passando a organizar de forma consciente e sistemática o império da passividade moderna."

- Guy Debord, em "A Sociedade do Espetáculo - comentários sobre a sociedade do espetáculo". Rio de Janeiro: Contraponto, 2004, p. 9.

Kordian

"A tristeza é um livro sábio que se tem no coração e que nos diz centenas de coisas - impede-nos de apodrecer como um cogumelo debaixo de uma árvore; pouco a pouco vai fabricando uma provisão de ensinamentos para a vida."

- Juliusz Slowacki; Kordian, Akt I, Scena I

ARTE DE AMAR

 MANOEL BANDEIRA

Se queres sentir a felicidade de amar,

Esquece a tua alma.

A alma é que estraga o amor.

Só em Deus ela pode encontrar satisfação.

Não noutra alma.

Só em Deus - ou fora do mundo.

As almas são incomunicáveis.

Deixe o teu corpo entender-se com outro corpo,

porque os corpos se entendem, mas as almas não

Canção do tempo das chuvas

Elizabeth Bishop

Oculta, oculta,

na névoa, na nuvem,

a casa que é nossa,

sob a rocha magnética,

exposta a chuva e arco-íris,

onde pousam corujas

e brotam bromélias

negras de sangue, liquens

e a felpa das cascatas,

vizinhas, íntimas.

Numa obscura era

de água

o riacho canta de dentro

da caixa torácica

das samambaias gigantes;

por entre a mata grossa

o vapor sobe, sem esforço,

e vira para trás, e envolve

rocha e casa

numa nuvem só nossa.

À noite, no telhado,

gotas cegas escorrem,

e a coruja canta sua copla

nos prova

que sabe contar:

cinco vezes — sempre cinco —

bate o pé e decola

atrás das rãs gordas, que

coaxam de amor

em plena cópula.

Casa, casa aberta

para o orvalho branco

e a alvorada cor

de leite, doce à vista;

para o convívio franco

com lesma, traça,

camundongo

e mariposas grandes;

com uma parede para o mapa

ignorante do bolor;

escurecida e manchada

pelo toque cálido

e morno do hálito,

maculada, querida,

alegra-te! Que em outra era

tudo será diferente.

(Ah, diferença que mata,

ou intimida, boa parte

da nossa mínima,

humilde vida!) Sem água

a grande rocha ficará

desmagnetizada, nua

de arco-íris e chuva,

e o ar que acaricia

e a neblina

desaparecerão;

as corujas irão embora,

e todas as cascatas

hão de murchar ao sol

do eterno verão.

Tradução _ Paulo Henriques Britto.

excerto de O Homem revoltado

''O revoltado, no sentido etimológico, é alguém que se rebela. Caminhava sob o chicote do senhor, agora o enfrenta. Contrapõe o que é preferível ao que não o é. Nem todo valor acarreta a revolta, mas todo movimento de revolta invoca tacitamente um valor. (…) Segundo os bons autores, o valor ‘representa, na maioria das vezes, uma passagem do fato ao direito, do desejado ao desejável (em geral, por meio do geralmente desejado)’ (Lalande, Vocabulário Filosófico). A revolta passa do ‘seria necessário que assim fosse’ ao ‘quero que assim seja’, mas talvez, mais ainda, a essa noção de superação do indivíduo para um bem doravante comum. O surgimento do Tudo ou Nada mostra que a revolta, contrariamente à voz corrente, e apesar de oriunda daquilo que o homem tem de mais estritamente individual, questiona a própria noção de indivíduo. Se com efeito o indivíduo aceita morrer, e morre quando surge a ocasião, no movimento de sua revolta, ele mostra com isso que se sacrifica em prol de um bem que julga transcender o seu próprio destino.”

 Albert Camus

crônica de uma dor

Poetas

seresteiros e

prostitutas tem algo incomum

todos

durante a execução de suas ‘obras’

suportam

comedidamente

a dor

ainda que esta

seja

lancinante

Jeronimo

Uma parte de mim

é todo mundo:

outra parte é ninguém:

fundo sem fundo.

uma parte de mim

é multidão:

outra parte estranheza

e solidão.

Uma parte de mim

pesa, pondera:

outra parte

delira.

Uma parte de mim

é permanente:

outra parte

se sabe de repente.

Uma parte de mim

é só vertigem:

outra parte,

linguagem.

Traduzir-se uma parte

na outra parte

- que é uma questão

de vida ou morte -

será arte?

Ferreira Gullar

Mamíferos

“Por que você fracassou no amor? Sem dúvida você encontrou uma pessoa com a qual teria podido juntar os trapos, uma moça ou um cara meio malucos. Foi há muito tempo. Você já bebia, mas não era a mesma coisa. Você os esperava em bares ardentes, em noites dilatadas. Eles apareciam com atrasos maravilhosos. Você não suportava que eles dormissem, e como era verão e eles tinham vinte anos, você os acordava. A vida era uma alvorada ininterrupta. Era uma moça alta ou um cara meio violento que desapareciam de vez em quando. Claro, você amou outros, e sem dúvida mais duradouramente. Você não quer estabelecer uma hierarquia das pessoas que amou. Você teve instantes gloriosos entre vinte e trinta anos, e acredita que não terá mais.

(...)

Oh, vamos aos bares intermináveis que não julgam ninguém!

(...)

...andava cada vez mais devagar na rua com seus pés gangrenados.

(...)

Enquanto não vem a velhice ou um hipotético juízo final, nós o aconselhamos vivamente a continuar com toda serenidade essa vida feita de álcool, fumo, café e angústia borbulhante.

(...)

O que é uma crise de angústia? Uma crise de angústia clássica dura cerca de duas horas. A gente acha que vai morrer. Não há perigo. Se você tiver duas ou três por semana, porém, vai pensar em se suicidar. A angústia afeta um número crescente de indivíduos, mas, felizmente, nem todos chegam à crise. O álcool é um excelente ansiolítico, depois se torna um ansiógeno. É um fator agravante num sujeito já ansioso. Há muitos motivos para ser ansioso: os genes, a educação, a vida moderna, conflitos internos insolúveis etc. O ar que você respira, os barulhos que você ouve, as cenas que você vê todos os dias, tudo isso é carregado de tensão. Sua carne absorve uma massa crescente de sinais alarmantes. São os sintomas do mundo. O mundo do qual você faz parte não vai nada bem. É burro, agressivo e hostil.

(...)

Há quem viva somente de sensações e para as sensações [...]. Na realidade, eles foram tapeados pela vida e, como apenas intuem isso, caem sempre numa profunda tristeza em que não resta outro recurso senão aturdir-se, mentindo miseravelmente para si mesmos.

(...)

A busca da sensação implica um egoísmo que me aterroriza. É evidente que isso não me impede de amar, mas faz os seres amados parecerem simples ocasiões para gozar ou sofrer, e me leva a esquecer por completo que existem por si mesmos. Vivemos no meio de fantasmas. Sonhamos em vez de viver.

(...)

Com o passar das semanas, foi evitando-a cada vez mais.

(...)

Depois se evitaram totalmente.

(...)

A vida no leva a crer hoje em dia que podemos os separar das pessoas e amar em profusão. Claro que é mentira. Amar é excepcional. Não amar é a regra. Aceitar essa regra devia proporcionar um início de felicidade.

No entanto, vivemos nos queixando e quem aceita essa regra é acusado de complacência. Olhe à sua volta: os sofrimentos afetivos se multiplicam, os clubes de encontros se enriquecem. Eles mantém a ilusão do encontro no coração daqueles e daquelas cuja vida social não contribui para os encontros. Quem não tem dificuldade na ridícula arte da abordagem sabe que o problema não está aí: multiplicam-se os encontros e, quanto mais eles se multiplicam, menos o satisfazem. Os corações circulam de cama em cama como notas de dinheiro sem validade. Vocês, casais que preparam em silêncio o que acreditam ser a grande salvação – a separação –, que pensam que o amor, o verdadeiro amor, prolifera em torno de vocês como corpos num catálogo, cujas páginas somente seu cônjuge lhe impede de virar, não se enganem: em torno de vocês reina o terrível mercado da ausência de amor.

(...)

Não paramos de amar os que um dia amamos. Mas de pessoa em pessoa, de peça em peça, gostaríamos de acreditar que pouco a pouco montamos um puzzle e que certo dia um rosto aparecerá. E não precisaremos mais procurar. No entanto, em termos de imagem total só temos a última, e ela não apaga as precedentes. Nenhuma figura é esquecida, nenhuma nos retém. É o que faz nossa vida não ser uma sucessão de fracassos, mas uma construção incerta inteiramente destinada ao amor.

Guerras são travadas, solidão contra solidão. Feridos enfrentam outros feridos, e o amor é a causa. O que recriminamos ao outro não é o fato de compartilhar conosco o mesmo ferimento, é o de ele ter encontrado os mesmos remédios. O amor é quando cada um acredita que o outro encontrou um remédio diferente, que vai curá-lo. mas na maior parte do tempo lutamos contra seres que se parecem demais conosco, que sofrem tanto quanto a gente, e nisso são invencíveis.”


 (Pierre Mérot – Mamíferos)

The State and Revolution

"We are in favor of a democratic republic as the best form of state for the proletariat under capitalism. But we have no right to forget that wage slavery is the lot of the people even in the most democratic bourgeois republic." 

 Lenin

Espaços em branco

E por mais que seja pequena, toda e qualquer possibilidade permanece. Até um movimento reduzido à aparente ausência de movimento. Um movimento, por exemplo, tão mínimo quanto a própria respiração, o movimento que o corpo faz quando inala o ar. Num livro de Peter Freuchen que eu li uma vez, o famoso explorador do Ártico descreve como ficou preso numa nevasca no norte da Groenlândia. Sozinho, com os mantimentos chegando ao fim, ele decidiu construir um iglu e esperar que a tormenta passasse. Muitos dias se passaram. Com medo, acima de tudo, de ser atacado por lobos - pois ele os ouvia se esgueirar famintos sobre o teto do iglu - ele periodicamente saía e cantava a plenos pulmões para espantá-los. Mas o vento soprava furioso, e por mais que cantasse alto, a única coisa que ele ouvia era o vento. Mas se esse era um grande problema, o problema do iglu era muito maior. Pois Freuchen começou a perceber que as paredes de seu minúsculo abrigo estavam gradualmente se fechando sobre ele. Por causa das condições particulares do tempo lá fora, a respiração dele estava literalmente congelando nas paredes, e com cada exalação, as paredes ficavam mais espessas, o iglu ficava menor, até que por fim mal havia espaço para o corpo dele. É certamente coisa assustadora, a ideia de que a sua respiração possa trancar você num caixão de gelo, e para mim é consideravelmente mais convincente, digamos, O poço e o pêndulo, de Poe. Pois neste caso é o próprio homem que é o agente de sua destruição, e mais ainda, o instrumento daquela destruição é exatamente aquilo de que ele necessita para se manter vivo. Pois é certo que um homem não pode viver se não respirar. Curiosamente, eu não lembro como Freuchen conseguiu escapar dessa dificuldade. Mas é desnecessário dizer que ele escapou.

Paul Auster

Karl Marx: Sobre o trabalho assalariado

"(...) o operário assalariado só está autorizado a trabalhar para manter a sua própria vida, isto é, a viver, uma vez que trabalha grátis durante um certo tempo para o capitalista (e, portanto, também, para aqueles que, com ele, embolsam a mais-valia); (...) todo o sistema de produção capitalista gira em torno do prolongamento deste trabalho gratuito, alongando a jornada de trabalho ou desenvolvendo a produtividade, ou seja, acentuando a tensão da força de trabalho (...) portanto, o sistema de trabalho assalariado é um sistema de escravidão, uma escravidão que se torna mais dura à medida que se desenvolvem as forças sociais produtivas de trabalho, quer o operário esteja melhor ou pior remunerado."

Karl Marx

Crítica ao Programa de Gotha

Londres, Inglaterra, 1875

Tempos-juncos

Na margem do lago,

Onde as pedras são tempo,

Onde o tempo é de pedra.

No lago da margem,

Tempos, juncos,

Na margem do lago,

Santos, juntos.

 Velmir Khlebnikov, poeta e dramaturgo ligado ao movimento futurista.

1908 ou 1909

(Tradução: Augusto de Campos e Boris Schnaiderman).

 

Priscila Lira traz o céu que o Rio Amazonas reflete.

Wonka .Primeira Terça feira do penúltimo mês do ano 13 do segundo milênio.

Um homem que dorme

"Você tem tudo a aprender, tudo aquilo que não se aprende: a solidão, a indiferença, a paciência, o silêncio.

(...)

Dorme com os olhos arregalados como os idiotas.

(...)

Livre como uma vaca, como uma ostra, como um rato!

(...)

Os vulcões misericordiosos não se debruçaram sobre você.

(...)

Chegar ao fundo, nada quer dizer. Nem ao fundo do desespero, nem do ódio, nem da decadência etílica, nem da solidão orgulhosa.

(...)

Você nada aprendeu, a não ser que a solidão nada ensina, que a indiferença nada ensina: era um engodo, uma ilusão fascinante e enganadora. Você estava só e eis tudo e queria proteger-se; que entre o mundo e você as pontes estejam para sempre rompidas. Mas você é tão pouca coisa e o mundo é uma palavra tão grande: você jamais fez outra coisa a não ser vagar por uma cidade grande, a não ser caminhar ao longo de alguns quilómetros de fachadas, de parques e de cais.

(...)

"Não. Você não é mais o dono anônimo do mundo, aquele sobre o qual a história não tinha influência, aquele que não sentia a chuva cair, que não percebia a noite chegar. Você não é mais o inacessível, o límpido, o transparente. Você tem medo, espera. Você espera..." 

(Georges Perec - Um homem que dorme)