Renato Janine Ribeiro

A redenção, pelo riso, de homens tristes. Li isso em Nosso homem em Havana, o engraçado livro de Graham Greene que se passa logo antes da vitória de Fidel. Uma moça se apaixona por um sério vendedor inglês de aspiradores de pó, quando vê que ele quer dar um banho de champagne no chefe da polícia política. E lembrei The key to Rebecca, o melhor romance de Ken Follett, em que a moça descobre, no sério e viúvo major que luta contra os nazistas, possibilidades insuspeitas de alegria. Livros bem diferentes, que têm isso em comum. A alegria às vezes está tão escondida que a pessoa nem sabe que a tem.

Serenata

Permita que eu feche os meus olhos,

pois é muito longe e tão tarde!

Pensei que era apenas demora,

e cantando pus-me a esperar-te.

Permita que agora emudeça:

que me conforme em ser sozinha.

Há uma doce luz no silêncio, e a dor é de origem divina.

Permita que eu volte o meu rosto para um céu maior que este mundo,

e aprenda a ser dócil no sonho como as estrelas no seu rumo.

Cecília Meireles

AOS AMIGOS

Amo devagar os amigos que são tristes

com cinco dedos de cada lado.

Os amigos que enlouquecem

e estão sentados,

fechando os olhos,

com os livros atrás a arder

para toda a eternidade.

Não os chamo,

e eles voltam-se profundamente

dentro do fogo.

— Temos um talento doloroso e obscuro.

Construímos um lugar de silêncio.

De paixão.

Herberto Helder 

claro que morrerei

claro que morrerei e hão-de levar-me

em ossos ou cinzas

e dirão palavras e cinzas

e eu hei-de morrer totalmente

claro que isto acabará

minhas mãos pelas tuas alimentadas

hão-de pensar-se de novo

na humidade da terra

eu cá não quero caixão

nem roupa

que o barro aceite minha cabeça

e que os bichos me devorem

agora

despido de ti

Juan Gelman

"Podemos dizer que a tarefa do poeta, como poeta, é apenas indireta com relação ao seu povo: sua tarefa direta é com sua língua, primeiro para preservá-la, segundo para distendê-la e aperfeiçoá-la. Ao exprimir o que outras pessoas sentem, também ele está modificando seu sentimento ao torná-lo mais consciente; ele está tornando as pessoas mais conscientes daquilo que já sentem, e por conseguinte, ensinando-lhes algo mais sobre si próprias. Mas o poeta não é apenas uma pessoa mais consciente do que as outras; é também individualmente distinto de outra pessoa, assim como de outros poetas, e pode fazer com que seus leitores partilhem conscientemente de novos sentimentos que ainda não haviam experimentado. Essa é a diferença entre o escritor que é apenas excêntrico ou louco e o autêntico poeta. Aquele primeiro pode ter sentimentos que são únicos, mas que não podem ser partilhados, e que por isso são inúteis; o último descobre novas variantes da sensibilidade das quais os outros podem se apropriar. E, ao expressá-las, desenvolve e enriquece a língua que fala."

T. S. Eliot

As noites suburbanas de Moscou

Não se ouvem no jardim nem sussurros
Tudo aqui está parado até a manhã.
Se vocês soubessem como me são queridas
As noites suburbanas de Moscou.

O rio avança... e não avança
Todo prateado de luar
Uma música é... e não é ouvida
Nestas noites silenciosas.

E se você, doçura, olhar atentamente, de soslaio,
A cabeça baixa, inclinada?
Dificilmente adivinharia, e não adivinharia
Tudo o que há no meu coração.

Mas à alva já tudo é visível...
Assim, por favor, seja boazinha.
Não esqueça dessas noites de verão
No subúrbio de Moscou!

*em russo*

~Подмосковные вечера

Не слышны в саду даже шорохи,
Всё здесь замерло до утра.
Eсли б знали вы, как мне дороги
Подмосковные вечера.

Речка движется и не движется,
Вся из лунного серебра.
Песня слышится и не слышится
В эти тихие вечера.
.
Что ж ты, милая, смотришь искоса,
Низко голову наклоня?
Трудно высказать и не высказать
Всё, что на сердце у меня.
.
А рассвет уже всё заметнее.
Так, пожалуйста, будь добра.
Не забудь и ты эти летние
Подмосковные вечера.

Prometeo

Al nacer mi efímera existencia

In a distance covered

Buscaba, mutilada, el estertor,

-and lost in the universe-

mas en la nostalgia moribunda

a full poem exists,

hay sólo un angustioso sufrimiento luego

but dies off due to a perverse dream;

y un hastío sublime e inmortal.

Because a wicked dream never

Podría ser Prometeo en agonía,

could be the imagination

la muda respuesta del viento;

of the wind that rest

en el aburrimiento de la vida y

into the death that leaks;

que nada atrapa por desesperación.

La muerte es sempiterna,

life is a dream,

la resurrección me ha dejado insatisfecho:

dream is death,

sueño que muero ahora,

death means nothing…

pero aún vivo, estoy muerto…

Adán Cabral Sanguino.México

Fonte;Poetas de Sonora

Memórias do Cárcere

Liberdade completa ninguém desfruta: começamos oprimidos pela sintaxe e acabamos às voltas com a Delegacia de Ordem Política e Social, mas, nos estreitos limites a que nos coagem a gramática e a lei, ainda nos podemos mexer.

 

[Graciliano Ramos | Memórias do Cárcere]

 

 

Sarça Ardente

5

 

Entrei profundas grutas tenebrosas

Onde os anos e os séculos pararam.

Chão que nunca viu sol nem sonhou rosas,

Os meus lábios gretados o afloraram.

Colado o ouvido às pedras alterosas

E aos terríveis silêncios que pesaram,

Quis ir tentar sentir arfar teu peito,

Mãe Terra!, meu primeiro e último leito.

 

(José Régio, in As Encruzilhadas de Deus)