crônica de uma dor

Poetas

seresteiros e

prostitutas tem algo incomum

todos

durante a execução de suas ‘obras’

suportam

comedidamente

a dor

ainda que esta

seja

lancinante

Jeronimo

Uma parte de mim

é todo mundo:

outra parte é ninguém:

fundo sem fundo.

uma parte de mim

é multidão:

outra parte estranheza

e solidão.

Uma parte de mim

pesa, pondera:

outra parte

delira.

Uma parte de mim

é permanente:

outra parte

se sabe de repente.

Uma parte de mim

é só vertigem:

outra parte,

linguagem.

Traduzir-se uma parte

na outra parte

- que é uma questão

de vida ou morte -

será arte?

Ferreira Gullar

Mamíferos

“Por que você fracassou no amor? Sem dúvida você encontrou uma pessoa com a qual teria podido juntar os trapos, uma moça ou um cara meio malucos. Foi há muito tempo. Você já bebia, mas não era a mesma coisa. Você os esperava em bares ardentes, em noites dilatadas. Eles apareciam com atrasos maravilhosos. Você não suportava que eles dormissem, e como era verão e eles tinham vinte anos, você os acordava. A vida era uma alvorada ininterrupta. Era uma moça alta ou um cara meio violento que desapareciam de vez em quando. Claro, você amou outros, e sem dúvida mais duradouramente. Você não quer estabelecer uma hierarquia das pessoas que amou. Você teve instantes gloriosos entre vinte e trinta anos, e acredita que não terá mais.

(...)

Oh, vamos aos bares intermináveis que não julgam ninguém!

(...)

...andava cada vez mais devagar na rua com seus pés gangrenados.

(...)

Enquanto não vem a velhice ou um hipotético juízo final, nós o aconselhamos vivamente a continuar com toda serenidade essa vida feita de álcool, fumo, café e angústia borbulhante.

(...)

O que é uma crise de angústia? Uma crise de angústia clássica dura cerca de duas horas. A gente acha que vai morrer. Não há perigo. Se você tiver duas ou três por semana, porém, vai pensar em se suicidar. A angústia afeta um número crescente de indivíduos, mas, felizmente, nem todos chegam à crise. O álcool é um excelente ansiolítico, depois se torna um ansiógeno. É um fator agravante num sujeito já ansioso. Há muitos motivos para ser ansioso: os genes, a educação, a vida moderna, conflitos internos insolúveis etc. O ar que você respira, os barulhos que você ouve, as cenas que você vê todos os dias, tudo isso é carregado de tensão. Sua carne absorve uma massa crescente de sinais alarmantes. São os sintomas do mundo. O mundo do qual você faz parte não vai nada bem. É burro, agressivo e hostil.

(...)

Há quem viva somente de sensações e para as sensações [...]. Na realidade, eles foram tapeados pela vida e, como apenas intuem isso, caem sempre numa profunda tristeza em que não resta outro recurso senão aturdir-se, mentindo miseravelmente para si mesmos.

(...)

A busca da sensação implica um egoísmo que me aterroriza. É evidente que isso não me impede de amar, mas faz os seres amados parecerem simples ocasiões para gozar ou sofrer, e me leva a esquecer por completo que existem por si mesmos. Vivemos no meio de fantasmas. Sonhamos em vez de viver.

(...)

Com o passar das semanas, foi evitando-a cada vez mais.

(...)

Depois se evitaram totalmente.

(...)

A vida no leva a crer hoje em dia que podemos os separar das pessoas e amar em profusão. Claro que é mentira. Amar é excepcional. Não amar é a regra. Aceitar essa regra devia proporcionar um início de felicidade.

No entanto, vivemos nos queixando e quem aceita essa regra é acusado de complacência. Olhe à sua volta: os sofrimentos afetivos se multiplicam, os clubes de encontros se enriquecem. Eles mantém a ilusão do encontro no coração daqueles e daquelas cuja vida social não contribui para os encontros. Quem não tem dificuldade na ridícula arte da abordagem sabe que o problema não está aí: multiplicam-se os encontros e, quanto mais eles se multiplicam, menos o satisfazem. Os corações circulam de cama em cama como notas de dinheiro sem validade. Vocês, casais que preparam em silêncio o que acreditam ser a grande salvação – a separação –, que pensam que o amor, o verdadeiro amor, prolifera em torno de vocês como corpos num catálogo, cujas páginas somente seu cônjuge lhe impede de virar, não se enganem: em torno de vocês reina o terrível mercado da ausência de amor.

(...)

Não paramos de amar os que um dia amamos. Mas de pessoa em pessoa, de peça em peça, gostaríamos de acreditar que pouco a pouco montamos um puzzle e que certo dia um rosto aparecerá. E não precisaremos mais procurar. No entanto, em termos de imagem total só temos a última, e ela não apaga as precedentes. Nenhuma figura é esquecida, nenhuma nos retém. É o que faz nossa vida não ser uma sucessão de fracassos, mas uma construção incerta inteiramente destinada ao amor.

Guerras são travadas, solidão contra solidão. Feridos enfrentam outros feridos, e o amor é a causa. O que recriminamos ao outro não é o fato de compartilhar conosco o mesmo ferimento, é o de ele ter encontrado os mesmos remédios. O amor é quando cada um acredita que o outro encontrou um remédio diferente, que vai curá-lo. mas na maior parte do tempo lutamos contra seres que se parecem demais conosco, que sofrem tanto quanto a gente, e nisso são invencíveis.”


 (Pierre Mérot – Mamíferos)

The State and Revolution

"We are in favor of a democratic republic as the best form of state for the proletariat under capitalism. But we have no right to forget that wage slavery is the lot of the people even in the most democratic bourgeois republic." 

 Lenin

Espaços em branco

E por mais que seja pequena, toda e qualquer possibilidade permanece. Até um movimento reduzido à aparente ausência de movimento. Um movimento, por exemplo, tão mínimo quanto a própria respiração, o movimento que o corpo faz quando inala o ar. Num livro de Peter Freuchen que eu li uma vez, o famoso explorador do Ártico descreve como ficou preso numa nevasca no norte da Groenlândia. Sozinho, com os mantimentos chegando ao fim, ele decidiu construir um iglu e esperar que a tormenta passasse. Muitos dias se passaram. Com medo, acima de tudo, de ser atacado por lobos - pois ele os ouvia se esgueirar famintos sobre o teto do iglu - ele periodicamente saía e cantava a plenos pulmões para espantá-los. Mas o vento soprava furioso, e por mais que cantasse alto, a única coisa que ele ouvia era o vento. Mas se esse era um grande problema, o problema do iglu era muito maior. Pois Freuchen começou a perceber que as paredes de seu minúsculo abrigo estavam gradualmente se fechando sobre ele. Por causa das condições particulares do tempo lá fora, a respiração dele estava literalmente congelando nas paredes, e com cada exalação, as paredes ficavam mais espessas, o iglu ficava menor, até que por fim mal havia espaço para o corpo dele. É certamente coisa assustadora, a ideia de que a sua respiração possa trancar você num caixão de gelo, e para mim é consideravelmente mais convincente, digamos, O poço e o pêndulo, de Poe. Pois neste caso é o próprio homem que é o agente de sua destruição, e mais ainda, o instrumento daquela destruição é exatamente aquilo de que ele necessita para se manter vivo. Pois é certo que um homem não pode viver se não respirar. Curiosamente, eu não lembro como Freuchen conseguiu escapar dessa dificuldade. Mas é desnecessário dizer que ele escapou.

Paul Auster

Karl Marx: Sobre o trabalho assalariado

"(...) o operário assalariado só está autorizado a trabalhar para manter a sua própria vida, isto é, a viver, uma vez que trabalha grátis durante um certo tempo para o capitalista (e, portanto, também, para aqueles que, com ele, embolsam a mais-valia); (...) todo o sistema de produção capitalista gira em torno do prolongamento deste trabalho gratuito, alongando a jornada de trabalho ou desenvolvendo a produtividade, ou seja, acentuando a tensão da força de trabalho (...) portanto, o sistema de trabalho assalariado é um sistema de escravidão, uma escravidão que se torna mais dura à medida que se desenvolvem as forças sociais produtivas de trabalho, quer o operário esteja melhor ou pior remunerado."

Karl Marx

Crítica ao Programa de Gotha

Londres, Inglaterra, 1875

Tempos-juncos

Na margem do lago,

Onde as pedras são tempo,

Onde o tempo é de pedra.

No lago da margem,

Tempos, juncos,

Na margem do lago,

Santos, juntos.

 Velmir Khlebnikov, poeta e dramaturgo ligado ao movimento futurista.

1908 ou 1909

(Tradução: Augusto de Campos e Boris Schnaiderman).