Karl Marx

A colher de súbito cai no silêncio da língua.

Paro com a gelada imagem do tempo nos sentidos

puros. E sei que não é uma flor aberta

ou a noite cercada de águas extremas.

Paro por esta monstruosa

ingénua força da morte.

_ A colher envolvida pelo silêncio extenuante

da minha boca, da minha vida.

 Herberto Helder

"É na poesia que se dá a múltipla ação guerrilheira do Tet, quando, por baixo, o ícone invade o corpo verbal, baratinando-o com som e música, fala e cor, tato e espaço e impedindo-o de discursar e de afirmar o que quer que seja fora de si mesmo. A arte, ou melhor, o ícone, é aquele riso rabelaisiano da praça pública que desierarquisa todas as formas, atraindo-as para os baixos corporais da linguagem. Não pode pôr-se a serviço de uma revolução, porque é a revolução; menos ainda a serviço do poder, pois é antipoder por sua própria natureza: luta em seu próprio seio, perpetuamente, contra as hipotaxes finalistas. É por isso que a arte não pode fazer discurso ideológico. Não apenas porque não disponha de predicação lógica, mas por ser um mundo naturalmente opositivo e sublevado contra o velho tirano logo-ideológico que conhece desde e pela raiz, já que dá, a ele, nascimento contínuo... Esta, a verdadeira resistência poética." ::: Décio Pignatari

PARA VIVER MAIS VIDAS

 "Os livros acumulam a sabedoria que os povos de toda a Terra adquiriram ao longo dos séculos. É improvável que a minha vida individual, em tão poucos anos, possa ter tanta riqueza quanto a soma de vidas representada pelos livros. Não se trata de substituir a experiência pela literatura, mas multiplicar uma pela outra. Não lemos para nos tornar especialistas em teoria literária, mas para aprender mais sobre a existência humana. Quando lemos, nos tornamos antes de qualquer coisa especialistas em vida. Adquirimos uma riqueza que não está apenas no acesso às idéias, mas também no conhecimento do ser humano em toda a sua diversidade." (TZVETAN TODOROV)

Sozinho

"Sozinho" (Tradução de Adriano Nunes)

Sozinho

Do instante infante eu não fora

Como os outros - Não enxergara

Como os outros - Sequer trouxera

Paixões duma igual primavera -

Doutra origem eu conquistara

Minhas mágoas - Não despertara

Meu peito pra o prazer co' alinho -

Tudo amara e amara sozinho -

Portanto - na infância - na aurora

Da aflita vida desenhara

Do mal e bem a fossa infinda

O enigma que me atara ainda -

Dessa torrente, ou dessa fonte -

Do rubro báratro do monte -

Do sol que me houvera cercado

Pelo seu outono dourado -

Do relâmpago no céu alto

Quando por mim dera seu salto -

Do trovão e da tempestade -

Da nuvem que tomara de

(Quando o céu dera-se a brilhar)

Demônio a forma em meu olhar.

Edgar Allan Poe: “Alone”

Alone

From childhood’s hour I have not been

As others were—I have not seen

As others saw—I could not bring

My passions from a common spring—

From the same source I have not taken

My sorrow—I could not awaken

My heart to joy at the same tone—

And all I lov’d—I lov’d alone—

Then—in my childhood—in the dawn

Of a most stormy life—was drawn

From ev’ry depth of good and ill

The mystery which binds me still—

From the torrent, or the fountain—

From the red cliff of the mountain—

From the sun that ’round me roll’d

In its autumn tint of gold—

From the lightning in the sky

As it pass’d me flying by—

From the thunder, and the storm—

And the cloud that took the form

(When the rest of Heaven was blue)

Of a demon in my view—

POE, Edgar Allan. The Complete Poetry. With New Afterword by April Bernard. New York: Penguin, 2008, p. 65.

Enlouquecer.

Campos abanados pelo silêncio. Alguém como eu

mergulhando no que é o obscuro

das vacas dormindo.

Estrelas giradas, de repente mortas

sobre mim. Penso alterar tudo,

recuperar agora as colinas do mundo.

Falando de amor, eu falo

do génio destruidor. Falo que é preciso

criar a velocidade das coisas.

Que é preciso caçar flores, golpear estrelas,

meter o sono nas vacas, desentranhar-lhes

o sono,

dar o sono às estrelas.

Enlouquecer.