Arte poética

Fitar o rio feito de tempo e água

e recordar que o tempo é outro rio,

saber que nos perdemos como o rio

E que os rostos passam como a água.

Sentir que a vigília é outro sonho

que sonha não sonhar e que a morte

que teme nossa carne é essa morte

de cada noite, que se chama sonho.

No dia ou no ano perceber um símbolo

dos dias de um homem e ainda de seus anos,

transformar o ultraje desses anos

em música, em rumor e em símbolo,

na morte ver o sonho, ver no ocaso

um triste ouro, tal é a poesia,

que é imortal e pobre. A poesia

retorna como a aurora e o ocaso.

Às vezes pelas tardes certo rosto

contempla-nos do fundo de um espelho;

a arte deve ser como esse espelho

que nos revela nosso próprio rosto.

Contam que Ulisses, farto de prodígios,

chorou de amor ao divisar sua Ítaca

verde e humilde. A arte é essa Ítaca

de verde eternidade, sem prodígios.

Também é como o rio interminável

que passa e fica e é cristal de um mesmo

Heráclito inconstante, que é o mesmo

e é outro, como o rio interminável.

- Jorge Luis Borges, em "O fazedor".

 [tradução de Josely Vianna Baptista]. São Paulo: Companhia das Letras, 2008.

Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua

y recordar que el tiempo es otro río,

saber que nos perdemos como el río

y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño

que sueña no soñar y que la muerte

que teme nuestra carne es esa muerte

de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo

de los días del hombre y de sus años,

convertir el ultraje de los años

en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso

un triste oro, tal es la poesía

que es inmortal y pobre. La poesía

vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,

lloró de amor al divisar su Itaca

verde y humilde. El arte es esa Itaca

de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable

que pasa y queda y es cristal de un mismo

Heráclito inconstante, que es el mismo

y es otro, como el río interminable.

- Jorge Luis Borges, en "El hacedor", 1960.

A Luis de Camões

Sem lástima e sem ira o tempo vela

As heróicas espadas. Pobre e triste

Em tua pátria nostálgica te viste,

Oh capitão, para enterrar-te nela

E com ela. No mágico deserto

A flor de Portugal tinha perdido

E o áspero espanhol, antes vencido,

Ameaçava o seu costado aberto.

Quero saber se aquém dessa ribeira

Última compreendeste humildemente

Que tudo o que se foi, o Ocidente

E o Oriente, a espada e a bandeira,

Perduraria (alheio a toda a humana

Mudança) na tua Eneida Lusitana.

- Jorge Luis Borges, em "Quase Borges. 20 poemas e uma entrevista". [traduções de Augusto de Campos]. São Paulo: Terracota, 2013.

http://www.elfikurten.com.br/2014/06/jorge-luis-borges.html