A infância

O menino cantava; sua mãe, no leito, agonizava,

Extenuada, a sua fronte na sombra pendia;

E sobre ela, a morte numa nuvem vagueava;

E eu ouvia a canção e escutava a agonia.

Tinha cinco anos o menino, e junto à janela,

Um claro som de riso e de jogos se erguia;

E a mãe, ao lado da criança doce e bela

Que todo o dia cantava, toda noite tossia,

A mãe sob as lajes do claustro foi dormir;

E o menino voltou a cantar…

A dor é um fruto que Deus não faz surgir

Num ramo frágil demais para o suportar.

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L’enfance

L’enfant chantait; la mère au lit, exténuée,

Agonisait, beau front dans l’ombre se penchant;

La mort au-dessus d’elle errait dans la nuée;

Et j’écoutais ce râle, et j’entendais ce chant.

L’enfant avait cinq ans, et près de la fenêtre

Ses rires et ses jeux faisaient un charmant bruit;

Et la mère, à côté de ce pauvre doux être

Qui chantait tout le jour, toussait toute la nuit.

La mère alla dormir sous les dalles du cloître;

Et le petit enfant se remit à chanter… —

La douleur est un fruit ; Dieu ne le fait pas croître

Sur la branche trop faible encor pour le porter.

(Paris, Janeiro de 1835).

– Victor Hugo, em “Poemas: Victor Hugo”. [seleção e tradução Manuela Parreira da Silva]. Lisboa: Editora Assirio & Alvim, 2002.

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