Existe este muro branco, acima do qual o céu se faz —

Infinito, verde, todo intocável.

Anjos nadam ali, a as estrelas, em indiferença também.

Eles são meu meio. O sol se esvai neste muro, sangrando suas luzes.

Um muro cinza agora, arranhado a sangrento.

Não há como escapar da mente?

Passos atrás de mim espiralam poço adentro.

Não há árvores nem aces neste mundo,

Só existe um azedume.

Este muro vermelho recua continuamente:

Um punho vermelho, abrindo a fechando,

Dois sacos de papel cinza —

É disco que eu sou feita, disco a de um terror

De rodar sob crazes a uma chuva de pietás.

Num muro negro, pássaros inidentificáveis

Giram suas cabeças a gritam.

Não se fala de imortalidade entre eles!

Frios brancos nos alcançam:

Movem-se com pressa.

(XXI POEMAS, Sylvia Plath, tradução de

Ronald Polito e Deisa Chamahum Chaves,

Ed. Livre, Mariana/MG, Brasil, 1994.)