O NOME DA MUSA

Não te chamo Eva,

não te dou nenhum nome de mulher nascida,

nem de fada, nem de deusa, nem de musa, nem de

sibila, nem de terras,

nem de astros, nem de flores.

Mas te chamo a que desceu do luar para causar as marés

e influir nas coisas oscilantes.

Quando vejo os enormes campos de verbena agitando as corolas

sei que não é o vento que bole, mas tu que passas com os cabelos soltos.

Amo contemplar-te nos cardumes das medusas que vão para os mares boreais,

ou no bando das gaivotas e dos pássaros revoando

sobre as terras geladas.

Não te chamo Eva,

não te dou nenhum nome de mulher nascida.

O teu nome deve estar nos lábios dos meninos que nasceram mudos,

nos areias movediços e silenciosos que já foram o fundo do mar,

no ar lavado que sucede as grandes borrascas,

na palavra dos anacoretas que te viram sonhando

e morreram quando despertaram,

no traço que os raios descrevem e que ninguém jamais leu.

Em todos esses movimentos há apenas sílabas do teu nome secular

que coisas primitivas escutaram e não transmitiram às gerações.

Esperemos, amigo, que searas gratuitas nasçam de novo,

e os animais da criação se reconciliem sob o mesmo arco-iris:

então ouvireis o nome da que não chamo Eva,

nem lhe dou nenhum nome de mulher nascida.

 

(poema de Jorge de Lima, de A Túnica Inconsútil, livro onde o verso é gradualmente

substituído pelo versículo em imitações perfeitamente voluntárias e perceptíveis

da Bíblia --conforme notou e anotou Mário de Andrade.)